Глава 8

Марина. Спокойное и размеренное утро следующего дня идёт своим чередом. Спортивные штаны, плотный топ, волосы в хвост, наушники на шее. Часы показывают нормальный пульс, а это значит, что я даже не нервничаю, покидая свою квартиру. Просто внутренне уже готовлюсь к очередной словесной дуэли с Разумовским у порога. Но в коридоре сегодня пусто. Тишина. И разочарование тонкой занозой вонзается прямо сердце. Неужели обиделся? Решил больше не стоять здесь со своими глупыми стаканчиками кофе? Ну и отлично. Правда. Лучше так. Пусть будет тишина. Я – за. Абсолютно! Иду к лифту. Жму кнопку, вставляю наушники в уши. – Доброе утречко! – Возникает словно ниоткуда фигура Демида. Он в кроссовках, толстовке и спортивных штанах. На запястье блестят умные часы. Подтянут, собран. Выглядит как человек, который знает, чего хочет. Это раздражает. – Ты куда в таком виде? – Как куда? – Улыбается так, что внутри у меня коротит. – На пробежку, конечно. – На пробежку? – Веду бровью со скепсисом. – Ага! – Так ты… Тоже бегаешь? – Естественно! – С каких пор? – С сегодняшнего дня, – подмигивает. Вот же… Дуралей. Едем вместе в лифте вниз. – Только не смей бежать моим маршрутом, понял? – Ну ты же знаешь, я весь такой… Спонтанный. Непредсказуемый. Никогда не знаешь, куда меня понесёт. Выходим из подъезда. Включаю музыку в наушниках, запускаю трекер и сразу ускоряюсь, на всякий случай. Вдруг действительно понесёт… Через минуту слышу за спиной топот. Через две – характерное пыхтение. Улыбаюсь. Он правда бежит. Даётся ему это, правда, с большим трудом. Видно сразу: не бегун. Он из тех, кто тягает железо и без проблем жмёт сотку от груди. Большая мышечная масса – это, бесспорно, эффектно, однако марафоны ему с такой грудой мышц не бегать, увы. Даже пара километров в моём бодром темпе почти подвиг. – Помощь нужна? – Оборачиваюсь через плечо. – Вызвать скорую? Демид, согнувшись почти пополам, не останавливается, только вскидывает вверх руку с оттопыренным большим пальцем. «Всё супер». – Ну, ты держись там. Осталось каких-то четыре километра. Его глаза округляются. Я бегу. Дышу ровно. Ритм – привычный. Тело слушается. Голова тоже вроде ничего. Только мысли в ней роятся. Какого чёрта он вообще со мной бежит? Чего он хочет добиться? Это что, новый способ выбить из меня признание о Лере? Или ему просто скучно здесь, и он ищет способы разнообразить утро? Смахиваю пот со лба. Нет. Не сейчас. У меня проект. Сроки горят. Мне нужна концентрация, а не этот внезапный кросс по минному полю прошлого. Этот человек выскочил, как черт из табакерки, в самый неподходящий момент. Стараюсь не оборачиваться, но слышу Демида за спиной. Чуть тише, чуть дальше. Иногда он совсем пропадает, но упорно догоняет. Я делаю вид, что мне плевать, но внутри всё вытянуто в струнку. Ближе к дому я ускоряюсь, просто чтобы выплеснуть всё: раздражение, горечь, напряжение. Моя спина мокрая, сердце бьётся в ушах, но в целом чувствую себя прекрасно, чего не скажешь о Демиде. Он ковыляет к подъезду, пока я делаю лёгкую растяжку. Останавливается и резко наклоняет корпус вниз, руками упираясь в бёдра. Красный, как рак. Плечи ходят ходуном. – Живой? Он кивает и выпрямляется. Взлохмаченные волосы блестят от пота. Но, чёрт его дери, он всё равно выглядит так, будто сошел с обложки. Ну не человек, а оскорбление логики. Мы молча поднимаемся на лифте. Он дышит тяжело. Я уже полностью восстановилась. На нашем этаже я поворачиваюсь к двери, вставляю ключ. – Предложение… выпить чаю… всё ещё… в силе… – Сипит, как умирающий, но улыбается. – Очень мило, конечно, однако у меня срочная работа. Так что – извини. Мне не до чаёв. Тем более с тобой. Он только кивает и скрывается за дверью своей квартиры. Всё. Финита. Но почему-то я чувствую – не финал.