Глава 1

— Не очкуй, всё пучком будет! Сильный толчок в плечо и я просто чудом удерживаю сумочку, которая чуть на пол не летит. — Эмир, какого чёрта?! Подруга тут же вмешивается и толкает этого огромного бугая в плечо. — Сорян, не рассчитал, — глубоко вдыхаю. Пытаюсь вспомнить, что именно я здесь забыла. В этой огромной очереди с кучей людей сомнительного производства. — Не психуй, — Карина шепчет мне на ухо, наверное, думает, что успокаивает. Но совершенно нет. Я начинаю нервничать ещё сильнее. А ещё… ещё в этой очереди в бойцовский клуб я узнаю про себя новые факты. Например, до сегодня я и не подозревала, что у меня, кажется, клаустрофобия. Наверное, вам интересно, что я делаю в очереди в бойцовский клуб? А всё из-за того, что моя лучшая подруга начинает свою карьеру журналистом. Ей заказали статью про крутой бойцовский клуб. И мы пытаемся в него внедриться под видом обычных посетителей. Как Карине удалось меня уговорить на подобную авантюру? Всё просто. Она пообещала быть моделью на моём экзамене по причёскам. А бугай Эмир — это друг Карины, который обещал провести нас без очереди в клуб. Но толчки локтями по печени мне подсказывают, что нас где-то обманули. Что-то пошло не по плану. И вот когда я уже почти прихожу к выводу, что не так сильно, мне нужна модель. И, наверное, я могла бы отсюда уйти, как меня резко хватают за руку и тянут в сторону. Я лишь взвизгнуть успеваю, перед тем как оказываюсь в тесном помещении нос к носу с Эмиром. — А ты горячая куколка, да? Произносит с издёвкой этот здоровяк. А я лишь ресницами хлопаю и переживаю самый настоящий стресс. — Хватит её пугать! Голос подруги успокаивает. После Эмир получает громкий подзатыльник. А я зажмуриваюсь от того, как сильно оглушает громкая музыка. Сама того не понимая, я оказываюсь в клубе. Буквально за считаные секунды. — Вам прямо и направо! Смотри аккуратно, если словят — я тебя не знаю. И в клетки не… Эмир кричит что-то нам в спины. Но Карина толкает меня вперёд, музыка бьёт по ушам. Слова Эмира я слышу плохо. Что он говорил про клетки? Нужно зайти в клетки? Господи, что это за клуб такой?! Что за клетки?! Для чего?! — Самое главное — найти хозяина, — Карина кричит мне на ухо, её глаза вспыхивают новым азартом, — его зовут Рамиль Суворов. Говорят, что красавчик. — Ты сюда пришла за информацией для статьи или… — Никто не мешает сблизиться с хозяином клуба, чтобы получить ещё больше информации. Если он такой, как рассказывают, я даже грудью на амбразуру готова броситься ради результата. — Стесняюсь спросить, на какой результат ты надеешься. И что этот громила про клетки говорил?! Ответ от подруги я не получаю. Потому что в следующую секунду раздаётся громкий голос из динамиков. — Вы готовы? Осталось всего пять минут до боя. И вот здесь начинается самый настоящий кошмар. Толпа людей срывается громким воем. Кто-то бьёт себя по груди. Кто-то просто орёт. Другие начинают рвать на себе футболки. В этом всём кипише я цепляюсь платьем за что-то. Не могу пройти дальше. — Сегодня в поединке сойдутся Молот и Хан. Это будет шикарное зрелище! Занимайте свои места у арены! Я дёргаю платье. В полнейшей панике пытаюсь отцепить его от края стула, за который зацепилась. Толпа людей начинает идти вперёд. Подхватывает меня за собой. Я теряю из виду Карину. Страх охватывает с головой. Я только ноги успеваю переставлять. А дальше… Честное слово, всё как в тумане. Я сама не понимаю, как оказываюсь в клетке. Железные прутья. Кто-то громко орёт и ударяет по клетке. — Давай, ёбни их всех! Орёт какой-то мужчина, а после с громким грохотом закрывает клетку. Что? Что он сказал? Что я должна сделать? Что говорил тот здоровяк? Заходить в клетку или не заходить? Боже! Я бросаюсь к дверце, которую только что захлопнули. Сжимаю пальцами стальные прутья. Толкаю дверцу вперёд, но она не поддаётся. В полнейшей панике дёргаю её на себя. — Ну давай, давай! А после… После я замираю. Как будто в транс какой-то впадаю. Мой взгляд цепляется за мужчину. Он стоит на верхнем ярусе. Большой. Огромный. Без футболки. У меня почему-то моментально краснеют щёки. Я скольжу взглядом по его торсу. Он как будто из камня выкован. Не то, чтобы я раньше парней без футболок не видела. Я видела. Просто… у них не было таких мышц. Ярко прорисованного пресса. А ещё… ещё он смотрит. По коже моментально холодок проносится.

Когда я с ним взглядом встречаюсь, то понимаю, что… Он на меня смотрит! Взглядом своим прожигает. У него глаза… они тёмные. Пугающие. Он стоит далеко, но я как будто физически на себе его прикосновения ощущаю. Как он прикасается. Как пальцами шею сжимает. Как… Мне за секунду страшно становится. Я назад отшатываюсь. Нога чуть в сторону уходит, в лодыжке больно щёлкает. Я пытаюсь равновесие сохранить и случайно рукой какой-то рычаг задеваю. И вот здесь происходит полнейший капец! Эта железная клетка начинает двигаться! — Нет, нет, нет!!! С ужасом на все эти рычаги смотрю. Их много! Больше трёх! Какие-то кнопки! Господи, что это такое?! На что нажимать?! — Мне только что сообщили важную новость. У нас будет замена. Сегодня легендарный вечер, потому что вместо Молота на арену выйдет Бешеный! Они там все из зоопарка сбежали с этими кличками?! Я не знаю кто такой Молот, а кто Бешеный, но людям Бешеный нравится больше. Потому что визг и ор стоит такой, что я ладонями уши закрываю. — А вот и первая фанатка, которая хочет стать призом для победителя! И в эту секунду на меня направляют прожектор! Все люди тут же переводят взгляд на меня. А я с ужасом осознаю, что ведущий всё это про меня сказал! Кто фанатка? Я?! Я никакая не фанатка! Я начинаю в панике биться в этой клетке. Тянуть за все рычаги. Но всё становится только хуже. Клетка резко дёргается вперёд. А вой снизу становится ещё громче. — Какая настойчивая фанатка. У нас таких давно не было. Господи, да что он несёт?! В эту секунду ещё три клетки с разных сторон начинают двигаться к арене. Девушки в них явно понимают, что происходит. Потому что они танцуют откровенные танцы. Облизывают железные прутья. Боже, какой кошмар! Перевожу полный ужаса взгляд на арену и замираю. Потому что там стоит тот самый мужчина. Который на меня смотрел. Тот, без футболки. А он и сейчас смотрит. Взглядом своим чёрным прожигает. Я отшатываюсь в полнейшем шоке. А он что-то ведущему говорит и на мою клетку кивает. — Бойцы уже выбрали своих фанаток. Осталось только победить. Нет. Он же не меня выбрал? Правда? Но в этот момент мужчина как будто слышит мой немой вопрос. Взглядом в меня впивается, а после скалится так, что у меня внутри всё льдом покрывается. Он выбрал меня. Мамочки, что же мне делать?!