Глава 4

— Ариш, у тебя все в порядке? — напоминает о своем существовании Сергей Витальевич.

— Все прекрасно, вы что-то хотели? — выныриваю я из своих воспоминаний.

— Так что там с конкурсом? — напоминает мне мужчина.

— А что с ним?

— Будешь участвовать?

— Я фэнтези не пишу, вы же знаете. — пожимаю плечами.

— Ну у тебя есть парочка историй.

— Есть… но у читателей большого отклика они не нашли, так что я забросила это гиблое дело.

— Понятно… — явно расстраивается Белов. — Слушай, ну ты же хочешь издаться на бумаге?

Вопрос застает меня врасплох. Как и все писатели я хочу, безумно желаю подержать свою книжку в руках, подписывать ее для своих читателей, но реалии сейчас таковы, что пробиться я никак не могу. А Белов давит на самое болезненное.

— Ты тут? — снова тормошит меня.

— Угу. Я подумаю.

— Да что там думать? Про драконов напиши.

— Не умею я про драконов. — расстраиваюсь. — Только про боссов или бандитов…

— Ничего просто так не дается. — назидательно протягивает Белов, — Подумай, сочини, напиши. Ты же писатель, в конце-концов!

Вздыхаю тяжело-тяжело. В голове тут же проносится образ Марата Бероева в черном плаще с алым подкладом.

— А про вампиров можно?

— Нет! — отрезает хозяин портала. — Вампиры сейчас не в тренде. Пиши про дракона.

И тут же мое безумное воображение рисует отца моих детей с огромными перепончатыми крыльями и шипастым хвостом. Бероев раскрывает пасть и оттуда жаром вылетает пламя. Я краснею.

— Ариш? Ты со мной?

Трясу головой. Богатое воображение — это вещь хорошая. Но только в писательстве. В быту оно отвлекает и довольно ощутимо.

— В общем, думай, пиши, времени еще много.

— Еще конкурс выиграть нужно. — напоминаю я. — Я пока ни один не выигрывала.

— Ты еще молодая. — тепло улыбается Сергей, — все у тебя впереди. И главное, не победа, а участие.

И то верно.

— Арин, я что звоню.

— Что?

— Выставка намечается в субботу. Книжная. Наш портал стенд арендует. Я собираю писателей, чтобы выступили перед публикой.

Только не это! — закатываю я глаза. Я — страшный социопат. Публичность меня пугает.

— А я тут причем?

— Придешь, пообщаешься со своей аудиторией, расскажешь, как пишешь, что к чему, как вообще пришла в писательство, и т д…

— Но… у меня мало подписчиков. И я мало кому интересна.

— Вот и наберешь. На такие мероприятия надо ходить. Тем более, в столице живешь. Вон, Ася Торн из Магадана приедет, а Паша Ахно из Хабаровска! И ничего, радостные они в предвкушении выставки, а ты из Москвы, тебе даже ехать никуда не нужно.

— Мне детей некуда деть. — сообщаю я последний аргумент.

— С собой возьмешь! — отмахивается от моей проблемы Сергей.

Ну, если вы дорогой Сергей Витальевич, не боитесь, что детки вам всю выставку разнесут щепка к щепке, то… хозяин — барин, конечно.