Глава 16. Арина

Заворачивая за угол кирпичной громады, замираю. То, что вижу, заставляет мои брови взлететь вверх. Вместо ожидаемой пустынной свалки передо мной открывается совсем иная картина: ряд машин, одна краше другой. Блестящие бока, дерзкие обвесы, низкая посадка… Сразу узнаю́ в них плоды кропотливой работы тюнинг-ателье.

Откуда я знаю? В детстве отец часто брал меня на выставки кастомных автомобилей. Он любит всё необычное, а я, кажется, унаследовала эту черту. Тогда мне было скучно, сейчас же это знание отзывается внутри странным трепетом. Эти машины дышат свободой и бунтом.

Рядом, переговариваясь и смеясь, стоит компания парней. Многие в широких штанах, толстовках и футболках оверсайз с яркими принтами, бейсболках, надвинутых набекрень. Типичный хип-хоп стайл, как сошедший со страниц глянцевых журналов об уличной моде.

Я чувствую себя чужой на этом празднике жизни. Мирон, почувствовав моё замешательство, крепче сжимает мою руку и нежно поглаживает бо́льшим пальцем ладонь, успокаивая.

Это действует. Немного.

Парни, заметив нас, разом затихают.

– Градов, братан! – раздаётся громкий возглас, и несколько человек одновременно двигаются к нам, заключая его в объятия. Обнимают как-то по-своему, по-мужски.

– Здорово, что приехал! Мы уж думали, зазвезсдился, – шутит один.

Все смеются.

– Да ладно, я всегда с вами, – отвечает Мирон с улыбкой. – Познакомьтесь, это – Арина.

Я робко киваю, стараясь скрыть смущение.

– Здорова, – хором отвечают парни, разглядывая меня с неприкрытым любопытством.

– Это Каспер, Бит, Дэн, Скат… – Мирон перечисляет имена, но я уже не запоминаю. Слишком много новой информации.

– Классно здесь у вас, – пытаюсь я поддержать разговор. Чувствую, как начинают гореть щёки.

Внутри ангара, оказывается, ещё больше людей. За дверным проёмом без двери нас охватывает гул голосов, смеха и грохочущей музыки. Пахнет дымом от вейпов и чем-то ещё, едва уловимым, но неприятным. Под потолком мигают стробоскопы, выхватывая из темноты обрывки лиц, движений.

Я невольно прижимаюсь к мужскому торсу.

На стенах – яркие граффити, изображающие, вероятно, знаменитых баскетболистов и рэп-исполнителей. Тут и там стоят переносные баскетбольные кольца, возле одного из них парни играют в стритбол.

Всё очень… аутентично. Не мой формат, конечно, но что-то в этой атмосфере беззаботности и свободы меня цепляет.

В центре зала два парня самозабвенно соревнуются в рэп-батле, отчаянно жестикулируя и выплёвывая слова, словно пули из автомата. Толпа ревёт, поддерживая каждого участника.

Внезапно ощущаю на себе тяжёлый, изучающий взгляд. Неподалёку, облокотившись на стену, стоит девушка в обтягивающем топе и спортивных штанах. Она смотрит на меня с нескрываемым интересом и… лёгкой, едва заметной усмешкой. Выдерживаю её взгляд, не дрогнув, и изучающе смотрю в ответ.

Мирон, заметив лёгкое напряжение, нежно приобнимает меня за плечи и ведёт прочь от толпы, лавируя между танцующими и галдящими людьми.

– Пойдём, закажем что-нибудь, – говорит он, наклоняясь ближе, чтобы перекричать пульсирующую музыку.

Он ведёт меня к стильной барной стойке из полированного дерева, подсвеченной неоном, за ней ловко управляется бармен с дредами и пирсингом в брови.

– Что будешь? – спрашивает.

– Что-нибудь безалкогольное, пожалуйста, – отвечаю я. – Может, сок?

Мирон кивает бармену, и тот моментально смешивает яркий коктейль, украшая его сочным слайсом апельсина. Себе же берет банку энергетика. Мы устраиваемся прямо у стойки, рассматривая толпу.

– Ну, как тебе здесь? – спрашивает он, глядя мне прямо в глаза.

– Необычно, – честно отвечаю я. – Я никогда не была на таких… мероприятиях.

– Я знаю, – усмехается он. – Но тебе нравится?

Немного колеблюсь. Сказать правду или польстить ему? Решаю, что честность – лучший вариант.

– Атмосфера интересная, но… немного шумновато для меня. И многовато людей.

– Это да, – соглашается Мирон. – Но зато здесь своя, особенная энергия. Люди отдыхают, расслабляются, ни о чём не думают.

– Град, выходи играть! – кричит кто-то из его друзей, перекрывая шум. – Нам нужен ещё один!

