Глава 9
Загородный комплекс. День юбилея.
Шесть вечера.
Машина подана ровно минута в минуту. Черный мерседес с тонированными стеклами. Молчаливый водитель. Короткая дорога по большой ухоженной территории. Я помню, что когда-то здесь был заброшенный советский санаторий, где любили мародерствовать и играть в сталкеров подростки. А он превратил это место в рай…
Огромный особняк в современном стиле, подсвеченный со всех сторон. Дорогие машины у входа. Вахтеры на парковке. Охрана с микронаушниками.
Меня проводят внутрь, в отдельный номер на втором этаже.
На кровати разложено платье.
Я смотрю на него и усмехаюсь.
Черное, закрытое, бархатное…
Рядом с платьем - пакет. С бельем, которое он привозил утром. Конечно, это же «обертка подарка».
Я беру его в руки. Смотрю на эти веревочки, на это кружево, на эту откровенность.
Кружево жжет руки.
Принимаю душ и переодеваюсь. Смотрю на свое отражение в зеркало. А ведь красивая… Или снова начала верить в то, что красивая? Почему за эти годы в Москве я настолько слилась с серой действительностью, что это понимание напрочь вылетело из головы… Я не чувствовала себя женщиной. Да. Просто винтиком в большой системе, песчинкой в огромном городе, но не красавицей, вокруг которой крутится мир.
Так может плюнуть на условности, гордость и нагнетаемое внутренними шорами чувство уязвимости? Может почувствовать себя женщиной? Вожделенной… Да, я всего лишь его прихоть… Но ведь из сотен тысяч этот способный на все мужчина снова выбрал именно меня…
В дверь стучат- и я быстро накидываю на себя пеньюар.
Ирина.
Тоже в праздничном, но максимально строгом, чтобы ни на секунду не было сомнения, что она тут просто для работы…
- Вы расположились, Алина? Все понятно? На кровати платье, которое нужно надеть на торжество. В шкафу… еще одно платье. Его наденете, когда удалитесь наверх, ждать Рустама Юсуповича.
То, как цинично и спокойно, я бы даже сказала, буднично, она говорит про то, что по факту означает совсем не деловые вопросы, посылает по телу ток. Даже странно… Такая умная, респектаьельная Ирина- и объясняет мне, какое платье надевать для людей, а какое - для развлечения Рустама…
Я снова остаюсь одна. Подхожу к шифонеру… А там… Там наряд совсем другого порядка… Тоже черная струящаяся ткань, открытая спина, разрез до бедра… Шикарно, дорого, открыто…
Внутри сразабывает протест…
И даже горькая усмешка…
Он ведь не убьет меня за прихоть?
А может и убьет…
Плевать. Мое сердце итак посеченное выстрелом шрапнели. Чувствую именно так…
Я выбираю этот наряд, оставляя тяжелый бархат на кровати нетронутым… Из зеркала на меня теперь смотрит ослепительная соблазнительница.... Волосы - распустить, как он любит. Белоснежная копна до пояса. Максимум естественности, минимум косметики - только глаза подведены чуть ярче, только губы блестят.
Я смотрю на себя в зеркало.
Из зеркала на меня смотрит ОНА.
Дикая Алина, пара опасного бандита. Ростовская, дерзкая бестия…
Та, что задирала рубашку перед джипом. Та, что не боялась управлять тем, кто держал в страхе весь город. Та, что была Его единственной…
- Ну что, киска, он ведь хотел показать тебе твое истинное место… - шепчу я своему отражению. - Покажем ему, кто ты на самом деле?
Глаза в зеркале горят зеленым огнем.
Спускаюсь в обозначенное время по помпезной мраморной лестнице.
Зал гудит.
В моменте, когда я оказываюсь в пролете, выводящем в зал, музыка, кажется, стихает.
Потому что все смотрят на меня.
Мужчины - с открытыми ртами. Женщины - с плохо скрываемой завистью. Официанты замирают с подносами. Охрана провожает взглядами.
Я знаю, как я выгляжу.
Платье облегает фигуру, как вторая кожа. Разрез открывает ногу почти до самого бедра при каждом шаге. Спина голая - полностью, до самого копчика. Волосы струятся по плечам белым водопадом.
Я иду медленно. С достоинством королевы. Королевы, которая поднимается на эшафот. Даже если завтра казнь, мне нравится чувствовать себя такой сейчас… настоящей… Словно бы я как царевна-лягушка, скинула с себя шкуру, которую мать заставила натянуть пять лет назад, и снова предстать в истинном обличии…
С легкой полуулыбкой на губах.
С уверенностью, потому что за спиной сильный мужчина.
Сейчас он не за спиной. Сейчас он напротив…
Я ищу его глазами.
Он стоит у центрального стола. Рядом с ним женщина - темноволосая, красивая, в синем платье. Тамара. Его жена.
Она смотрит на меня с ледяным спокойствием. Пока не понимает, кто я…
А он...
Он сначала просто прохожится по залу глазами, а потом замирает и… Воздух вокруг накаляется.
