Глава 11

Ну здравствуй, уютненький.

Да-да, это снова я, ваша Бешеная, и я официально заявляю: слухи о моей профессиональной кончине были сильно преувеличены!

Видели новости? Читали сводки? Мой текст разорвал инфополе так, что ударной волной снесло парочку топ-менеджеров из компаний-конкурентов. Акции «Тагиров Групп» пробили потолок, а я весь день ловила на себе такие взгляды, будто я не журналист, а какое-то божество пиара, спустившееся с небес в изумрудном костюме (кстати, костюм — отвал башки, чувствую себя в нем минимум женой мафиози).

Я порвала их.

Мы их порвали. Контролируемый взрыв прошел успешно, радиационный фон в норме, пленных не берем.

Впрочем, официальная часть, софиты и пресс-конференции — это, конечно, весело, но самое интересное, как вы понимаете, всегда происходит за кулисами. А точнее — на афтепати. И вот об этом, пожалуй, стоит рассказать подробнее, сняв корону великого обозревателя.

Переходим к режиму воспоминаний.

Вечером весь этот пафосный татарско-сибирский десант переместился в лучший ресторан города, который Валиев, не моргнув глазом, снял целиком.

Там были все: местное руководство нового филиала, ведущие инженеры, суровый безопасник Сергей и аналитик Артем (те самые амбалы, с которыми мы летели). И, к моему огромному удивлению, оказалось, что эти акулы капитализма умеют отдыхать так же агрессивно, как и работать.

Алкоголь лился рекой.

Я, на правах триумфатора дня, не отказывала себе в удовольствии и с радостью приговорила пару бокалов отличного красного сухого.

Было шумно, весело, кто-то травил байки про рухнувшие серверы, безопасник Сергей рассказывал, как они отбивали хакерские атаки из Китая, а я смеялась, чувствуя, как отпускает пружина напряжения, скрученная внутри еще с того момента, как меня вышвырнули из профессии год назад.

Я снова была среди людей. Я снова была на своем месте.

Где-то на третьем бокале, когда градус веселья достиг той стадии, когда галстуки уже ослаблены, а разговоры становятся громче, соседний стул скрипнул.

Я повернула голову.

Ильдар. Он снял пиджак, оставшись в белоснежной рубашке, рукава которой были небрежно закатаны до локтей. От него пахло дорогим виски, кедром и какой-то хищной, спокойной уверенностью. Он сел рядом, вытянул длинные ноги под столом и какое-то время просто молча наблюдал за мной, покачивая янтарную жидкость в стакане.

— Расскажи о себе, Виктория.

Я чуть не поперхнулась вином. Скосила на него глаза, и на моих губах сама собой нарисовалась кривая усмешка.

— А разве такой гений, как ты, еще не раскопал обо мне всю подноготную? У тебя же целый штат безопасников.

Ильдар пожал плечами, отпивая из стакана.

— Раскопал. Конечно, раскопал. Я знаю, как тебя зовут. Знаю, что в девять лет ты попала в детский дом, а в восемнадцать выпустилась оттуда с блестящими оценками. Знаю, где ты училась, на какие стипендии жила, в какие издания писала свои первые тексты и кого из чиновников доводила до нервного тика.

Он повернулся ко мне. В его темных глазах не было ни жалости, ни снисхождения.

— Но больше ничего, Вика. Это голые факты. У тебя в личном деле дыра размером с кратер. Почему ты оказалась в детдоме? У тебя нет родственников?

Он спрашивал об этом так просто, обыденно, словно мы обсуждали сюжет какого-то сериала на Netflix. И именно это — отсутствие этой липкой, тошнотворной жалости, с которой на меня обычно смотрели люди, узнававшие про детдом, — странным образом подкупило. Да и алкоголь, гуляющий по крови, изрядно развязал мне язык и притупил инстинкт самосохранения.

— Родственники есть, — я крутанула ножку бокала, глядя, как темно-рубиновая жидкость оставляет следы на стекле. — Тетя. Сестра мамы. Когда мне было семь, мамы не стало. Тетка забрала меня к себе. А через два года…

Я хмыкнула, чувствуя, как старая, заскорузлая мозоль в груди слегка ноет.

— А через два года подростковое бунтарство и детские травмы взяли верх. Я была сложным ребенком. Огрызалась, дралась в школе. Тетка решила, что ее нервная система ей дороже. И просто сдала меня государству. Написала отказную.

Ильдар слегка нахмурился.

— Жестко, — констатировал он без лишних эмоций. — А с мамой что случилось? И где был твой отец?

Я замерла.

Медленно повернула голову и посмотрела на Валиева в упор, пытаясь понять, издевается он или действительно не знает. Но его лицо было абсолютно спокойным, а во взгляде читался лишь искренний, аналитический интерес.

Он серьезно? Гениальный хакер, правая рука Тагирова, человек, который может достать любую информацию за две минуты… не знает, кто мой отец?

— Ильдар, — мой голос вдруг стал сухим и скрипучим. — Моя фамилия — Лисицына. Тебе это ни о чем не говорит?

Он удивленно посмотрел на меня, слегка изогнув бровь.