Виновато смотрит на меня.

– Прости, они, кажется, всерьёз увлеклись. Я ненадолго, ладно? Не скучай тут без меня.

Он нерешительно встает, сомневаясь, и всё же идет к баскетбольному щиту, где его уже поджидают. Смотрю ему вслед, ощущая легкое разочарование. Оставшись одна у барной стойки, я наблюдаю за их игрой. Парни азартно сражаются за мяч, но больше похоже, что они дурачатся. Иногда Мирон бросает взгляды в мою сторону.

Внезапно кто-то оказывается рядом со мной. Вздрогнув от неожиданности, я поднимаю взгляд. Передо мной незнакомый парень. Неприятный тип, жующий жвачку, как корова траву.

Он нагло сканирует меня с головы до ног, не стесняясь своего похотливого интереса.

Мне становится не по себе.

– Эй, а ты кто такая? – бесцеремонно спрашивает он, окинув меня оценивающим взглядом. – Не видел тебя раньше?

– Знакомая Мирона Градова, – решаю сразу обозначить свою связь с ним, надеясь, что его популярность отвадит этого назойливого типа.

– Знакомая, значит… – тянет он ухмыляясь. – Какая именно? У Града вдруг вкус изменился?

Раздражение начинает закипать внутри. Кто он вообще такой, чтобы задавать мне подобные вопросы?

– Слышала он коронавирусом переболел. Вкусы могли поменяться, – парирую я с фальшивой лёгкостью, стараясь скрыть дрожь в голосе.

– Сильно! – он усмехается и придвигается ближе. От него пахнет сигаретами и пивом. – Ну, расскажи, чем ты его так приманила? Или он теперь таких скромненьких трахает?

Слова ранят, но я не позволяю себе проявить слабость, лишь гордо вскидываю подбородок. Я уже готова ответить едким замечанием, но внезапно между мной и парнем вырастает Мирон. Он появляется будто из ниоткуда. На его лице читается явное раздражение, и он явно готов вступиться за меня.

– Отошёл, Саня, – его голос звучит тихо, но с такой стальной интонацией, что у меня по спине пробегает холодок. – Быстро. И чтобы я тебя рядом с ней больше не видел.

Парень растворяется в толпе.

Градов резко поворачивается ко мне. Хмурится, пристально вглядываясь в моё лицо, будто ищет следы моей реакции на услышанное. Лёгкая улыбка трогает уголки моих губ. В следующее мгновение он притягивает меня к себе, обнимает так крепко, что у меня перехватывает дыхание. Его рука крепко держит меня за талию, а другая нежно гладит по волосам, прижимая к груди. Чувствую учащенный стук его сердца.

– Извини, что оставил тебя одну, – шепчет мне в волосы. Его горячее дыхание обжигает кожу у виска.

– Было бы неплохо поехать домой. Можно ? – спрашиваю я, задирая голову.

Он просто кивает в ответ, берёт мою руку в свою и ведёт к выходу, коротко кивнув ребятам на прощание.

На улице сильный ливень.

Конец сентября, но дождь на удивление тёплый. Потоки воды срываются с крыши ангара, образуя у ног огромные сверкающие лужи.

– Бежим! – кричит парень, и мы, не сговариваясь, срываемся с места, крепко сжимая руки друг друга.

Бежим под теплыми струями дождя, по мокрому асфальту, смеясь и спотыкаясь. Вода хлещет в лицо, одежда мокрая насквозь, но сейчас это не имеет значения. Внезапно Мирон останавливается, рывком притягивая меня к себе. Я едва успеваю что-то сказать от неожиданности, как его ладони, горячие на фоне холодных капель дождя, касаются моих щек, запрокидывая мое лицо вверх. Его взгляд, темный и бездонный, пронзает меня насквозь.

– Не могу больше… – бормочет он, и его губы накрывают мои.

Это не нежный, вопрошающий поцелуй. Это отчаянное утоление жажды, властное заявление. Горячий, влажный, солоноватый от дождевой воды и сладкий от неведомого мне чувства.

Он целует меня так, словно стремится вобрать в себя все мое смятение, весь мой страх, всю мою натянутость.

Я не сопротивляюсь, тону в этом ощущении. Мир сужается до стука дождя по асфальту, до теплой воды, стекающей по нашим лицам и шее, до вкуса его губ и влажной прохлады его кожи под расстегнутой курткой. Из горла вырывается невольный тихий стон.

Когда он отстраняется, я отшатываюсь, тяжело дыша, в ушах стоит звон. Мне дико стыдно – за этот стон, за свою податливость, за то, что я вообще позволила этому случиться. Я вскидываю руку, жестом пытаясь остановить его, не подходить.

– Не… не надо…