Глава 8

Арс

Ночной клуб распахивает перед нами двери, и тело начинает вибрировать от качающего трека. Танцпол здесь забит в любой день недели. Знакомый бармен за стойкой делает фирменные коктейли с элементами шоу.

Оглядываюсь, сканируя зал в поисках тех, кого не хотелось бы встретить сегодня.

— Пойдём на второй этаж. Там не так долбит, — говорю другу прямо в ухо.

Поднимаемся по стильной металлической лестнице. Садимся подальше от перил на кожаный диван у низкого столика.

Обслуживание в этом заведении тоже вышка. Официантка оказывается перед нами буквально через минуту. Отдаёт стильно разрисованное меню и отходит к другим посетителям, пока не получает знак вернуться.

— Лонг-Айленд и острых орешков, — озвучиваю свой заказ.

— Безалкогольное пиво и да, тоже можно орешки, только солёные, — добавляет Данте.

— Драконы себе не изменяют? — хмыкаю я, когда мы остаёмся вдвоём.

— То шампанское, что едва не разрушило мою жизнь, до сих пор стоит поперёк горла. Да и бой у меня завтра, — напоминает друг. — Так что да, не изменяю. А ты решил уйти в отрыв?

— А ты против?

— А должен? — копируя мою интонацию, спрашивает он.

Официантка приносит наш заказ. Дан удивлённо смотрит на прозрачный заварной чайник.

— Классическая подача, — поясняю я. — Редко где так подают. Обычно в бокалах. Но он же Лонг-Айленд Айс Ти, так что чайник — это не просто фишка. — Переливаю в бокал, кидаю в него трубочку. — Забавная у нас с тобой компания, — размешиваю лёд и поднимаю бокал от стола. — Дракон и Стич.

— Ну-у-у, ты пока ещё не синий.

— Главное, не стать зелёным.

Рассмеявшись, ударяемся с Даном стеклянными бортами и делаем по маленькому глотку. Крепкий, горьковатый напиток по вкусу действительно напоминает чёрный чай с лимоном. Пьётся легко, но эта лёгкость обманчива. Пара порций способна вынести такого мощного парня, как Дракон. Мне же хочется поймать какую-то грань, чтобы совсем не улететь, но опустошить голову хотя бы до утра.

— Арс, — Данте немного сползает по спинке дивана в небрежно-расслабленную позу, но стальные глаза выдают его обеспокоенность. — Не хочешь поговорить?

— Не хочу, — качаю головой и натягиваю на лицо одну из заготовленных улыбок а-ля «мне всё по хрен». — Давай просто пить, а?

— Как скажешь, — легко соглашается он.

За что мне нравится Данте, так это за то, что он не лезет в душу без приглашения. Наш разговор с личного перетекает к обсуждению сегодняшнего боя, фильмов, музыки и даже девчонок, но эта тема быстро сворачивается сама собой, потому что говорить о левых и одноразовых неинтересно, а обсуждать своих не по-мужски. Диля хоть и друг, но говорить о ней с кем-то вот так, за спиной, всё равно не хочется. Мне нравится о ней думать, когда я один.

Коктейль медленно расслабляет тело и немного кружит голову. Всё же пью я редко, а что-то такое тяжёлое вообще вечность не заказывал. Раньше с парнями после больших турниров собирались и уходили в отрыв. Дурачились, спорили, знакомились с красивыми девочками. Весело было и казалось, что всё, абсолютно всё можно решить. Жизнь была лёгкой, наполненной возможностями, ведь это столица, чёрт её побери! А впереди маячили титулы, выход на мировые чемпионаты. Терехов упрямо тащил нас наверх, но я сорвался и шмякнулся головой об реальность.

Залпом допиваю коктейль и наливаю себе ещё. На душе погано. Не думать никак не получается. А сегодня очень хочется именно этого. Я хотел найти здесь какую-нибудь малышку и зависнуть с ней на ночь, но даже этого теперь не хочу. А зависнуть неожиданно хочется с другой. Может, расскажу ей о том, чтобы не вступала в отношения с такими придурками, как я. И о том, что я готов защищать её от них.

