Глава 5

Кофе был готов.

Я стояла у кофемашины, сжимая в руках две чашки — чёрную для него, с молоком для себя — и чувствовала, как стучат пальцы о горячий фарфор. Я не могла успокоиться. Не могла взять себя в руки. Каждый нерв был обнажён, каждая клетка тела гудела, как трансформаторная будка.

Я слышала его дыхание за спиной.

Он сидел за барной стойкой, листая договор, который даже не открывал до этого. Я слышала шелест страниц, но не верила, что он действительно читает. Он наблюдал. Он всегда наблюдал.

— Вы не пьёте кофе? — спросила я, чтобы нарушить тишину, которая давила на уши.

— Пью, — ответил он. — Когда он готов.

Я повернулась, держа перед собой чашки как щит. Он смотрел на меня в упор, и в его взгляде было что-то, от чего воздух в лёгких становился тяжёлым, как ртуть.

Я подошла к барной стойке. Поставила его чашку. Потом свою. Моя рука дрожала, и чашка звякнула о столешницу громче, чем следовало.

Он взял свою чашку, сделал глоток. Его кадык двинулся, и я снова, как загипнотизированная, проследила за этим движением.

— Хороший кофе, — сказал он.

— Спасибо.

— Вы всегда так нервничаете, когда варите кофе?

Я подняла глаза. Он улыбался. Та самая улыбка — хищная, ленивая, как у сытого зверя, который знает, что добыча никуда не денется.

— Я не нервничаю, — сказала я, но мой голос дрогнул.

— Врёте, — спокойно констатировал он. — Я же говорил: учитесь.

Он поставил чашку, отодвинул папку и опёрся локтями о столешницу, подаваясь вперёд. Теперь между нами было меньше метра. Я чувствовала тепло его тела, запах ментола и кедра, который, казалось, пропитал воздух на этой кухне.

— Вероника, — сказал он, и моё имя в его устах прозвучало как прикосновение. — Вы знаете, зачем я вас вызвал?

— Документы, — ответила я, хотя уже понимала, что это неправда.

— Документы, — повторил он, и в его голосе прозвучала насмешка. — Вы думаете, мне нужен был договор, который я могу открыть в электронной версии за три секунды?

Я молчала. Сердце колотилось где-то в горле, мешая дышать.

— Я хотел посмотреть на вас, — сказал он. — Вживую. Не на совещании, где вы прячетесь за ноутбуком. Не в отчётах, где вы идеальны. А здесь. На моей территории.

— Зачем? — выдавила я.

Он не ответил. Он смотрел на меня, и в его глазах было что-то, что заставляло мои колени подгибаться. Что-то тёмное, голодное, опасное.

— Вы красивая, — сказал он. — Я знал, что вы красивая. По фотографии в личном деле. Но вживую…

Он замолчал, и это молчание было красноречивее любых слов.

Я должна была что-то сказать. Должна была отступить, напомнить ему о субординации, о профессиональной этике, о том, что я его сотрудница, а не… не это.

Но слова застряли в горле.

Потому что он поднялся.

Потому что он обошёл барную стойку.

Потому что он оказался рядом — так близко, что я чувствовала жар его тела через ткань своей блузки.

— Максим Владимирович, — начала я, но он перебил.

— Максим, — сказал он, и его голос стал ниже, хриплее. — Мы не на работе.

— Мы…

— Не на работе, — повторил он, делая шаг ко мне.

Я отступила. Спиной я упёрлась в столешницу. Холодная поверхность врезалась в поясницу, и этот холод был единственным, что напоминало мне о реальности.

Потому что всё остальное — запах ментола и кедра, жар его тела, его руки, которые легли на столешницу по обе стороны от меня, — всё это было нереальным. Сном. Наваждением.

— Что вы делаете? — спросила я, и мой голос прозвучал хрипло, как после долгой болезни.

Он наклонился. Его лицо было в сантиметре от моего. Я видела каждую ресницу, каждую морщинку у глаз, каждую каплю, которая ещё не высохла на его волосах.

— То, что хотел сделать с того момента, как вы вошли в мой кабинет три года назад, — сказал он.

