Глава 10. Утро

Глава 10. Утро

— Земля!

Резкий голос врывается в сон, и я вздрагиваю всем телом, не сразу понимая, где я, почему подо мной что-то твёрдое и кто сжимает меня в объятиях так, что дышать трудно.

Тяжесть на груди, тепло чужого тела, мужской запах. И память возвращается рывком, как удар под дых: я на корабле. В каюте капитана. В его кровати. Под его рукой.

— Земля на горизонте! — повторяет голос снаружи, и на этот раз я слышу его ясно, сквозь шум крови в ушах.

Рука, лежащая на мне, сжимается сильнее. Он притягивает меня к себе крепко, почти до хруста, и я чувствую, как его дыхание касается моей шеи, тёплое, сонное, ещё не проснувшееся до конца.

— Ой… — вырывается из меня, прежде чем я успеваю подумать. — С ума сошёл?

— Возможно, — голос низкий, хриплый, прямо у моего уха, и в нём ленивая усмешка, от которой по спине бегут мурашки. — Лежать в кровати с бабой под боком и не иметь возможности подмять её под себя. Это и есть безумие.

Я резко скидываю его руку, разворачиваясь к нему лицом. Привычка держать противника перед глазами. Чтобы видеть его руки, глаза, каждое движение. Даже сейчас, когда я в его постели, а не на татами, в его рубашке, в его власти, я не могу позволить себе расслабиться.

— Во-первых, я не баба, — говорю, чувствуя, как внутри закипает злость, горячая, знакомая. — Во-вторых, ты сам сказал, что чтишь кодекс. Сам придумал этот пункт или…

— Или, — коротко обрывает капитан, и его губы кривятся в усмешке, которая не касается глаз. Он поднимается с постели одним плавным, почти кошачьим движением. Рубаха на нём сбилась, открывая грудь, тёмные волосы растрёпаны, и я вдруг понимаю, что в этот момент он больше похож на обычного человека, чем на капитана.

Он подходит к тазу на табурете, плещет воду на лицо: резко, смывая с себя остатки сна. Смотрю на его спину, на его руки и чувствую, как внизу живота нарастает что-то новое, незнакомое, почти болезненное. Не успеваю понять, что это, потому что он уже напяливает кафтан, застёгивает пряжку на поясе и направляется к двери.

И в этот момент мысль пронзает меня, острая, как игла, как молния, ударившая откуда-то из самых глубин моего тела.

— Подожди… — вырывается из меня, хрипло, почти умоляюще. — Корвин!

Он останавливается, рука уже на ручке двери. Вижу, как его плечи напрягаются. Он недоволен. Команда ждёт, а его задерживают. Но мне плевать.

— Что ещё? — голос сухой, короткий, без намёка на ту ленивую усмешку, что была минуту назад.

Я сжимаю кулаки, впиваясь ногтями в ладони. Стыд обжигает щёки, разливается по груди, но деваться некуда. Я должна спросить. Я просто не могу иначе.

— Мне нужно… — я сглатываю, собирая волю в кулак. — Куда здесь… ну… в туалет.

Тишина. Он замирает у двери, и я вижу, как его бровь приподнимается. Он явно не ожидал такого вопроса. Наверное, в этом мире даже дети знают, куда справлять нужду. А я, взрослая образованная женщина, сижу перед ним с красными щеками и не знаю, куда сходить по-маленькому.

Ну как есть, так и спросила. Мне скрывать нечего. Я из другого мира. Здесь нет ничего моего: ни правил, ни даже такого простого, как туалет.

Он переваривает вопрос мгновение. Долгую секунду. Потом его лицо становится спокойным, почти скучающим, и я слышу его голос, ровный и деловой:

— Иди на корму. Там гальюн. Доска с отверстиями, свисает за борт. Только не вздумай прыгать: второй раз не спасу.

— В смысле, на корму? — я сжимаю кулаки так, что ногти впиваются в ладони до боли. — При всех? Ты… вы…

Голос срывается. Я почти плачу от стыда, от отчаяния, от унижения. Но я держусь. Я не разревусь здесь, перед ним. Стискиваю зубы.

Он ловит мой взгляд. Его губы дрогнули в короткой, почти незаметной усмешке, но я вижу её. И в этот момент хочу ударить его. Прямо здесь, в лицо. Да как он смеет!

Он кивает на угол каюты:

— Ведро.

И выходит, закрывая за собой дверь.

Остаюсь одна.

Охренеть просто.

Вдох-выдох. Разворачиваюсь.

В углу стоит ведро. Простое деревянное ведро. И я должна… Смотрю на него и чувствую, как внутри всё переворачивается от стыда. Я юрист. Владею техникой единоборств. Гордость папы. Дралась с пиратом на палубе. А теперь я должна… сходить в ведро.

Но деваться некуда.

Когда всё заканчивается, я поднимаюсь, чувствуя себя грязной. Смотрю на таз, в котором капитан умывался. Вода ещё есть. Наклоняюсь, умываюсь, смывая сон и негатив. Вода холодная, колючая, но я чувствую себя чище.

Нахожу платок. Сухой, чистый. Вытираю лицо. Потом нахожу гребень. Капитана. Костяной, с крупными зубцами. Пофиг. Мне нужно привести волосы в порядок. Конечно, одного расчесывания мало. Мне нужно помыться, полностью, но…

Поправляю рубашку на себе. Длинная, почти до колен. Свободная. Хотелось бы штаны, но я не буду шарить в его вещах без спроса. Не могу себе этого позволить.

