Глава 1.3

Он пришёл ко мне позже. Когда тишина в квартире уже начала звенеть, как натянутая струна, и каждое её колебание било в грудную клетку. Я стояла в ванной, лицом к зеркалу, с руками, сжатыми в кулаки, чтобы не дрожать, чтобы не разбиться на мелкие куски, чтобы не закричать. Зачем он пришёл? Для чего? Чтобы добить? Чтобы объясниться? Чтобы вытереться и уйти снова — только уже красиво, по-мужски, с якобы честным лицом?

Он постучал. Осторожно. Как будто боялся потревожить. Как будто я всё ещё была его женой. — Рит, открой, — хрипло. Без интонации. Словно извинение за преступление, которое не считает преступлением.

Я не обернулась. Только смотрела в своё отражение. Оно было странным, чужим, плоским. В глазах — пустота, в губах — кровь, прикушенная изнутри, а на скулах — белая злость, такая острая, что можно было резать воздух. Я не чувствовала лица. Не чувствовала тела. Только внутренний холод, который разливался по мне, как яд.

— А тебе не Лене дверь открывать? — голос мой был тихим, ровным, почти ласковым. Но в нём звенел лёд. Я сама его услышала.

Он промолчал на секунду, будто не ожидал. Потом снова: — Всё не так, как ты думаешь.

О, Господи. Эта фраза. Эта избитая, затасканная, предательская фраза, которой мужчины по всему миру прикрывают свои предательства. Как зонтом от шторма. Я усмехнулась. Не вслух — внутри. Улыбнулась в зеркале и ответила:

— Это же классика, Саша. Прямо как в сериалах. Только там режиссёр скажет «стоп», и всё можно переснять. А тут — реальность. Тут всё на один дубль. Тут я больше не поверю. Он замолчал. Я слышала, как он опёрся о косяк. Словно это ему было тяжело.

— Рит… ты стала чужой, — сказал он. Прямо. Без обиняков. Как ставят диагноз.

И я посмотрела на себя — на эту женщину, стоящую у раковины, с тенью румян на скулах, с глазами, в которых больше нет света. Я посмотрела и сказала:

— А ты стал подлым.

Всё. Это был конец. Не скандальный, не истеричный, не с битьём посуды и проклятиями. Это был конец, как смерть во сне — тихая, резкая, безвозвратная. Я не плакала. Слёзы были бы слишком живыми. Я смотрела в зеркало и думала: вот так выглядит женщина, которой воткнули нож под лопатку. Молча. Из-под одеяла. На кухне, где она кормила, любила, спасала. Которая доверяла. Верила. Терпела. Ждала. Вот она. Рита. Жена. Мать. Больше — никто. Пока.