— Это мне ничего не говорит, Вик. Ну, кроме того, что в лесу живут лисы.

Я сглотнула. Пальцы сжали бокал так сильно, что хрусталь жалобно звякнул.

— Мой отец — Лисицын Павел Викторович.

Ильдар продолжал молча смотреть на меня, ожидая продолжения. Не щелкнуло.

— СМИ прозвали его «Смоленским Кукольником», — тихо, раздельно произнесла я, глядя прямо в его карие глаза.

Ильдар замер. Его рука со стаканом виски остановилась на полпути к губам.

— Оу… — только и смог выдохнуть Валиев.

***

Лирическое (и очень мрачное) отступление для тех, кто не увлекается криминальной хроникой двадцатилетней давности.

Павел Лисицын. Мой папа.

Днем он был тихим, неприметным инженером-проектировщиком. Носил очки в нелепой роговой оправе, помогал соседям чинить розетки, приносил мне с работы конфеты «Мишка на севере» и целовал маму в щеку по вечерам.

А по ночам он уезжал в «командировки».

Смоленский Кукольник наводил ужас на всю область на протяжении пяти лет. Двенадцать жертв. Все — молодые девушки, от восемнадцати до двадцати пяти. Он не просто убивал их. Он их насиловал, душил, а потом… наряжал. В платья, которые сам же шил в тайне от всех. Он усаживал их тела в заброшенных парках, на автобусных остановках или скамейках, аккуратно складывая им руки на коленях и расчесывая волосы, чтобы они выглядели как фарфоровые куклы.

Его искали лучшие следователи страны. А он тем временем сидел на кухне, пил чай с лимоном и проверял мои прописи по математике.

Мне было семь, когда за ним пришли. Я помню только громкий стук в дверь, крики мамы, людей в масках и то, как его, лицом в пол, заковывали в наручники.

А потом был суд. И вся эта грязь вылилась наружу. Журналисты стояли под нашими окнами, соседи плевали нам в спину. Моя мама… она не выдержала. Осознание того, что человек, с которым она делила постель, был чудовищем, сломало ее психику. Через месяц после приговора (ему дали пожизненное) она закрылась в ванной и выпила две пачки снотворного.

Так я оказалась у тетки. Но чем старше я становилась, тем сильнее проявлялись отцовские черты в моем лице. Тот же разрез глаз. Та же упрямая линия подбородка. Тетка смотрела на меня и видела в девятилетней девочке монстра, который убил ее сестру. Каждый мой проступок, каждая разбитая коленка или огрызание воспринимались как «дурная кровь маньяка».

В итоге она просто отвезла меня в приют.

***

Ильдар молчал несколько секунд, переваривая услышанное. Впервые на моей памяти его непроницаемая, идеально выверенная светская маска дала трещину.

— Я не знал, — наконец произнес он. В его бархатном баритоне не осталось ни капли привычной иронии или высокомерия. Только констатация факта.

— Что, так глубоко не копал? — криво усмехнулась, поднося бокал к губам. Вино вдруг показалось безвкусным.

Он слегка мотнул головой, словно отгоняя наваждение.

— Да ну… как-то не думал даже. Ограничился стандартной выпиской.

— Из-за папаши моя жизнь могла пойти по совершенно другому сценарию, — продолжила я, сама не понимая на кой я вообще ему это рассказываю. — Вообще-то, я хотела пойти в полицию. Стать следователем. Ловить таких же ублюдков. Но… когда у тебя в графе «ближайшие родственники» значится пожизненно осужденный серийный маньяк, путь в органы тебе закрыт наглухо. Из-за папаши меня туда просто не взяли. Забраковали еще на этапе подачи документов.

Я пожала плечами, стараясь казаться равнодушной.

— И тогда я пошла в криминальную журналистику. По сути, то же самое расследование, только без пистолета. Хотя разрешение на ношение оружия я всё равно получила. Так, на всякий случай.

Ильдар вдруг тихо рассмеялся. Его напряженные плечи немного расслабились, а в уголках глаз появились морщинки.

— И почему я не удивлен?

Он опустил глаза на свой стакан, несколько секунд молча наблюдал за тем, как перекатывается янтарный виски по стеклу, а потом снова посмотрел на меня. В его взгляде появилось что-то новое. Что-то теплое и пугающе внимательное.

— И как ты там жила? В детдоме?

— Ну… — я задумчиво провела пальцем по кромке бокала. — Когда ты дочь маньяка, и об этом шепчутся по углам, тебя боятся так, как будто ты сама по ночам людей режешь. Так что, на удивление, жилось мне довольно легко. Меня не задирали, не обижали. Боялись связываться. Да, бывало, конечно, что новенькие или особо смелые кричали что-то обидное в спину, но… тут же получали в нос. Я быстро научилась бить первой.

Ильдар слушал, не перебивая.

— И никто не хотел тебя удочерить? Я видел твои детские фотки в досье. Ты была очень милой девочкой.

Я искренне рассмеялась. Громко и с изрядной долей горечи.

— А вот тут, Валиев, совсем другая история. Скажи мне, тебя никогда не бесила наша система усыновления?

