Глава 32. Не понял…

— Боги! — от неожиданности подпрыгиваю со стула, и теперь во все глаза смотрю на топырящийся на мускулистой груди синий пиджак и приметный синий галстук.

Кажется, я уже знаю, кто передо мной стоит.

Но все же скольжу взглядом вверх по выпирающему кадыку, острому подбородку и высоким скулам вплоть до прищуренных глаз, и сокрушаюсь, когда все мои подозрения подтверждаются.

— Глава! — тяну я, на глядя кончики рыжих волос и пугающее лицо Спарта, а сама невольно сжимаюсь, прекрасно понимая, что ничего хорошего от его визита ждать не стоит.

Однако в этот самый момент, когда Глава синих подмечает перемены в моем состоянии, то его хмурое лицо и претенциозность во взгляде сменяются каким-то странным весельем.

Он по-мальчишески задирает свой четко очерченный подбородок еще выше обычного, но самодовольную ухмылку прекрасно видно.

— Испугалась, рыжая? — Сверкают искрами довольства серо-зеленые глаза.

— А я-то думал, у тебя страх еще утром атрофировался. Слава богам, нет, — добавляет Спарт, поглядывая на меня с высоты своего немалого роста как удав на кролика.

— А тебе зачеты ставят за запугивание, или за плохие шуточки? — тут же беру себя в руки. Ибо если не научусь давать ему опор, то он так и будет “шутить” когда вздумается. А я от испуга вообще-то и умереть могу.

— А ты, оказывается, и юморить умеешь, рыжая? — кажется, господин артефактор удивлен?

— А-то. Так зачем ты на самом деле подошел? — спрашиваю я, а сама тем временем прячу листочек с рисунком под книгу.

Нечего всяким совать нос в мои дела. А этот товарищ как раз намеревался рассмотреть, чем я тут занимаюсь.

— Зачем подошел? Дай подумать, — тянет он с важным выражением лица, а затем как вспыхнет, точно фитиль, поднесенный к огню. — Ты это специально, да?

— Специально что? — охаю опять с перепугу.

Ну, а чего он такой нестабильный? Никогда не знаешь, чего от него ждать. То усмехается, то вдруг злится, будто я что-то успела ему сделать.

— Сюда посмотри! — только и указывает он пальцем на копну своих волос. — Я рыжий!

— Мне тоже было чуточку интересно, почему ты решил стать таким. Еще утром светлый цвет хотел вернуть, вроде, — жму я плечами, а Глава злится так, что краснеет в цвет своей новой прическе.

— Это из-за тебя! Из-за твоего псевдо правдивого зелья это случилось! И не говори, что все вышло случайно. Не смей!

— И не буду. Случайно так напортачить нельзя. У тебя точно руки не из того места, — только и выдаю Спарту, и пока он на секунду теряет дар речи от возмущения, серьезно задумываюсь. В самом деле, это как же все нужно было напутать с рецептом, чтобы вышло то, что вышло?

— Издеваешься? — щурится Спарт.

— Да это ты надо мной издеваешься. Я дала тебе абсолютно правильный рецепт. И рыжий оттенок там был не предусмотрен.

— Ах, правильный! Ну, тогда пошли! — выдает Глава и тут же собирается схватить меня за руку.

Э… нет! Я на подобное не договаривалась, потому тут же отпрыгиваю от него за спинку стула.

— Рыжая, ты чего?

— Это ты чего? Кто вообще тебя научил, хватать малознакомых девушек, когда вздумается? — выдаю ему.

— А кто просил малознакомую девушку бедой на мою голову становиться? Ну-ка иди сюда, пока по-хорошему прошу! — выдает он и опять посягает на мои запястья.

Ага, ушлый какой. Нашел дурочку!

— И не подумаю. Мало ли что ты затеял! — Отбегаю еще на пару шагов в этот раз так, чтобы нас хотя бы стол разделял с этим бугаем.

— Я затеял? Ты натворила, тебе и расхлебывать! Будешь варить зелье! То самое! При мне! Прямо сейчас!

— Я только луковой шелухой тебя окропила случайно. А с зельем ты сам намудрил! Да и времени у меня “прямо сейчас” нет! — напоминаю Спарту, и его лицо искажается так, что лучше не спорить. — Но знаешь, что. По доброте душевной, я сама тебе то зелье приготовлю. Только одна. И завтра. Так подойдет?

— А откуда мне знать, что после твоего другого зелья я не облысею?

— Так я жить же хочу! — отвечаю вполне логично, но парня это не устраивает.

Он вновь кидается в обход стола ко мне со словами, что, по-моему, не будет.

— Нет уж! Будешь готовить свое зелье у меня перед носом. И только так! — рычит он, пока я оббегаю стол уже с другой стороны.

Ох, и где госпожу библиотекаря носит? Пришла бы и разогнала бы нас нерадивых. Точнее Спарта бы выгнала, а я бы уговорила ее позволить мне полочки с книгами от пыли протереть. А потом бы и про черный ход на всякий случай спросила, чтобы у главного ни с кем злым не встретиться. Запасной выход ведь должен быть тут?

И где же библиотекарь? Долго я от Спарта убегать не смогу.

— Ладно! Ладно! На твоих глазах приготовлю! Но не сегодня! — уже запыхавшись, выдаю ему, а он, кажется, в раж вошел.

И в этот раз все-таки умудряется поймать меня за руку. Больно!

— Не понял… — раздается приглушенный рык. Вот только исходит он вовсе не от рыжего, а со стороны.

И звучит этот рык очень знакомо.

Оборачиваюсь к дверному проходу, залитому ярким солнечным светом. А там широкоплечий, высокий мужчина, лица которого пока ещё толком не видно.

Он делает угрожающий шаг в нашу сторону, выходя из-под ослепляющих лучей. Переводит пронзительный взгляд с запыхавшегося рыжего на пойманную меня, и его синие, режущие льдом, глаза наполняется яростью…

Не ошиблась — Дэзар…