Интересно, у Диляры был кто-то? Кому она подарила свой первый поцелуй? Не бывает же не целованных восемнадцатилетних девочек.

На хрен я вообще об этом думаю? Можно выключить все мысли на сегодня? Я же просил!

Достаю айкос из кармана джинсов, сжимаю в кулаке, но не спешу затягиваться. Данте смотрит на меня со странной ухмылкой, от которой всё желание закурить резко пропадает. Швыряю заменитель сигарет на стол. Закидываю в рот несколько орешков. Они приятно обжигают рецепторы и хрустят на зубах.

— Дан, — немного помолчав, зову друга, — я должен побеждать в «Клетке».

— Это зависит не от меня, — хмыкает он, косясь на мой айкос.

— Я понимаю. Я готов работать.

— Мои методы борьбы с твоей вредной привычкой вряд ли можно будет назвать гуманными, — уголки его губ вздрагивают. Он кладёт ногу на ногу и устраивает руки на спинке дивана. — Ты будешь меня ненавидеть.

— Если это поможет мне побеждать, я готов рискнуть.

— Уверен?

— Мне кровью, что ли, где-то расписаться? — толкаю от себя бокал с остатками коктейля и, сложив руки на груди, упрямо смотрю на Дракона. А сейчас он именно такой. Коварный, ухмыляющийся «ящер», который точно что-то задумал.

— Обойдусь. Главное помни, что ты сам попросил. И надо это тебе, — он лениво допивает своё безалкогольное пиво.

— Ты же хрен дашь мне об этом забыть, — улыбаюсь во весь рот. Дан не выдерживает и тоже ржёт.

— Тут ты прав, бро. Погнали отсюда? До дома тебя подброшу. Куда ты за руль после этой гремучей смеси? — кивает на опустевший чайник из-под коктейля.

— Да я нормальный. Сам доберусь, — по глазам вижу, не верит. — Серьёзно, Дан. Я доеду.

Он пожимает плечами и больше не спорит. Рассчитываемся за выпивку. Выходим на улицу и почти синхронно поднимаем взгляды к небу. Его заволокло тучами. В нашей стороне едва заметно сверкает.

— Точно сам? — он всё же спрашивает ещё раз.

— Тебя Ами ждёт. Я доберусь, — протягиваю ему руку. Пожимает, но не спешит садиться в свою тачку. Следит за тем, как я отъезжаю.

Состояние странное. Такое всегда бывает, когда целенаправленно пытаешься напиться. Вроде и пьяный, но голова ясная. Спокойно проезжаю через большой город, выезжаю на ночную трассу и с удовольствием давлю на газ, включив музыку громче.

От скорости начинает догонять то самое ощущение, которого я так ждал остаток вечера. В голову лезут совершенно дурные мысли. Пока еду, ещё как-то их торможу, но пролетая мимо парка, где мы с Дилей катались на скейтах, принимаю быстрое решение и сворачиваю в сторону её дома.

Торможу у подъезда. Снимаю телефон с подставки и набираю номер своей «Лило».

— Ты с ума сошёл? — её хриплый ответ проносится по мне тёплыми мурашками.

— Пойдём гулять.

— Ты точно сошёл с ума, — смешно сопит Диля. — Я сплю.

— Уже нет, — кладу свободную руку на руль и ложусь сверху, развернув голову к окну. — Выходи. Тут красиво.

— Меня папа убьёт, — фыркает она.

— Ну вот, ты уже ищешь варианты. Мы недолго. Прокатимся, и я тихо верну тебя на место. Никто не заметит.

— Чего тебе не спится, синий монстр?

— Не знаю… — звучит как-то надрывно. Бесит!

— Ладно, — сдаётся она. — Скоро спущусь.