Пролог

— Стой, чертова идиотка! — надрывался мне в спину мой парень. Точнее, теперь уже бывший.

— Ага, как же, — буркнула я, еще активнее заработав ногами. В руке все еще болталась, похожая на облезлую кошку, накладка, которую я сорвала с лысины Димки. Ха, я и не знала, что мой сердечный друг маскирует лысину. Столько лет провела с ним рядом, а, вот поди ж ты.

— Анфиса, да подожди ты, — одышливо простонал Шмойлов. — Давай спокойно поговорим. Тем более, что ты сама виновата.

— Я? — от такой наглости я замерла на месте. Заперхала, наливаясь свекольной краснотой. — Я виновата? В том, что ты женишься на другой, значит, я виновата?

— Ты похожа на перезревший помидор, — поморщился Дмитрий.

— А ты на задницу, — не осталась я в долгу. — Эпилированный попец макаки.

— Восхитительное сравнение, достойное поэтов серебрянного века, — Шмойлов даже не моргнул, паразит, всем своим видом показывая, что на дураков не обижаются, — в этом ты вся, Ласкина.

Димку я знала с детства. С самого раннего, горшочно — слюнявого. Мне кажется, что он присутствовал в моей жизни всегда. Я привыкла и думала, что никуда он не денется. Родители «поженили» нас еще в младенчестве. Смотрели на двух умильных карапузов, лупящих друг — друга по голове песочными лопатками и говорили: «Ах, они станут прекрасной парой»

— Да, я забыл сказать — ты уволена, — вбил последний гвоздь в крышку моего гроба женишок. Точнее уже бывший. — Я устал терпеть твои закидоны.