И поцеловал меня.

***

Это был не поцелуй.

Поцелуи бывают нежными, робкими, осторожными. Это было что-то другое. Это был захват.

Его губы впились в мои с такой силой, что у меня перехватило дыхание. Он не спрашивал разрешения. Он не ждал. Он брал. Как захватчик, который врывается на территорию врага и не оставляет шанса на сопротивление.

Я должна была оттолкнуть его. Должна была сказать «нет», напомнить себе, кто он и кто я, что это неправильно, что это разрушит всё, что я строила три года.

Но мой разум отключился в ту секунду, когда его язык скользнул по моим губам, раздвигая их, вторгаясь внутрь, сплетаясь с моим в жарком, влажном танце.

Он целовал так же, как управлял компанией — властно, методично, не оставляя пространства для манёвра. Его язык исследовал каждый сантиметр моего рта, дразнил, наказывал, заставлял отвечать.

И я отвечала.

Я не помнила, когда мои руки оказались на его плечах. Не помнила, когда мои пальцы вцепились в его влажную кожу, когда я начала тянуть его на себя, прижиматься к нему, искать большего.

Он был горячим. Очень горячим. Его кожа горела, как после долгого бега, и этот жар передавался мне, плавил изнутри, заставлял забыть, где я, кто я, зачем я здесь.

Контраст был обжигающим. Холодная столешница впивалась в спину, напоминая о реальности, а его тело — твёрдое, горячее, живое — прижималось ко мне, стирая эту реальность в пыль.

Я застонала. Не смогла сдержаться. Звук вырвался из горла, глухой, отчаянный, полный того, что я так долго прятала.

Он оторвался от моих губ, и я увидела его глаза. Чёрные, расширенные, с горячечным блеском. В них не было холодной власти, которую я видела на совещаниях. В них было что-то другое. Что-то, что я не могла прочитать, но чувствовала каждой клеткой.

Голод.

— Ещё, — выдохнула я, и это «ещё» прозвучало как мольба.

Он усмехнулся. Коротко, хищно, как зверь, который слышит мольбу добычи и знает, что время ещё не пришло.

— Не торопись, — сказал он, и его голос был низким, хриплым, вибрирующим где-то в груди.

Его руки, которые до этого сжимали столешницу, переместились на мою талию. Сильные пальцы, с чёткими сухожилиями, которые я разглядывала минуту назад, теперь сжимали меня через тонкую ткань блузки. Не больно. Но неоспоримо. Как будто он говорил: ты моя. Сейчас. Здесь. Без вариантов.

Его губы нашли мою шею.

Я выгнулась, запрокинула голову, и это движение открыло его губам доступ к моему горлу. Он целовал кожу, покусывал, проводил языком по пульсирующей вене, и каждый сантиметр его прикосновений оставлял за собой огненный след.

— Вы с ума меня сводите, — прошептал он, и я не поняла, говорит ли он мне или себе.

Его руки поднялись выше, пальцы расстегнули пуговицу на моей блузке. Потом ещё одну. Ещё. Я слышала, как ткань трещит, как пуговицы цокают по столешнице, но мне было всё равно.

Мне было всё равно.

Он отодвинул ткань, и моя грудь оказалась открытой. Холодный воздух коснулся горячей кожи, и я вздрогнула. Но в следующую секунду его рот накрыл мой сосок, и я забыла, как дышать.

Его язык кружил вокруг, дразнил, доводил до исступления, а пальцы сжимали вторую грудь, играя с соском, заставляя его твердеть от каждого прикосновения.

Я вцепилась в его волосы. Они были влажными, тёмными, и они скользили между моими пальцами, как шёлк. Я тянула его на себя, ближе, сильнее, и он подчинялся, но только настолько, насколько сам хотел.

Он контролировал всё. Темп. Глубину. Интенсивность. Я была инструментом в его руках, и он играл на мне, как на дорогой скрипке, извлекая звуки, которых я сама от себя не ожидала.

Я стонала. Громко, отчаянно, не стесняясь. Слова смешались в бессвязный поток, и единственное, что я могла различить, было «пожалуйста».

