Глава 28

Ярослав

Я до сих пор чувствую вкус её губ. Чёрт…

Этот поцелуй должен был быть частью плана. Просто шаг, ход в партии, ничего больше. Тем более… Дина начала первой. Значит, план работает. Наконец сдвинулся с мертвой точки. Я это понимаю головой, прекрасно понимаю.

Но тело… тело реагирует совсем по‑другому. Когда Дина целует меня, у меня в башке будто выключают свет. Остаётся только жар… её пальцы на моей шее, её дыхание, её язык, и я тащусь. По‑настоящему. В какой-то момент не понимаю, где играю, где притворяюсь, а где поддаюсь желанию.

И вот в этом вся проблема. Я заставляю себя держать контроль. Постоянно напоминаю: это стратегия. Это нужно, это не про чувства… Это про результат.

Но, бля… если бы всё было так просто.

Меня тянет к ней не только потому, что она удобная пешка. Есть что‑то тёмное, липкое, порочное в том, как она смотрит на меня. Как будто бросает вызов, как будто проверяет: смогу ли я её сломать или сам сломаюсь. И мне хочется доказать… Себе. Ей. Всем.

Я уверен, что держу ситуацию в руках, всегда держу, ведь привык выигрывать. Привык просчитывать ходы наперёд. Когда всё закончится, я выйду из этого победителем. Я получу то, чего хочу.

Футбол. Испания. Солнечный стадион. Трибуны. Запах травы. Крики болельщиков. Мяч у ноги. Я в форме.

Я в игре. Я живу…

А всё это… этот город, этот отель, Дина, её губы… останется где‑то далеко. Как старая фотография, которую ты не выбрасываешь, но больше никогда не открываешь.

Когда я буду там, этот пожар затихнет. Станет легче, проще. Сладость победы перебьёт всё остальное. Я в этом уверен.

Поцелуй удался, и это уже полдела.

Девчонка подсела на меня как на иглу, я вижу это её взгляде, в том, как она задерживает дыхание, когда я подхожу ближе. В том, как она всё чаще забывает быть дерзкой. Следующий шаг — больше.

Теперь следующая задача довести дело до постели. Мне нужно только избавиться от Вовчика. Этот вечный хвост, который постоянно пиздит под ухо и только мешает.

Куда его сбагрить? Как отвлечь? Я иду по коридору отеля, обдумываю варианты… и тут взгляд цепляется за стойку администрации.

Ключи от свободных номеров… Женщина, курирующая здесь, как и всегда, куда‑то отошла. Камеры висят, но я догадываюсь, где у них слепые зоны.

Сердце ускоряется… А ведь это идея.

Прохожу мимо, делаю вид, что залипаю в телефон. Одно ловкое движение — и ключ уже у меня в ладони. Быстро, чётко, без лишних движений. Просто идеально.

На следующий день после репетиции мы снова идём на стадион. Дина продолжает учить меня ударам. Показывает, как правильно ставить корпус, как разворачивать стопу. И, чёрт возьми, у меня начинает получаться.

Она улыбается, когда мой кулак летит точно в цель, в правильной траектории.

— Вот видишь, можешь же, — искренне улыбается девчонка.

Я могу многое, детка... Ты даже не представляешь.

Тренировка заканчивается так же, как и вчера — поцелуем. Только теперь он глубже. Жёстче. Я уже не сдерживаюсь так сильно… да и она тоже. И я веду Дину в отель, в тот самый номер.

Пора.

Ключ в кармане жжёт бедро.

— Это что? — она прищуривается, когда я открываю дверь. — Ты что их… украл?

Я усмехаюсь и наклоняюсь к её уху.

— Не думай об этом.

Прикладываю палец к её губам.

— Здесь нам никто не будет мешать.

Я подталкиваю её внутрь, захожу следом и закрываю дверь, поворачиваю ключ. Вешаю табличку «не беспокоить».

Щёлк.

Звук, от которого внутри всё сжимается.

Потому что обратного пути нет. Дина мнётся. Стоит посреди номера, будто размышляет, а не свалить ли ей. Только этого ещё не хватало. Конечно, она понимает, зачем я её сюда привёл, поэтому надо срочно исправлять ситуацию. Я подхожу ближе, кладу ладони на её плечи, смотрю прямо в глаза.

— Всё в порядке?

Целую её мягко, но чувствую напряжение в губах. Бля… только бы не сдала заднюю.

Не хочется терять победу в тот момент, когда она уже почти у тебя в руках.

Дина молчит, но смотрит так, будто пытается залезть мне в душу. Не надо туда лезть, детка… Там то, что тебе не понравится.

— Надеюсь, я об этом не пожалею, — выдает она глухо, без привычной дерзости. Мягкая, чуть растерянная.

Надо же, умеет она быть такой: ласковой, почти покорной. В нужных руках, конечно же, и я считаю это своей заслугой.

— Обещаю… — шепчу ей на ухо, стараясь казаться убедительным. — Не пожалеешь.

Я целую её снова, медленно. Ниже, по шее, по ключицам. Снимаю с неё футболку осторожно, будто боюсь спугнуть.

На самом деле я боюсь только одного, что она одумается и сбежит от меня.

Но через несколько минут девчонка сдаётся, снимает и с меня футболку.

Её пальцы скользят по моим плечам, по груди, по прессу… Как маленькие ожоги. Ток по коже.

Я сжимаю зубы.

«Надеюсь, я не пожалею…»

Нет, детка. Ты не пожалеешь, тебе даже понравится. А вот за последствия я не ручаюсь. Ты клюнула на наживку, и это твой выбор. Я тут не при чём, почти. Потому что, если честно… я тоже пиздец как на тебя запал. Мне нравится, как ты дышишь, как царапаешь мне спину, как смотришь, будто я — единственный. Но в мире есть вещи важнее. Есть цель, мечта, Испания. И если для неё нужно разбить чьё‑то сердце… Ссори, детка, так и будет. Главное — не дать разбить своё. Я всё контролирую, веду свою игру.

И когда всё закончится… я просто уйду.

Победителем.