Я подхожу. Останавливаюсь в метре. Встречаю его взгляд в открытую...
- Подарок прибыл, - говорю тихо, чтобы слышал только он. - С днем рождения, Рустам Юсупович.
Ярость, злость… сиюминутные. Они тут же сменяются контролем эмоций…
Усмешка. Та самая, которой он награждал меня всегда.
Его глаза скользят по мне. Медленно. Сверху донизу. Задерживаются на открытой спине, на разрезе, на губах.
- Знакомься, Алина, это моя жена Тамара,- девушка грациозно протягивает мне руку и улыбается.
- Добро пожаловать, Алина,- говорит так спокойно, даже с каким-то хитрым и ехидным подтекстом, что я вмиг отказываюсь что-то понимать…
Эта семья явно хранит какие-то мрачные тайны. А может реально, когда денег слишком много, все границы морали стираются и ей так наплевать…
Но как? Мне бы не было наплевать на любовницу мужа… Такого мужа..
Я устраивала оры и взрывы Рустаму, даже если он просто глазами мимолетно по красивой женщине проходил.
- Дождись ночи, Алина, - говорит он тихо, наклоняясь, и в голосе - предупреждение. - Я сотру эту усмешку с твоих пухлых губ. Они будут другим заняты.
- Обещаешь? - шепчу в ответ и прохожу мимо, к своему месту за столом.
Чувствую его взгляд спиной. Чувствую, как он прожигает дыру во мне. Так же, как пять лет назад у себя в машине у подъезда.
Только теперь я не трясусь.
Теперь я играю.
Торжественная часть тянется бесконечно.
Тосты. Поздравления. Подарки. Тамара сидит рядом с ним, кладет руку на его плечо, улыбается гостям. Красивая пара. Идеальная…
Краем уха слышу, что они только поженились. Что она дочь влиятельного кавказского клана и была замужем. Интересное стечение обстоятельств… Вообще, она интересная. Как рядом с такой женщиной можно думать о другой? А он ведь думает? Короткие взгляды, которые ловит только тот, кто знает, куда смотреть. Жена ничего не замечает. Или делает вид.
Шампанское играет в крови. Тепло разливается по телу.
Во мне просыпается то, что я так долго душила. Дерзость. Смелость. Огонь…
Объявляют танцы.
Пары выходят в центр зала. Открывают танец Рустам и Тамара. Они танцуют красиво, правильно, как и положено образцовой паре.
Я смотрю и чувствую, как внутри закипает.
Он танцует с ней. С той, кто появилась потом. С той, кто носит его фамилию. С той, кто спит с ним в одной постели каждую ночь. Она его жена. Она заняла место, которое изначально предназначалось мне…
А я сижу здесь, как трофей, как обертка, как излишек. Прихоть…
Глаза бегают по залу. Сколько красивых женщин… Дорогих и шикарных…
«Там будет не только его жена, но и другие его женщины… Про гарем Рустама Юсуповича знают все…»
Кто из них его содержанки? С кем он спит?
Нелепая ревность разносится по венам с кровью. Обжигает…
Нет. Не будет так…
Я ставлю бокал. Встаю.
Выхожу в центр зала. Не к ним - просто в центр. Там, где свет падает ярче всего. Там, где видно всем.
Музыка играет медленная. Чувственная. С латинскими нотами.
Я закрываю глаза на секунду. Вспоминаю, как мы танцевали с ним когда-то. Как он прижимал меня к себе. Как его руки скользили по моему телу…
И начинаю двигаться.
Я не умею танцевать правильно. Я умею танцевать так, как чувствую. Как дышу. Как живу. Он всегда говорил, что у меня шикарное чувство ритма. Мы любили зависать в ночных клубах. Он вечно прятал меня в вип-зонах, чтобы на меня меньше смотрели, а я вечно сбегала на танцпол и он ревновал… В Москве совсем не было желания танцевать… У меня вообще не было желания веселиться…
Мои бедра описывают круги. Волосы летят по воздуху. Руки скользят по собственному телу - по шее, по груди, по талии, по бедрам. Платье разлетается, открывая ногу. Спина горит под взглядами.
Я танцую для него.
Только для него.
Зал замирает.
Тамара словно бы это все считывает, что-то говорит Рустаму, не агрессивно и не с негативом. Спокойно и тактично удаляется на свое место… Он следует за ней. Но не для того, чтобы выпустить меня из внимания. Наоборот…
Он смотрит.
В его глазах - дикая смесь. Желание. Ярость. Голод. Воспоминания…
Я провожу рукой по волосам, запрокидываю голову. Двигаю бедрами в такт музыке, медленно, чувственно, обещающе…
Я та, которая была.
Я та, которую он не забыл.
Музыка затихает.
Я замираю в центре зала, тяжело дыша. На мне взгляды всех. Но мне плевать.
Я смотрю только на него.
И улыбаюсь.
Той самой усмешкой, которую он обещал стереть.
- С днем рождения, - говорю одними губами.
В его глазах вспыхивает ад…