8

Дина

Я хлюпаю носом, не в силах взять себя в руки. Закусываю губу, растираю по щекам слёзы. Какой же он жестокий. Черствый. Разве не видит, как мне больно? Как невыносимо. Я раздавлена. Разбита. Меня будто рассыпали на осколки, а то и меньше. Сердце болит. Оживают затянувшиеся шрамы. Думала, больше никогда не узнаю, что такое боль. Ошибалась. Дамир и боль — слова-синонимы. Этот человек разрушает всё, к чему прикасается. Однажды он уже разрушил меня. Растоптал. Но я поднялась. Долго, мучительно приходила в себя. А теперь…

Он стоит напротив. Бросается в меня вопросами, будто имеет право что-то требовать. Не имеет. Абсолютно! Я — прочитанная книга. Ступенька. Перешагнул и пошёл дальше. Тогда почему же он не отпускает?

— Будешь и дальше мотать свои сопли на кулак или хоть что-то скажешь? — ухмыляется. Лениво. На одну сторону.

Чудовище…

Ненавижу. Точнее, хочу ненавидеть. Очень. Но не получается. Внутри пищит мой дурацкий голос совести, а в голове стучит его голос. В душе плачут струны. На надрыв.

— Мне нечего тебе сказать, — гордо поднимаю подбородок вверх и смотрю. Лучше бы не смотрела. Ослепла. Чтобы никогда не видеть этих глаз, цвета виски.

Он надвигается в мою сторону. Шаг за шагом наступает, будто хищник на свою добычу. Я пячусь назад. Медленно отдаляюсь до тех пор, пока моя спина не прилипает к стене.

— Вот значит, как получается, — насмешливо произносит. — Тебе даже сказать нечего. А мне есть!

— Не говори, — качаю головой.

Дамир игнорирует мою просьбу. Подходит ближе. Вплотную. Расставляет руки. Упирается ладонями в стену. Точно берёт в плен. Он — охотник, а я — зверушка. Боюсь его. Трясусь, как маленький котёнок перед здоровой овчаркой!

— А я любил тебя, — заходит издалека. — Когда-то. Думал, ты та… Единственная. Роковая. Фатальная, — смеётся. — Так и получилось. Ты оказалась моим нокдауном. Положила на лопатки, со счетом десять — ноль.

— Дамир…

Он не даёт договорить. Прикладывает к губам палец. Медлит его убирать. Проводит линию, трогая кожу. Я плотнее сжимаю челюсти и отворачиваюсь в сторону.

— Смотреть! На меня! — звучит приказной тон. — Зачем ты так со мной, Дина? Я же всё делал ради тебя. И ту чертову машину угнал, лишь бы помочь… Тебе!

Со всей силы бьет кулаком по стене. Я вскрикиваю, но вовремя прихожу в себя. Зажимаю рот ладонью.

— А ты даже не писала мне. Не ответила. Ни разу!

Я столбенею. Не понимаю, что он несет! Какая машина? Что за бред? Почему я должна была писать?

— Стерва! — рычит, а не говорит. — Сломала меня. А теперь снова врываешься в мою жизнь. Вся такая красивая. Счастливая. Чужая. Что? Обычные парни больше не привлекают? Теперь только богатые? Типа него.

Я хочу ответить, но язык прилип к нёбу. Ничего не говорю. Точно онемела, а, может быть, никогда и не умела говорить.

— Видишь, как получается. Тебе плевать. Даже сейчас. Тебе насрать на всё, что я говорю. Я больше не нужен тебе. Не твой формат. Поэтому ты молчишь. Да?

— Да… Мир, — глотаю слёзы.

Боже мой, что происходит?! Я не понимаю. Ничего не понимаю. Совсем!