Глава 29

Машина Марка припаркована неподалёку от входа. О том, что это его автомобиль, я узнаю благодаря тому, что подходя к нему, он достаёт из кармана штанов брелок и, чуть вытянув вперёд большую мускулистую руку, нажимает на кнопку.

Тихий щелчок разблокированных дверей.

И моё, такое же тихое, благоговение следом.

Потому что это очень крутая машина. Очень.

Нет, я, конечно, ожидала, что он не на дешёвой развалюхе ездит, но чтобы такое…

В свете уличных фонарей поблескивает дорогой краской очень длинный и очень крупный седан какого-то тёмно-вишнёвого цвета. Настолько тёмного и сочного, что издали и не поймёшь, то ли рубиновый он, то ли чёрный. Судя по логотипу, это “Мерседес”. И это всё, что я могу сказать, потому что в таких крутых машинах я не разбираюсь от слова “совсем”.

Сколько она стоит? Наверное, как двушка в спальном районе. Не меньше. Пипец… Что-то меня прям совсем мандраж взял… Это ж сколько он зарабатывает, этот Марк Ярый? Он вообще кто?!

Чем ближе мы подходим к автомобилю, тем сильнее я волнуюсь. Всеми силами стараюсь волнение не выдать, но, честно говоря, это трудно.

Марк, подойдя к передней пассажирской двери (дверцей это назвать у меня язык не повернётся), галантно открывает её передо мной.

- Спасибо… – тихо шепчу я.

- Давай мне сумку, – Марк протягивает руку. – Закину её в багажник.

Отдаю ему свою спортивную сумку с вещами. Он уходит в конец машины и открывает багажник. Я же, тем временем, осторожно усаживаюсь в салон и закрываю за собой дверь.

А салон этого автомобиля такой, что расслабиться в нём, несмотря на безумно комфортное кресло, не получается вообще. С ума сойти можно от этой роскоши и великолепия стиля.

Нервно оглядываю массивный руль и приборную панель, которая напоминает скорее приборную панель какого-нибудь самолёта, чем автомобиля. По крайней мере, насколько я себе это представляю. Здесь столько всяких экранов и кнопочек, что вообще непонятно, как Марк успевает всё это отслеживать и всем этим управлять.

Открыв дверь, Марк невозмутимо плюхается за руль. Закрыв её за собой, поворачивается ко мне.

Внимательный, тёплый и чуть насмешливый взгляд. Похоже, он очень доволен тем, что тренировка закончилась так.

Ловлю себя на мысли, что внешность Марка и салон этого авто – вызывают у меня какой-то когнитивный диссонанс. За рулём такой машины я могу представить себе только степенного и даже, пожалуй, солидного человека в дорогом костюме, но никак не расслабленного качка в спортивной одежде и с улыбающимися глазами.

Надеюсь, он не шофёр, который одолжил на время тачку у босса. А такое ведь вполне может быть…

Хотя нет, вряд ли… Визитка же…

Марк, тем временем, нажав другую кнопку того же брелка, включает зажигание и панель вспыхивает яркими белыми, жёлтыми, красными и синими огоньками. Светятся экраны, подсвечены датчики.

Блин, он точно не украл эту тачку?!

Может я напрасно в неё села?!

Что-то я прям разволновалась…

- У тебя очень крутая машина… – выдавливаю из себя я.

Если она не его, он ведь скажет? Скажет же, да?

- Да, – кивает Марк, поворачиваясь чуть назад и подкручивая левой рукой руль, – хорошая.

Автомобиль тихо и ровно выезжает с парковочного места.

Нервно облизываю губы.

- Давно она у тебя?

- Не, – небрежно мотает головой он, – месяца четыре.

- А как она называется?

- Это “Майбах”.

Он произносит это настолько буднично и настолько невозмутимо, что я тихо сглатываю, понимая, что поддержать этот диалог просто не в состоянии. Понятно только то, что это действительно его машина.

Причём, впечатления, что он ей как-то бравирует, как-то пытается произвести на меня впечатление, нет вообще.

Я вдруг мгновенно понимаю, что то, что для меня – роскошь, для него – просто привычные вещи. То, что мы из двух совершенно разных миров, становится совершенно очевидно. И к моему волнению невольно подключается синдром самозванки.

Вырулив на дорогу, Марк вновь бросает на меня взгляд.

Напряжённо смотрю перед собой.

- Пристегнись, – мягко произносит Марк.

- А? Да, – мельком взглянув на него, суетливо отвечаю я и принимаясь накидывать на себя ремень. – Да, конечно.

