8. Московский институт.

8. Московский институт.

КАРИМ.

Аристов, говнюк ревнивый, не дает мне связаться с Метидой. Обложил жену тройной защитой. Знает ли хакерша, что сначала входящие звонки уходят ее мужу, а он уже решает, дать ли его драгоценной поговорить. Я, конечно, такой же собственник - хмыкаю. Но совет мне позарез нужен. Выдернул я свою красавицу в Москву... и что дальше?

"Привет, детка, я твой будущий муж!"

"Вашей маме зять не нужен?"

"Хочу вместе с тобой посадить березовую рощу, построить империю и родить сыновей..."

Как все сложно! Ударом кулака ломаю столешницу и оглядываюсь, что еще разгромить. Почему нельзя свою женщину на плечо и в пещеру? Принести ей мамонта, содрать с него шкуру и на ней овладеть такой желанной белокурой нимфой.

- Босс?! - в двери протискивается Василий и перепрыгивая через сломанную мебель, с опаской приближается .

- Чего тебе? - кручусь на единственном целом стуле.

- Ваша девушка, она написала мне, - Вася затыкается, после того, как я схватил его за горло.

- Повтори!

- Написала..., - хрипит, пытаясь освободить шею, покраснев, как помидор.

- Что написала? - рычу.

- Спрашивает, зачем я за ней слежу и...

- Что и?

- Хочет встретиться и поговорить, - хватает воздух...

- Поговорить, - выпускаю Василия и кручу мысль.

- Напиши, что завтра, вечером, за ней заедет машина, - оборачиваюсь на Бекетова.

- И приберите тут, - ухожу, довольно насвистывая.

Скоро я ее увижу. Возможно, даже возьму за руку. Дожился! Как пацан малолетний, мечтаю хотя бы прикоснуться... Самое странное, что на баб других совсем не тянет. Для меня они теперь - обычная серая масса. Зачем жевать пресное тесто, если впереди самый сладкий из призов?!

- Саид! Готовь ринг! - пойду морду кому-нибудь набью... полегчает.

МАША.

От Василия Бекетова приходит ответ , что завтра мы встретимся. Закрываю ноут и с чувством удовлетворения, иду баиньки. Почему я так уверена, что нет угрозы? Уверена. Эти кошки-мышки. Пора все выяснить.

Утром завтрак. Нас отвозят в институт. Московские студенты подозрительно косятся на нас: чего это, вдруг, прибыло...

- Слышь! Из какой вы деревни? - подсаживается парень, презрительно кривя губы.

- Из Средних Синюх, мы, - толкаю Наташку, которая набрала воздух чтобы ответить и сдулась, услышав мое заявление.

- Это где?! - вскинул столичный мажор брови.

- Отсель не видать! - махнула для убедительности рукой.

- А, что в Синюхах, вас учить не кому? - продолжает веселиться.

- Так, местного пастуха, дядьку Михайло, сократили намеднях...

- Че?! - округляет зеленые глазенки брюнет.

- Натах, он еще и королобый (глупый)! - цокаю языком. - Слышь, захухля, тебя дружки заждались.

- Иди, не стремайся, курощуп! Вишь, старшой подгреб, - киваю на появившегося препода.

Наташка лежит на столе, похрюкивая в кулак, силясь не заржать в голос. Пацан пятится, понимая, что по нему сейчас проехались, но не догоняет как.