Глава 32

Пару секунд Марк смотрит в сторону. Напряжённый, видно. Не самая, похоже, комфортная для него тема.

- Если хочешь, не говори… – быстро добавляю я.

Переводит на меня взгляд. Хмурый, суровый.

- Да не, нормально всё.

Снова делает глоток вина. Ставит бокал на стол, взъерошивает ладонью волосы.

Внимательно смотрит в глаза.

- Она была на тебя чем-то похожа. Наверное, просто мой типаж.

Куснув губу, выдерживаю его пристальный, проникновенный взгляд.

- Почему-то я не удивлена…

- У неё очень непростая история. Если вкратце, она подростком сбежала из дома. Её отец избивал. А мать даже заступалась. Короче, ей семнадцать было, когда она в Москву уехала. Хорошо училась, много работала, сделала достойную карьеру. Замужем не была, но какое-то время жила с мужиком. Таким, знаешь, не особенно инициативным. Удобным, но она на него положиться вообще не могла. Пока деньги были, её как-то в целом устраивало. А потом, когда проблемы начались, выяснилось, что мужик её – слабый. Ответственность всю на неё переложил. Ссоры начались, скандалы. Он сливался всё время, иногда психовал. В какой-то момент она от него ушла. Выставила его за порог из своего дома. С чемоданами.

Мурашки по коже… Слабость какая-то прям…

- Он периодически к ней наведывался, смски всякие писал, к работе её ездил. В общем, хотел сисю обратно. Бухать стал. Короче, как-то раз, она уже на меня тогда работала, у нас был кофе-брейк, а затем продолжились переговоры. А я смотрю, она потерянная какая-то вся. Ну, переговоры закончили, партнёры уехали, а я остаться попросил. Возвращаюсь в переговорку, смотрю – слёзы смахивает. Ну так, украдкой. И тут же на себя напустила вид независимой бизнес-вумен. Гордая, серьёзная, ответственная, прям отличница в школе. Проблем у неё нет, одни пятёрки.

Марк кивает на мой опустевший бокал, а затем на бутылку.

- Будешь вина ещё?

- Да, если можно.

- Ну конечно можно, – хмурится он.

Разливает остатки вина по бокалам, ставит пустую бутылку, берёт свой. Делает неспешный глоток.

- В общем, я её спрашиваю: “Что случилось?”. Она говорит: “Ничего, Марк Андреевич, всё в порядке”. “Да ладно”, – говорю, – “в порядке. Что я не вижу, что ли?”.

- Она тебе нравилась?

- Очень. Но я на работе отношений не завожу. Тем более, когда на сотруднице завязано многое. Это непрофессионально. Мина замедленного действия для бизнеса.

- Согласна, – пригубив вина, говорю я.

- В общем, он ей дом поджог. Она на дом этот лет восемь пахала. Всё сгорело нафиг. Мебель, техника, всё. И машину разбил бейсбольной битой.

- Пипец…

- Стёкла выбил, вмятин понаставил, колёса проколол.

- И что с ним сделали?

- Посадили на два года. Статья сто шестьдесят седьмая уголовного кодекса. Он на камеру засветился. Пьяный был. Ну, там ещё и возмещение ущерба, но он не работал нигде, в общем, она оказалась в очень непростой ситуации.

- Представляю себе…

- Ну вот. Так оно у нас и началось потихоньку. Служебный роман. Я просто помогал ей, а потом как-то вот и отношения начались. Но в силу того, что так работать невозможно – мысли не о том банально – она устроилась в другую компанию.

Умолкает. Прищуренным взглядом смотрит в сторону.

- А дальше? – спрашиваю я.

- А дальше она влюбилась. Во владельца. А он в неё. Он женатый был. Развёлся, женился на ней. Спустя год – они развелись. И она улетела в Канаду. Живёт там.

Молчим.

- Ты её до сих пор любишь, да?

Он внимательно смотрит на меня. Качает головой.

- Нет.

- По правде?

- По правде, – усмехается он.

- А давно это было?

- Три года назад.

- И больше ты отношений серьёзных не заводил?

- Ну, – чуть хмурится он, – романы были короткие, но не более того, да.

- Долго переживал?

- После того, как мы расстались? – уточняет он.

- Да.

- Ну… – он пожимает широченными своими плечами, – она же честно сказала. Не было ни подлости, ничего такого. Мы нормально расстались.

- Так я не об этом спросила.

Вздыхает.

- Ну попереживал, да.

- Долго?

- Год примерно. Месяцев семь у меня отношений вообще никаких не было, а потом я как с цепи сорвался. Трахал просто разных девчонок и всё. Без всяких романов. Встречались, трахались, разбегались и до созвона. Иногда вообще одноразово. Вот так, как с тобой, я с ними не ужинал. Клубы ночные с танцульками были, да. Но в основном – секс ради секса. Это при том, что я выглядел, как я тебе уже говорил, не так, как сейчас.

- Ты из-за неё качаться стал? – прищурившись, тихо спрашиваю я.

Он усмехается.

- Скажем так, это повлияло на решение заняться собой. Влюбилась-то она в красавца. И как бы понятно было, что деньги для неё не самое важное. Я, если что, уже тогда намного его богаче был. И влиятельнее. А забота и с моей стороны была и с его. Ну вот, проиграл. По очкам.

Качаю головой.

- Я не думаю, что дело было в твоей внешности.

Он снова усмехается.

- Это ты просто меня не видела. Ща покажу, погоди.

Он берёт со стола свой большой чёрный смартфон и, включив экран, некоторое время листает пальцем фотки.

Молча попиваю вино, думая над тем, что он мне рассказал.

- Вот, – усмехается он снова, – смотри.

Кладёт телефон передо мной.

Охренеть…

На фотографии – очень полный мужчина в сером деловом костюме и белой рубашке с тёмно-синим галстуком. Лицо пухлое, два подбородка, щёки. Шея короткая, полная, плечи покатые. Взгляд – серьёзный, даже как будто настороженный. Мужчина на фотографии лишь отдалённо напоминает Марка. Даже черты лица будто другие. Только глаза – те же.

- Мне тут – двадцать девять.

Смотрю на накачанного, уверенного в себе красавца напротив. Вижу насмешливый взгляд.

- Офигеть, ты крутой… – выдыхаю я. – Ты очень сильно изменился… Прям очень.

 – Да, – улыбается он. – Очень. Спасибо. Мне приятно.

- Это не комплимент…

- Тем более приятно, Оль.

Он убирает телефон и несколько минут мы едим в тишине.

Допив вино, ставлю бокал на стол. Бокал Марка – уже пуст.

- Ещё вина?

- Нет, – качаю головой я, – спасибо.

- Наелась? – он смотрит на меня тепло и даже с нежностью.

- Да, – улыбаюсь я. – Спасибо тебе. Очень вкусно.

Он кивает и достаёт из кармана штанов портмоне.

- Я тебе обещал, что мы только поужинаем и пообщаемся.

- Да, я помню…

Чувствую, что прям не хочу расставаться с ним… Я хочу ещё с ним побыть… Прям понимаю это…

Марк суёт в пормоне стопку тысячных купюр и встаёт. Бросает взгляд на наручные часы.

- Половина первого. Ночь на дворе.

- Да… – тихо произношу я.

Тоже встаю.

Марк смотрит мне в глаза.

- Хочешь поехать со мной?

Сердце принимается колотиться чаще.

- Куда? – едва слышно спрашиваю я.

- Ко мне.

Кусаю губу. Боже мой… А как правильно-то?!

Плевать…

- Хочу, – глядя ему в глаза, тихо, но твёрдо отвечаю я.