Марк уже пристёгнут, но я это как-то упустила из виду. Блин, как мне соблюдать эти двадцать пунктов, при том, что этот мужик внушает мне смесь страха и трепета? В клубе было как-то полегче… Я там хоть не так сильно стеснялась…

Кресло просто безумно комфортное, но я скорее понимаю это, чем полноценно чувствую. Потому что сижу так, будто шпалу проглотила. Тупо расслабиться не могу. Я в таких машинах вообще никогда не ездила, а с учётом того, кто ей управляет, неудивительно, что меня волнами накрывает паника.

Выехав с парковки, “Мерседес” вливается в неплотный поток движения, а спустя ещё несколько секунд перестраивается в освободившийся правый ряд.

- Оль.

Услышав обращение к себе, быстро смотрю на Марка.

- У тебя всё хорошо?

Его взгляд чуть обеспокоен.

- Да-да, – сглотнув, быстро отвечаю я, и снова смотрю вперёд, на дорогу. – Всё в порядке.

Он кивает и вновь принимается смотреть на дорогу, уверенно управляя автомобилем.

В салоне так тихо, что если бы я не чувствовала движения и закрыла сейчас глаза, я бы подумала, что мы стоим, а не едем. А едем мы, между тем, набирая скорость. На спидометре уже под восемьдесят километров в час.

Меня тихо колотит.

Твою-то мать, как вообще соблюдать выведенные мною пункты с таким вот мужчиной???

Быть благодарной, с инициативой не перебарщивать, так, что там ещё?!

Флирт…

Блин…

А как? КАК?!

Буквально заставляю себя взглянуть на Марка. Он, почувствовав мой взгляд, мельком смотрит на меня. Буквально секунду. Внимательный и умный взгляд суровых, но очень красивых мужских глаз.

Вновь сосредоточенно смотрит на дорогу.

     Волнение жуткое прям какое-то. Хоть проси остановить машину и, стыдясь собственного позора, беги прочь. Потому что я понятия не имею не только, как в такой ситуации и с таким мужиком флиртовать, я вообще будто бы дар речи потеряла.

- Дико голодный, – вздохнув, произносит Марк. – Как волк прям.

- Что? – робко взглянув на него, тихо переспрашиваю я.

Он усмехается.

- Я говорю: есть хочу. После трени всегда так. У тебя так же?

- У меня?

- Оль, – вновь бросив на меня взгляд, хмурится он. – Релакс, а? Ну чего ты напряжённая-то такая? Я ж тебе сказал: безопасность тебе гарантирую. Ты как вообще, голодная?

- Ну… Немножко… Но я… Я бы сейчас лучше выпила чего-нибудь.

- Например что? – снова коротко смотрит на меня он.

- Не знаю… – выдавливаю из себя я. – Наверное, вина.

- Вина? – его брови взлетают вверх. – После трени? – он ухмыляется. – И часто ты подобное практикуешь?

Блядь, бухаю прям каждый раз, как из клуба выхожу! Ну что за вопросы-то?!

- Нет… Просто сейчас хочется.

- Без проблем. Закажем, значит, – и добавляет: – Мы скоро приедем уже. Тут недалеко.

- Это хорошо, – тихо отвечаю я, заламывая пальцы сложенных на коленях рук и глядя перед собой.

Минуту, наверное, едем в тишине. Может меньше, но время так тянется, что я не в состоянии определить.

- Ты что разволновалась-то так, скажи мне? Сидишь-молчишь.

Поворачиваю голову к нему. Вновь вижу его глаза. Он поглядывает то на меня, то на дорогу.

- Слушай, – хмуро отвечаю я. – Я тебя второй раз вижу. Еде в твоей машине. Время позднее. Это нормально, что волнуюсь, понимаешь? Я ж тебя не знаю практически.

Секунды две молчит. Хмурясь, обдумывает мой ответ.

- Ну, спроси, что хочешь. Я тебе скажу.

- Что, например?

- Ну а что тебя сейчас больше всего интересует?

Хороший вопрос. Больше всего меня сейчас интересует, как выйти из состояния, в которое я погрузилась, когда увидела эту машину и села в её салон с огромным бруталом, недавно сказавшем мне о том, что мне не хватает чувства безопасности и хорошего секса. Я ведь все силы сейчас трачу только на то, чтобы не выдавать возникшую робость. Но судя по вопросам Марка получается это у меня из рук вон плохо. И меня прям бесит уже то, что я так робею в его присутствии! И сделать, главное, нихрена с этим не могу! Он же выглядит, как, то ли спецназовец, то ли вышибала из клуба! При том, что теперь уже очевидно – пиздец, какой богатый мужик! Я, блин, тупо привыкнуть к этому всему не могу!

- Чем ты занимаешься? – взглянув на него, отчаянно спрашиваю я. – В смысле, кем работаешь?