— Пожалуйста, — шептала я, и мой голос дрожал. — Пожалуйста…

Он оторвался от моей груди и посмотрел на меня. Его глаза горели, губы были влажными, и он смотрел на меня так, как будто я была чем-то, что он ждал всю жизнь.

— Пожалуйста, что? — спросил он, и в его голосе прозвучала насмешка, смешанная с чем-то более глубоким, более опасным.

Я не могла ответить. Я не знала, что просить. Его? Себя? Освобождения? Наказания? Всего сразу?

Он наклонился и поцеловал меня снова. Мягче на этот раз. Не захват, а обещание. Его язык встретился с моим, и я почувствовала вкус себя на его губах — солёный, острый, пьянящий.

— Я хочу тебя, — сказал он, отрываясь от моих губ. — Всю. Здесь. Сейчас.

Это был не вопрос. Это была констатация факта. Как закон природы.

— Да, — выдохнула я, потому что это было единственное слово, которое имело значение.

***

Он подхватил меня под бёдра и одним движением усадил на столешницу.

Холод камня впился в кожу, и я вздрогнула, но в следующую секунду его тело прижалось ко мне, и жар, исходящий от него, заставил забыть о холоде. Его руки сжимали мои бёдра, пальцы впивались в ткань брюк, и я чувствовала, как дрожат его пальцы.

Он тоже терял контроль.

Это осознание ударило в голову, как глоток крепкого вина. Он — железный, непроницаемый, всевидящий — дрожал. От меня. Из-за меня.

— Сними это, — приказал он, дёргая за ткань моих брюк.

Я не заставила себя просить дважды. Мои пальцы дрожали, пуговица не поддавалась, и он, прождав секунду, просто рванул ткань. Пуговицы разлетелись по каменному полу, звякнув, как падающие монеты.

Он стянул с меня брюки вместе с бельём одним резким движением, и я осталась на столешнице абсолютно нагой, только в расстёгнутой блузке, которая сползла с плеч, открывая грудь.

Он отстранился на секунду, чтобы посмотреть на меня.

Я никогда не чувствовала себя такой обнажённой. Не потому, что на мне почти не было одежды. А потому, что он смотрел. Смотрел так, как будто видел меня насквозь — не только тело, но и мысли, страхи, тайные желания, которые я прятала даже от себя.

— Боже, — выдохнул он, и это слово прозвучало как молитва.

Он опустился на колени.

Я хотела что-то сказать, но слова застряли в горле, потому что его пальцы коснулись внутренней стороны моего бедра. Медленно, почти невесомо, они скользили вверх, приближаясь к тому месту, которое уже пульсировало от нетерпения.

— Смотри на меня, — сказал он, и я подчинилась.

Его глаза были чёрными, бездонными, и в них отражалась я — растерянная, возбуждённая, готовая на всё.

Его пальцы достигли цели.

Я вскрикнула, когда он коснулся меня. Я была мокрой — так мокрой, что стыдно было даже себе признаться. Но он не смеялся. Он смотрел, как его пальцы скользят по влажным складкам, как они раздвигают их, открывая то, что я так долго прятала.

— Ты хотела этого, — сказал он, и это было не вопросом. — Хотела с того самого момента, как вошла в этот дом.

Я не могла отрицать. Не могла врать. Не сейчас, когда его пальцы кружили вокруг клитора, дразня, заставляя меня выгибаться навстречу.

— Да, — выдохнула я. — Да. Хотела.

Он улыбнулся, и в этой улыбке было что-то первобытное. Хищник, который наконец поймал добычу и наслаждается моментом перед последним броском.

Его палец вошёл в меня.

Я застонала, запрокинув голову. Мои руки вцепились в край столешницы, пальцы побелели от напряжения. Он двигался медленно, методично, изучая меня, как карту местности перед наступлением.

— Ещё, — прошептала я.

— Ещё? — переспросил он, и в его голосе прозвучала усмешка.

Второй палец вошёл в меня, растягивая, заполняя. Я закусила губу, чтобы не закричать, но он заметил.

— Не сдерживайся, — сказал он. — Я хочу слышать тебя.