Ильдар нахмурился:

— Не понимаю вопроса.

— Желающим стать приемными родителями дают выбрать себе ребенка, — я наклонилась чуть вперед, чувствуя, как внутри закипает давняя, так и не изжитая детская обида. — Пол, цвет волос, цвет глаз, возраст. И естественно, все, абсолютно все выбирают себе красивую, здоровую девочку или милого мальчика. Выбирают, как товар на витрине супермаркета! Как ты сам говоришь, я была красивым ребенком, не отрицаю. За мной выстраивалась очередь. Но…

Я сделала паузу, вспоминая те обшарпанные стены приюта и грустные, полные надежды глаза.

— Со мной в группе жили девочки, которым не слишком повезло с внешностью или генетикой. Лопоухие, с косоглазием, с какими-то дефектами. И на них эти «добрые» потенциальные родители даже не смотрели. Они проходили мимо, как мимо бракованных игрушек. Мне было так за них обидно... до слез обидно. Их и так постоянно задирали другие дети, а тут еще и эти взрослые со своими оценивающими взглядами. Никто их себе не хотел. Кому нужен «проблемный» ребенок, если можно взять идеального?

Ильдар подался вперед.

— Ты специально вела себя отвратительно на смотринах, чтобы никто тебя не забрал, я правильно понимаю?

Кивнула.

— Я хамила, огрызалась, ломала вещи прямо у них на глазах. Делала всё, чтобы эти «покупатели» скривились, назвали меня трудным подростком с испорченной генетикой и ушли.

Сглотнула, чувствуя, как дрожат пальцы, и уже не могла остановиться. Слова лились сами собой.

— Почему это вообще позволяют делать? Почему им позволяют выбирать?! Ведь когда женщина беременеет, она не сидит с каталогом! Она не выбирает, кто у нее родится. Как гены решат — так и будет! Родится лопоухий — будет любить лопоухого.

Я резко взмахнула рукой, едва не расплескав остатки вина.

— Почему же в приютах просто не сделать рандом? Вы же детей хотите воспитывать, а не породистых щенков на выставку покупать! Сделайте систему слепой: кто тебе попался, того и берешь! И любишь! Что за чудовищная несправедливость?!

Меня накрыло. По-настоящему накрыло. Вся эта глубоко запрятанная боль, детская бессильная ярость на систему, жалость к тем брошенным девчонкам, которых так никто и не назвал дочками, прорвались наружу единым потоком. Я тяжело дышала, до побеления костяшек вцепившись в ножку бокала, и изо всех сил моргала, чтобы не дать предательским слезам пролиться.

— Если хочешь поплакать — поплачь, — вдруг сказал Ильдар.

И тут меня пробивает на смех.

Это происходит так внезапно, что я даже пугаюсь сама себя. Сначала из горла вырывается сдавленный, хриплый звук, а в следующую секунду я уже хохочу, откинув голову на спинку дивана. Смех истерический, нервный, злой — он рвется из груди, заменяя собой слезы, сжигая всё то напряжение, которое я копила последние десять минут.

Ильдар отшатнулся. На его лице, впервые за весь вечер, отразилась абсолютная, искренняя растерянность. Он явно ожидал, что я сейчас уткнусь ему в плечо или тихо зашмыгаю носом, а вместо этого получил припадок джокеровского веселья.

— Ты… — выдавила сквозь смех, утирая пальцами выступившие на глазах слезы — то ли от неслучившейся истерики, то ли от хохота. — Господи, Валиев… Ты сейчас серьезно?

— Я просто предложил.

— «Поплачь», — передразнила его, снова прыснув. — Ты где этому научился? В методичке для начинающих психотерапевтов? Или в женских романах вычитал? Прямо вижу эту сцену: суровый, но ранимый миллионер предлагает сломленной жизнью героине свое крепкое плечо…

Я сделала глубокий вдох, пытаясь успокоиться. Грудь еще тяжело вздымалась, но тугой узел в солнечном сплетении исчез. Как рукой сняло.

— Извини. Просто… это так не вяжется с тобой. И со мной. Дочери маньяков не плачут, Ильдар. Мы сразу идем точить ножи.

Он смотрел на меня несколько секунд не мигая. Его растерянность медленно сменилась пониманием. Губы дрогнули, и он тоже усмехнулся — коротко, но по-настоящему тепло.

— Знаешь. Я ведь действительно впервые в жизни попытался быть милосердным. И вот моя награда — меня подняли на смех.

— Больше не пытайся. Тебе не идет, — я откинулась назад, чувствуя себя странно опустошенной, но при этом… легкой. Впервые за долгое время мне было по-настоящему легко.

— Запомню. Значит, слез не будет. Будем точить ножи.

Он взял бутылку и плеснул мне еще вина.

— Но если честно, — добавил Ильдар, протягивая мне бокал. — То, что ты делала там, в детдоме… Это было сильно. Глупо для твоего собственного будущего, безумно, но… очень сильно. Я бы так не смог.

— Поэтому ты бизнесмен, Валиев. А я — бешеная журналистка с пушкой. Каждому свое.