Глава 12

Дина

— Меня Вовчик зовут, а тебя?

Незнакомый мужской голос звучит слишком близко и уверенно. Слишком… нагло.

Медленно перевожу взгляд вправо, уже заранее зная, что ничего хорошего меня там не ждёт.

Рядом со мной сидит парень, симпатичный, зараза. Тёмно‑русые волосы слегка вьются, глаза голубые, хитрые, цепкие. Смотрит оценивающе, откровенно, без стеснения, с той самой улыбкой, от которой сразу становится понятно: он уже раздел меня и переспал во всех позах, причем явно доволен своими фантазиями.

Всё ясно.

Дружок Ярохина, сто процентов. Я видела, как они что-то перетирали, прежде чем зайти в автобус.

И, судя по всему, этот самый Вовчик решил, что сегодня у него миссия — пофлиртовать со мной, или поохотиться, как он там это у себя в голове называет.

— Дина, — отвечаю я без эмоций, просто чтобы не выглядеть откровенной хамкой.

— Ди-на… — он медленно смакует моё имя, будто пробует на вкус. — Какое необычное и красивое имя. Как и его обладательница.

Подмигивает лукаво, с самодовольством человека, который уверен, что попал в цель.

От такого дешевого подката мне хочется рассмеяться, честно. Но я сдерживаюсь. Не хочу расстраивать парня, пусть думает, что я впечатлилась.

Посмотрим, как далеко он зайдёт.

Ярохин сидит где-то позади нас. Я его не вижу, но ощущение такое, будто он сверлит меня взглядом. Прямо между лопаток, кожа там буквально горит.

Я невольно оборачиваюсь, наши взгляды сталкиваются.

Глаза огненные, тяжелые.

«Пошёл ты», — посылаю его мысленно и демонстративно отворачиваюсь обратно.

— Спасибо, — говорю Вовчику и поворачиваюсь к окну, всем своим видом показывая, что разговор окончен.

Но не тут-то было.

— А ты новенькая, да?

Утвердительно качаю головой.

— На каком курсе учишься? — не унимается он, будто не заметил мой тонкий, но очень явный намёк.

— На строительном, — отвечаю так же сухо.

Парень присвистывает.

— Вау… Такая девушка и на строительном… — он качает головой, явно наслаждаясь моментом. — Хотя уверен, ты и так всех строить умеешь.

Он смеётся, довольный своей шуткой.

Господи… Его юмор — это просто нечто. Такого я ещё не встречала.

Непроизвольно морщусь.

— Типа того, — фыркаю.

— Видел вчера, как ты дерёшься, — Вовчик вдруг наклоняется ближе, понижает голос до заговорщического шёпота. — Поверь, это впечатляет. Ты какими‑нибудь боевыми искусствами занимаешься?

Я поворачиваю голову и смотрю на него прямо.

— Угу. Боксом. Уже почти пять лет.

Я наблюдаю, как у него расширяются зрачки. Искренне, без фальши.

— Вау… Нифига себе! — выдыхает он. — Да ты просто… бомба! Уважуха, дай пять!

Он протягивает ладонь, я хлопаю.

Боже, отсадите его от меня кто-нибудь. Пожалуйста. Я не выдержу этого ещё несколько часов.

— Я сразу понял, что ты девушка с перчинкой, — продолжает Вовчик, явно вдохновлённый. — Я, знаешь ли, таких люблю.

Снова подмигивает. Ухмыляется так, будто уверен: я уже в его сети.

Ха. Как бы не так.

Он ещё даже не понимает, что я не из тех, кто ведётся на смазливую мордашку и дешёвый флирт. Мне это всё… мимо. Совсем. Я слишком хорошо знаю цену таким улыбкам и настойчивому вниманию. Сегодня ты для него трофей, завтра — просто ещё одна галочка в списке.

— Не думаю, что тебе понравится, когда узнаешь меня ближе, — с ядовитым сарказмом отвечаю я. — Обжечься можно.

Вовчик смотрит с интересом, будто я не предупреждение озвучила, а приглашение.

Почему‑то мне кажется, что Ярохин точно подслушивает наш разговор. Спиной чувствую, он где‑то там, позади, ловит каждое слово, каждый мой взгляд. А может, они вообще в сговоре, и этот гад специально подослал ко мне своего дружка, чтобы вывести на реакцию. Очень даже вероятно.

Но даже если и нет, отношения мне сейчас точно не нужны. Совсем. У меня есть зал, ринг, груша и перчатки. Моя единственная любовь — это бокс, и точка.

— Я фанат остренького, — Вовчик снова подмигивает, не сдавая позиций.

Я уже не стесняясь закатываю глаза.

Ну‑ну. Попробуй, герой. Потом только не ной.

— Смотри, не подавись, — дерзко отвечаю я.

На этом моё терпение окончательно заканчивается. Я демонстративно достаю из сумки наушники, вставляю их в уши и включаю тяжёлый рок на полную громкость. Бас ударяет в виски, гитары будто режут воздух, и мир наконец становится чуточку лучше. Музыка заглушает мысли, чужие взгляды, ненужные разговоры.

Я откидываюсь на спинку сиденья, закрываю глаза и позволяю себе провалиться в полудрёму. В какой‑то момент даже перестаю чувствовать, что рядом кто‑то есть.

Не знаю, сколько проходит времени, но меня выдёргивает из сна резкая, ненормальная тишина. Музыка всё ещё играет, но автобус… Он не едет.

Я открываю глаза, автобус и в самом деле стоит.

Причём посреди трассы.

Я снимаю один наушник, приподнимаюсь и оглядываюсь по сторонам. За окнами только серое небо, пустая дорога и ни одного ориентира. Ни заправки, ни домов. Ничего.

Что за…

Поворачиваю голову к Вовчику.

Он смотрит на меня с довольной миной, будто это он лично всё подстроил, будто ждал момента, когда я снова сниму свои наушники и буду вынуждена с ним заговорить.

— Автобус сломался, представляешь? — сообщает он с явным удовольствием, растягивая слова.

Я медленно выдыхаю, чувствуя, как внутри поднимается раздражение.

Твою мать… Зашибись.