И я перестала сдерживаться.

Мои стоны наполнили кухню, отражаясь от белых стен, смешиваясь с его тяжёлым дыханием. Его пальцы двигались во мне, задавая ритм, который заставлял мои бёдра двигаться навстречу, а клитор пульсировать от каждого прикосновения его большого пальца.

— Пожалуйста, — молила я. — Пожалуйста, не останавливайся.

Он не останавливался. Он ускорялся. Его пальцы входили в меня всё глубже, его большой палец давил на клитор, и я чувствовала, как напряжение растёт внутри, как натягивается тетива, как мир сужается до одной точки — там, где его руки касались меня.

— Смотри на меня, — приказал он, и я подняла голову.

Его глаза были прикованы к моему лицу. Он смотрел, как я теряю контроль, как мои зрачки расширяются, как губы приоткрываются в беззвучном крике. И в его взгляде было торжество. Не жестокое — победное. Торжество охотника, который знает, что добыча его.

— Кончай, — сказал он, и это было не просьбой. Приказом. Который я не могла не выполнить.

Моё тело выгнулось дугой, когда оргазм накрыл меня. Волна за волной, сокращения сжимали его пальцы, а я кричала, не в силах сдержаться. И в этом крике было всё — три года напряжения, месяцы ожидания отпуска, часы дороги, минуты страха и желания.

Он смотрел, как я кончаю, и не отводил взгляда.

Когда последняя волна схлынула, я обессиленно откинулась на столешницу, тяжело дыша. Моё тело было влажным от пота, волосы растрепались, блузка окончательно сползла с плеч.

Я была побеждена. Разобрана на части. И впервые в жизни мне было всё равно.

Он поднялся с колен, и я увидела его лицо. Он смотрел на меня, и в его глазах было что-то, чего я не могла прочитать. Удовлетворение? Голод? Или что-то более глубокое, более опасное — то, что он сам не мог контролировать?

— Ты даже не представляешь, что ты со мной делаешь, — сказал он, и его голос был хриплым, почти незнакомым.

Он наклонился, подхватил меня под спину и притянул к себе. Я чувствовала его возбуждение — твёрдое, горячее, прижатое к моему животу. Полотенце, которое всё ещё держалось на его бёдрах, было единственным барьером между нами.

Я потянулась к краю полотенца.

Он перехватил мою руку.

— Не торопись, — сказал он, и в его голосе прозвучала усмешка. — Я ещё не закончил.

Он поцеловал меня, и этот поцелуй был другим. Не захватническим. Глубоким, медленным, как обещание того, что будет дальше. Его язык сплетался с моим, его руки гладили мою спину, спускались ниже, сжимали ягодицы, притягивая меня ближе.

Я чувствовала его возбуждение через ткань полотенца, и это сводило с ума. Я хотела большего. Хотела чувствовать его внутри, хотела, чтобы он заполнил меня, разорвал на части, собрал заново.

— Я хочу тебя, — прошептала я, повторяя его слова.

Он отстранился, посмотрел мне в глаза.

— Ты получишь меня, — сказал он. — Но сначала я хочу убедиться, что ты готова.

— Я готова, — выдохнула я.

— Нет, — покачал он головой. — Ты не понимаешь. Я хочу не просто трахнуть тебя на кухне. Я хочу, чтобы ты знала: после этого ты не сможешь вернуться к тому, как было. Ты будешь моей. Не на один день. Не на одну ночь. Навсегда.

Я смотрела на него и чувствовала, как внутри меня что-то переворачивается. Страх. Или предвкушение. Или то и другое вместе.

— Ты пугаешь меня, — сказала я честно.

— Хорошо, — кивнул он. — Бояться — нормально. Но не убегай. Не сейчас.

Он подхватил меня на руки. Я обвила ногами его талию, чувствуя, как полотенце наконец соскальзывает, как его возбуждение прижимается ко мне, горячее, твёрдое, готовое.

Он нёс меня по дому, и я смотрела на его лицо — сосредоточенное, с хищным блеском в глазах. В коридоре, в холле, на лестнице — везде было тихо, и только моё дыхание и его шаги нарушали эту тишину.

