16

— Доча! — доносится до меня голос мамы. — Тебе посылка.

— Иду, — отзываюсь. — Минутку.

Подхватываю куртку и выхожу из комнаты. По пути на улицу растерянно осознаю, что ничего сюда не заказывала.

Какая может быть посылка? Откуда?

Застываю на пороге, увидев, как двое курьеров достают из багажника машины большую белую коробку с красным бантом, а третий отмечает что-то в своих бумагах.

— Вот что ты опять надумала, — сетует мама. — Зачем деньги тратишь? Лучше собирай. Жилье свое в городе купишь. А нам с отцом-то — ну чего? Нам много не надо.

— Мам, — растерянно смотрю на нее. — Ничего я не заказывала.

— Да как же? — пожимает плечами. — А это что?

Оборачиваюсь в сторону курьеров.

— Извините, — говорю. — Мы ничего не заказывали. Вы, наверное, адресом ошиблись.

Мужчина отрывает взгляд от документов и смотрит на меня.

— Алена Михайловна? — спрашивает. — Золотарева?

— Да.

— Тогда мы по адресу, — заключает он, оборачивается к своим коллегам и заявляет: — Давайте, ребята, заносите. Поживее. Нам еще на другой конец поселка ехать.

— Нет, не понимаю, — рассеянно мотаю головой. — Мы ничего не заказывали, поэтому…

— Это ваш телефон? — выдает он и диктует мой номер.

— Да, только…

— Мы не смогли до вас дозвониться.

На автомате достаю мобильный. Вижу несколько пропущенных. Но это все равно не объясняет, откуда взялась посылка.

— Распишитесь, пожалуйста.

Он протягивает мне ручку и бланк.

— Послушайте, я не буду нигде расписываться, потому что это, — кивая на массивную коробку, которую как раз проносят мимо нас через порог. — Это точно не наше.

— Алена Михайловна, у нас все четко. Имя ваше. Телефон тоже. И адрес. Значит, ошибки быть не может.

— Ладно, — чувствую себя по-дурацки. — Тогда скажите, что это?

— Не могу знать, — курьер разводит руками. — Мы только доставкой занимаемся.

Приходится поставить подпись.

— И здесь, пожалуйста, — прибавляет он. — За вторую посылку.

— Вторую?

— Да, лично вам в руки.

В следующую секунду курьер передает мне небольшую белую коробку, перевязанную красной лентой. Будто мини-копия первой.

— От кого это? — спрашиваю, ощущая укол от неясного подозрения.

— Не могу знать, — опять раздается стандартный ответ.

Смотрю на удаляющихся курьеров и понимаю, что мне теперь совсем не до прогулки в лесу.

Что это все значит?

Моя собственная догадка кажется мне самой абсолютно безумной. Не вписывается это, не складывается. Ну никак.

— Доча, — мама смотрит на меня очень внимательно. — А ты нам ничего про жениха не рассказывала.

— Мам, да нет никакого жениха, — нервно улыбаюсь. — О чем ты?

— Не знаю, лучше ты скажи, — показывает на коробки. — От кого все это? Еще и в нашу глушь привезли.

Несмотря на громоздкий вид, большая коробка открывается легко. Стоит потянуть за край ленты — и все.

Застываю, глядя перед собой.

Экзотические цветы. Под стеклом. Зеленый мох, еще какие-то растения, но больше всего взгляд притягивают яркие лепестки разных цветов. Эффектная композиция заключена в неком подобии аквариума. Отдельный тропический лес.

— Красиво, — замечает мама. — Надо же как интересно придумали. Вообще, впервые такое вижу.

Я видела раньше. Только намного меньшего размера. И там вся композиция попроще была. А тут… будто на заказ.

До последнего хочется верить, это ошибка. Но не получается.

Крепче сжимаю ту коробку, что у меня в руках. Не выдержав, тяну ленту и на ней. Горло сдавливает, когда под белой упаковкой оказывается совсем другая. Насыщенно-красная, с золотой надписью.

Открываю и обмираю.

Кулон. Отлично знаю этот бренд. Сама не так давно готовила презентацию по их пиар-компаниям. Поэтому понимаю, что здесь бриллианты. И обойдется это изделие примерно в несколько моих годовых зарплат.

Откладываю коробку на стол. Замечаю небольшую карточку. На ней лаконичное «благодарю».

Тошнота подкатывает от осознания за что мне такая благодарность.

— Ален…

— Извини, мам, — выдавливаю с трудом. — Надо отойти. Я… сейчас.

Захожу в свою комнату, растираю гудящий затылок.

Меня всю колотит. От этих «благодарностей». Так и подмывает позвонить Аверину, сказать, чтобы забрал все немедленно.

И если бы у меня был его телефон…

А у меня он есть.

Взгляд падает на сумку. Тогда была в таком стрессе, что про визитку совсем забыла. Не выбросила. Вот и хорошо. Сейчас она пригодится.

Через секунду уже вбиваю номер Аверина в телефон. Палец зависает над кнопкой вызова.

Стоп. Что я делаю?

Это же бред. У меня истерика. Лучше всего — не реагировать никак. Он не станет ничего забирать. Просто посмеется над моей реакцией.

Ну и пусть смеется.

Сдавливаю телефон. Заставляю себя отложить мобильный.

Нет. Говорить с ним, снова услышать его хриплый подавляющий голос. Нет, нет, это выше моих сил.