Он усмехается.

Что смешного?

- Я временно безработный, – говорит он.

- Это как? – хмурюсь я.

- У меня стабильный высокий доход, Оль. Я – инвестор. Вкладываюсь в стартапы. Был бизнес крупный, я его продал около года назад. И почти весь год путешествовал. В тридцать стран сгонял за двенадцать месяцев.

- Ничего себе… – выдыхаю я. – Не устал?

- Нет, – ухмыляется он, – но немного поднадоело. Решил перерыв сделать. Вот, снова в Москве осел. Друзья здесь, дальние родственники. Ну и просто – люблю этот город.

Заинтересованно смотрю на него. Да, мужик он не стандартный, что есть, то есть…

- А почему продал бизнес?

- Понимаешь, – продолжает он, уверенно и расслабленно подкручивая левой рукой руль, – я всё то время, как из вуза выпустился, пахал просто, как проклятый. Развивал сеть, отпуска нормальные не брал, толком не видел ничего, кроме планов, отчётов и прочей деловой документации. Сплошные цифры и графики. Не, я, конечно, мотался иногда в другие страны, но обычно на пару-тройку дней, и в отели олл-инклюзив. А там, в основном, дрых. Тупо отсыпался. А потом снова начинались встречи, переговоры, звонки – в общем, вот это всё. И как-то меня подзаебало это всё. Денег хоть жопой жуй, а я по привычке всё мыслил только в формате увеличения дохода, оптимизации и всякого масштабирования. Ну, вот и продал. Потому что словно в рабстве был у собственного бизнеса.

Усмехнувшись, он весело на меня смотрит секунду-две.

- Плюс я сильно себя запустил. Толстый был, некрасивый, сутулый. В общем, типичный капиталист с советского карикатурного плаката. Ну, знаешь, как там они капиталистов изображали?

Какой-какой?... “Толстый, некрасивый, сутулый”???... Чего, блин?...

- Толстый? – тихо и изумлённо переспрашиваю я.

Он снова ухмыляется.

- Ещё какой! – смеётся. – Я весил под сто тридцать. При росте метр девяносто. Причём, это не мышцы были. Жирок.

- Ты сейчас серьёзно?

- Абсолютно, – серьёзнеет он. – Я фитнесом впервые занялся полтора года назад.

- Ты ж качок…

- Ну, – усмехается он, – теперь качок. Вопрос мотивации и усердия.

Хрена себе…

- И что, теперь только спортом занимаешься?

- Да нет конечно. Я ж говорю, вкладываюсь в стартапы. Я ж не наобум это делаю. Изучаю их. Мне знаешь, сколько заявок шлют? Полно. Подбираю самые перспективные и рентабельные проекты и вкладываюсь в них. Я акционер больше чем двадцати молодых компаний. Ну и плюс ценные бумаги и недвижка.

Всё это он произносит так небрежно, что я вновь не знаю, что и сказать… Какой тут, нафиг, флирт?...

- А почему у тебя на визитке такая фраза? – наконец, выдавливаю из себя я. – Это девиз такой?

- Ты про “Выполняй обещанное”? – он хмурится. – Не, это, скорее, напоминалка для тех, в чей бизнес я вложился. Чтобы понимали, что инвестор держит руку на пульсе. Что всё на контроле. Но, в принципе, можно сказать, что и девиз тоже. Потому что я лично привык своё слово держать. В бизнесе это вообще очень важно.

- Не только в бизнесе…

- Да, – кивает он, – согласен.

Пару секунд молчим.

- Теперь твоя очередь, – взглянув на меня, говорит он. – Расскажи о себе.

Пожимаю плечами.

- Да я даже не знаю, что тебе и сказать… Я… Просто… Обычная девушка…

     - Занимаешься ты чем?

- Маркетолог… Внештатный…

- Прикольно, – кивает он. – Это тема.

Подбодрённая его словами, добавляю:

- Лейблы разрабатываю, со статистикой работаю. Аналитику выдаю. Кейсы всякие разбираю. В общем, стараюсь сделать так, чтобы у компаний были хорошие продажи.

- Молодчинка, – снова кивает он. – Уважаю.

Вот уж не ожидала такой реакции… Прям даже засмущалась приятно…

- Ты тоже большой молодец, – говорю я. – Прям крутой.

Он усмехается, и мне становится не по себе от своего неловкого комплимента в ответ. Да уж, флиртую я шикарно просто… В кавычках, блин…

- Спасибо, – говорит он.

Вновь бросает на меня внимательный взгляд.

- А с личной жизнью-то у тебя что? Только про парня снова не ври. Нет у тебя никакого парня.х