— Куда ты меня несёшь? — спросила я.

— Туда, где никто не помешает, — ответил он.

***

Спальня оказалась такой же стерильной, как и всё в этом доме. Огромная кровать с белоснежным постельным бельём, минимум мебели, панорамные окна, выходящие на лес.

Он опустил меня на кровать, и я провалилась в прохладу простыней. Он навис надо мной, опираясь на руки, и я видела, как напряжены его мышцы, как вздымается грудь.

— Сейчас ты будешь моей, — сказал он, и в его голосе не было вопроса.

Я кивнула. Слова закончились. Осталось только желание.

Он вошёл в меня одним плавным, медленным движением.

Я выгнулась, вцепилась в его плечи, чувствуя, как он заполняет меня, растягивает, наполняет. Это было больно. Это было сладко. Это было то, чего я ждала, сама не зная.

Он замер, давая мне привыкнуть, и я чувствовала, как дрожит его тело от напряжения.

— Ты так хороша, — прошептал он, и в его голосе было что-то, от чего сердце сжалось. Не только страсть. Что-то большее. Что-то, чему я боялась дать имя.

Он начал двигаться.

Медленно. Глубоко. Каждый толчок был как удар, стирающий границу между мной и ним. Я чувствовала его каждой клеткой, каждым нервом, каждым вздохом.

Его ритм ускорялся, и я отвечала, двигаясь навстречу, вцепляясь в его спину, оставляя на коже следы, которые он, наверное, не позволил бы оставить никому другому.

— Ты моя, — сказал он, и в его голосе прозвучало что-то собственническое, древнее, как мир. — Моя. Слышишь?

Я не могла ответить. Я была слишком близко. Слишком далеко. Я теряла себя в нём, в его запахе, в его движениях, в его голосе, который звучал где-то внутри меня.

— Скажи, — потребовал он, ускоряясь. — Скажи, что ты моя.

— Твоя, — выдохнула я, и это слово разорвало последнюю преграду.

Оргазм накрыл меня, как цунами. Я кричала, выгибаясь, сжимая его внутри себя, чувствуя, как он теряет контроль, как его движения становятся резкими, как он с глухим рыком изливается в меня, прижимая к кровати всем весом.

Мы лежали так, тяжело дыша, и я чувствовала, как его сердце бьётся в унисон с моим.

***

Он первым нарушил молчание.

— Ты в порядке? — спросил он, и в его голосе не было той холодной власти, которую я привыкла слышать. Только что-то новое, незнакомое.

— Не знаю, — ответила я честно.

Он перекатился на бок, притянул меня к себе. Я уткнулась носом в его шею, вдыхая запах ментола, кедра и нас.

— Это было… — начала я, но не нашла слов.

— Неожиданно? — подсказал он.

— Всё, — сказала я. — Ты. Я. Это.

Он усмехнулся, и я почувствовала вибрацию в его груди.

— Теперь ты понимаешь, зачем я тебя вызвал?

— Не для договора, — сказала я.

— Не для договора, — согласился он.

Он гладил мою спину, и его пальцы выписывали на коже какие-то узоры, которые я не могла разобрать.

— Что теперь? — спросила я.

— Что ты хочешь, чтобы было?

Я задумалась. Я хотела, чтобы этот момент никогда не заканчивался. Чтобы он продолжал гладить меня, целовать, заполнять собой. Но я знала, что так не бывает.

— Я хочу, чтобы это не было ошибкой, — сказала я.

Он приподнялся на локте, посмотрел на меня.

— Это не ошибка, — сказал он, и в его глазах не было тени сомнения. — Я никогда не ошибаюсь, Вероника.

— Даже когда спишь с подчинёнными?

Он усмехнулся.

— Особенно тогда.

Я не знала, что на это ответить. Внутри меня всё ещё бурлило — оргазм, адреналин, страх, надежда. Я чувствовала себя так, будто меня разобрали на части, а потом собрали заново, но не так, как было.

— Ты переезжаешь ко мне, — сказал он.

Я замерла.

— Что?