Выхожу на палубу, и свет бьёт в глаза: не тот, тусклый, что пробивался сквозь круглый иллюминатор каюты. Настоящий. Утренний. Я щурюсь, прикрываясь ладонью, и первое, что вижу – горизонт. Но не пустой, не вода до бесконечности. Там, впереди, прямо по курсу, из тумана проступает скала.

Замираю. В груди что-то обрывается.

Не просто скала. Череп. Огромный, каменный, выточенный ветром и водой за сотни лет. Глазницы – чёрные провалы вглубь утёса. Нижняя челюсть уходит в воду, и кажется, что корабль сейчас войдёт в открытую пасть и исчезнет там навсегда.

Корвин говорил о нём: «Сюда никто не заходит. Ни один корабль не рискнёт сунуться в эти воды. Даже рыба здесь дохнет». И вот я здесь. Смотрю на этот череп, и внутри холодно и восторженно одновременно. Как в детстве, когда читала «Остров сокровищ» и представляла, как пираты входят в бухту. Как в фильмах про Джека Воробья, когда корабль ныряет в туман и оказывается в тайной лагуне. Но это не кино. Это я стою на палубе пиратского корабля, в мужской рубашке до колен и сбитым дыханием, и вижу то, что никто из моего мира не видел.

Корабль замедляет ход. Матросы перестают кричать, и наступает тишина. Только плеск воды о борта. Мы входим в проход между скалами: узкий, опасный. Задерживаю дыхание, и мне кажется, что даже волны затихают, пропуская нас.

А потом открывается бухта.

Забываю как дышать. Это место… оно существует. Оно пряталось здесь, наверное, столетиями, и никто не знал о нём. А я смотрю на него и понимаю: я здесь. Я единственная чужая, кто видит его тайну.

Вода бирюзовая, прозрачная до самого дна. Песок белый, почти светящийся. Скалы обступают бухту плотным кольцом, закрывая от мира. Здесь нет построек, нет следов жизни. Только лес, спускающийся к воде, и тишина. Настоящая, первозданная тишина.

В груди сжимается от странного чувства. Где-то глубоко внутри понимаю: этот остров – их мир. Их дом. Они пускают меня внутрь. Пока что только как гостью, как пленницу. Но я здесь. Я вижу это.

Корабль замедляет ход, и я слышу, как капитан отдаёт приказы. Голос резкий, чёткий, без той ленивой усмешки, что была в каюте.

— Паруса на гитовы! — командует он. — Свистать всех наверх! Боцман, готовь якорь!

Матросы мгновенно приходят в движение. Наблюдаю за их слаженной работой: как они сворачивают паруса, перехватывают канаты, готовятся к швартовке. Это музыка. Ритм. Их жизнь.

Корабль медленно и плавно подходит к деревянному причалу. Матросы ловко бросают канаты, оборачивая их вокруг массивных деревянных столбов. Вспоминаю, как они называются: кнехты. Откуда я знаю это слово? Наверное, из книг или фильмов. Смешно, что в моём мире эти знания были просто частью общей культуры, а здесь они становятся чем-то живым, настоящим.

Судно мягко останавливается. Всё происходит тихо, почти бесшумно, только скрип дерева и плеск воды. Смотрю на всё это, и воздух застревает в груди. Задерживаю дыхание так долго, что голова начинает кружиться. Я никогда не видела, как управляют парусным кораблём. Это завораживает. Это настоящее искусство.

— Деточка, ты, наверное, голодная?

Голос тёплый, добродушный. Я поворачиваюсь. Передо мной стоит мужчина: полноватый, лет пятидесяти, с красноватым лицом и доброй улыбкой, в которой не хватает трёх зубов. На нём грязный белый фартук, о который он вытирал руку. Сразу понимаю, кто это: кок. По запаху, по его виду, по его рукам в жирных пятнах. Он протягивает мне тарелку с кашей, от которой поднимается пар, и кусок хлеба.

— Сладкий Пит, — представляется он, улыбаясь. — А ты, стало быть, та самая, что Шкиля уделала?

Принимаю тарелку. Тёплая. Пахнет вкусно. Внутри разливается что-то тёплое, почти как благодарность.

— Катерина, — говорю я. — И да, это была я.

Он ухмыляется, и в его глазах мелькает искреннее уважение:

— Ну, значит, с тобой не соскучишься. Ешь, сил набирайся. Сегодня много дел.

Стою у борта, жую кашу, и она оказывается совсем не такой, как я ожидала. Грубая, да, но в ней есть что-то: дымок костра, щепотка соли, может быть, какая-то трава, которой я не знаю. Язык привыкает, желудок принимает с благодарностью, хотя я уже скучаю по кофе, по свежей выпечке, по всему, что осталось там. Но здесь – это еда. И она настоящая.

Краем глаза замечаю, как капитан спускается с мостика. Он не смотрит на меня: его взгляд скользит по палубе, по команде, по берегу. Он отдаёт короткие команды, и матросы начинают суетиться у трюма.

Слышится скрип блоков, тяжёлые шаги, стук ящиков о палубу. Они вытаскивают тюки, бочонки, сундуки: награбленное за рейс. Всё это спускают на причал, где уже собирается временный склад на песке.

Я продолжаю жевать, чувствуя, как каша согревает изнутри, когда капитан вдруг поворачивается ко мне. Взгляд его тяжёлый, короткий, без лишних эмоций. Внутри всё сжимается в ожидании.

— На берег, — говорит он. — Ты тоже.

Сглатываю последний кусок и делаю шаг к трапу.