— Ты переезжаешь ко мне, — повторил он, как будто это было очевидно. — Я не намерен видеться с тобой раз в неделю, когда у меня будет время.

— Ты не можешь просто…

— Могу, — перебил он. — И сделаю. Завтра.

— Но у меня работа…

— Завтра ты увольняешься из своего отдела и начинаешь работать на меня. Напрямую. Я уже сказал.

Я села на кровати, укутываясь в простыню.

— Ты не можешь принимать за меня решения, — сказала я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо, хотя внутри всё дрожало.

Он сел рядом, не пытаясь прикрыться. Его тело было идеальным — рельефным, сильным, с тем самым шрамом на боку, который я хотела рассмотреть ближе.

— Я не принимаю за тебя решения, — сказал он. — Я предлагаю тебе выбор. Ты можешь уйти. Сейчас. И мы оба сделаем вид, что этого не было.

Он замолчал, давая мне время подумать.

— Или, — продолжил он, — ты остаёшься. И получаешь всё, что я могу дать. Работу. Дом. Себя.

— Себя? — переспросила я.

— Я не идеален, — сказал он, и в его голосе впервые прозвучала неуверенность. — Я сложный. Иногда жестокий. Я не умею быть мягким, и я не обещаю, что научусь. Но я буду с тобой честен. Всегда.

Я смотрела на него и чувствовала, как сердце колотится где-то в горле. Всё во мне кричало «да». Но разум, который три года выстраивал стены, сопротивлялся.

— Ты пугаешь меня, — сказала я.

— Знаю, — кивнул он.

— Ты контролируешь всё. Мою работу. Мою жизнь. Моё тело.

— Да.

— И ты даже не спросил, хочу ли я этого.

Он наклонился и поцеловал меня в плечо. Легко, почти невесомо.

— Я спрашиваю сейчас, — сказал он. — Хочешь?

Я закрыла глаза.

В голове крутились мысли об ипотеке, о работе, о матери, о горах, которые я так и не увижу этим летом. Но всё это казалось далёким, неважным по сравнению с тем, что было сейчас.

Я открыла глаза и посмотрела на него.

— Да, — сказала я. — Хочу.

Его улыбка была первой искренней улыбкой, которую я у него видела. Не дежурной, не хищной. Просто — счастливой.

Он притянул меня к себе, и я упала на его грудь, слушая, как бьётся его сердце.

— Ты пожалеешь? — спросил он.

— Не знаю, — ответила я. — А ты?

— Никогда, — сказал он. — Я никогда ни о чём не жалею.

Я хотела верить ему. И, кажется, верила.

***

Мы лежали в темноте, и я чувствовала, как его дыхание становится ровным, как пальцы гладят мои волосы.

— Вероника, — сказал он.

— Ммм?

— Твои горы. Тырнауз.

Я подняла голову.

— Что с ним?

— Я отвезу тебя туда, — сказал он. — Когда всё закончится. Когда мы подпишем контракт с немцами. Я отвезу тебя в горы, и мы пройдём этот маршрут вместе.

— Ты серьёзно?

— Я никогда не шучу о таких вещах, — сказал он.

Я смотрела на него и не знала, что сказать. Он помнил. Он помнил про мои горы, про мой маршрут, про то, от чего я отказалась ради него.

— Спасибо, — сказала я.

— Не благодари, — усмехнулся он. — Я делаю это не для тебя. Я хочу увидеть, как ты идёшь по гребню, где ветер сбивает с ног. Хочу знать, что ты справишься.

— А если не справлюсь?

— Справишься, — сказал он, и в его голосе не было сомнений.

Я улыбнулась и уткнулась носом в его плечо.

За окном темнело, и где-то далеко, за лесом, за городом, за горами, которые я мечтала покорить, была моя старая жизнь. Та, в которой я была просто сотрудницей, просто дочерью, просто женщиной, которая ждала чего-то, сама не зная чего.

Теперь я знала.

Я ждала его.

***

Ночью мне приснились горы. Я шла по тропе, и ветер дул в спину, подталкивая вперёд. А впереди, на вершине, стоял человек. Я не видела его лица, но знала, кто это.

Он ждал меня.

И я шла.