Глава третья: Валерий

Горы не прощают суеты. Здесь все движется в другом темпе: ветер точит камень веками, а я должен замерить эти изменения за пару недель. Красота.

Я стою на склоне, вжимаясь подошвами ботинок в осыпь. В руках - тахеометр, на плечах - липкий пот и ответственность за то, чтобы этот чертов мост через ущелье не сложился как карточный домик через пять лет. Спина гудит, пальцы онемели от ветра, который здесь кусается даже в июле.

— Градов, база на связи, - хрипит рация на поясе, - на сегодня лимит, спускайся.

Я выдыхаю, чувствуя, как мышцы начинают ныть в предвкушении отдыха.

Спуск занимает еще час. Наша база – это три вагончика, дизельный генератор и вечное ощущение края земли за спиной. Быстрый почти что солдатский ужин и сон, потому что лезть на эту гору мне снова еще до того, как взойдет солнце.

Но сегодня есть дело поважнее, чем лишние полчаса сна – и я никогда не думал, что такое скажу, потому что поспать я большой любитель. Но сейчас, перелив кофе во флягу и нацепив парочку карабинов на моток веревки, ползу на «телефонный холм» - пятачок в трехстах метрах от лагеря, где связь иногда решает, что она существует.

Достаю телефон. Экран оживает, и на меня вываливается каскад уведомлений.

Все они — от «Белки». Я помню, что она Наташа, но ничего не могу поделать, потому что после тех ее слов в нашу первую встречу, она – Белка. Если уж совсем честно, то не будь я в таком отчаянии в тот день – ни за что бы не отдал своего кота женщине, которая вот так задвинула про белку. Но, кажется, это был первый в моей жизни случай, когда чуйка меня подвела и безумное рыже-веснушчатое существо оказалось нормальной женщиной. Если так, конечно, можно сказать о человеке, который рассказывает мне истории про цветущие кактусы. Но мне это, как ни странно, нравится. Может быть потому что рассказывает она жуть как интересно.

Я прислоняюсь спиной к холодному камню и закуриваю, щурясь на закатное солнце. В полевых условиях сигарета – это почти медитация, чтобы сбросить напряжение тяжелого дня. А сообщения от Наташи – это... я даже не знаю, как и назвать-то.

Как будто в мой пыльный, суровый мир забросили охапку полевых цветов.

«Вицык сегодня пытался охотиться на мой кактус. Кактус победил, Вицык в обиде» - и на прикрепленном фото мой белобрысый хулиган с крайне оскорбленным выражением морды.

Потом видео, где Виски смотрит передачу про рыбалку и пристально водит головой, ловя каждое движение в кадре. Я невольно вспоминаю, как он однажды запрыгнул мне на колени, когда я… гммм… сбрасывал свое холостяцкое напряжение определенным образом под фильм взрослого жанра. С тех пор у меня дурная реакция каждый раз, когда его усатая морда лезет в экран, даже если там идет безобидный фильм.

Потом еще гора сообщений и фоток, и на одном из видео, где мой кот сидит на красивой лоскутной подушке на каком-то стареньком стуле, снова слышу этот негромкий раздражающий звук – кап, кап, кап…

Кран, Наташа говорила о нем еще неделю назад во время того безумного звонка.

Вообще у меня нервы как стальные канаты – по-другому с моей работой и не выгрести – но я терпеть не могу, когда в доме где-то что-то сломано. Я тогда так насмотрелся на ее смешные тряпки в волосах и на нелепых уток, что если бы не торчал на вершине мира – сорвался бы с ней и сам бы затянул проклятую гайку. Хотя, скорее всего, дело не только в прокладке, и нужно перебирать весь кран. А еще лучше – заменить его к хренам.

Я затягиваюсь и вспоминаю Машку, с которой мы в разводе лет шесть. Или уже семь?

Смотрю на свои покрытые ссадинами и мозолями руки – и последний разговор с женой, когда она орала мне в лицо, что толку с моих рук, если я не вожу ее по европам и не могу купить «Порше» (чем ей «Ниссан» не угодил – до сих пор не отдупляю). А когда женились – нам было по двадцать пять обоим, она чуть ли не молилась на то, что у меня рыки золотые и я ими заработал нам на первый взнос за квартиру.

Я морщусь, тяну еще немного дыма в легкие и мысленно пожимаю плечами.

Жена ушла, забрав все, даже мебель – мне было вообще однохренственно. Но сказал, что кота она заберет только через мой труп. К счастью, Маша на него не претендовала, потому что прямиком из семейной жизнь выпорхнула в руки какого-то араба и свалила жить лучшую жизнь в Дубайск.

Я удалил все ее контакты и наши переписки, купил новую мебель, переехал в новостройку с видом на горсад с тех пор в душе не гребу, как она, где и что.

Умерла так умерла.

Ну и в отношения меня теперь даже ссаными тряпками не загонишь, в ЗАГС – тем более.

Я стряхиваю пепел, еще раз смотрю видео с котом и понимаю, что не понимаю, как она вообще там спит под этот чертов «кап-кап». Ну вот, блин, как?!

— Алло, Паш? – До своего друга Паши – лучшего сантехника в городе, который должен мне больше, чем земля – сельсовету, дозваниваюсь со второй попытки. - Живой? Слушай, дело есть. Срочное. Прямо завтра с утра.

— Валер? Ты из лесу звонишь? - Пашка аки конь ржет в динамик. - В палатке трубу прорвало?

— Номер телефона пиши. Шутник. Там девушка, у нее кран течет. Сделай как надо, все – поменяй что там у не сломалось, шланги, смеситель, если надо - всю разводку. Я сейчас скину тебе на карту за срочность и на расходники, что там будет сверху – мне скажешь, накину. И чтобы без мата, Паш. Она училка.

— Ого, учительница, значит? - Голос друга становится таким... в общем, врезал бы я ему подзатыльник, чтоб без этих вот многозначительных пауз. - Ладно, сделаю. Номер давай.

— Попробуешь к ней подкатить – закопаю, - предупреждаю на всякий случай, а то знаю я его шлюшью натуру.

— Да когда я на чужих баб рот разевал, совсем там одичал, Градов!

— Она не моя баба, - говорю степенно и заканчиваю разговор.

Снова разглядываю фотографии и видео Белочки – ее в кадре почти никогда нет, но иногда мелькают руки в веснушках с аккуратными короткими ногтями без яркого лака. Вспоминаю, какая она худая и тонкая-звонкая. В нашу первую встречу у меня сбыла аллергия на проклятую акацию – все время хотелось чихнуть, но держался, чтоб Белку не сдуло.

Палец сам тянется к кнопке видео-вызова, но потом вспоминаю, что вид у меня сейчас – только людей пугать, и поэтому просто звоню. Бросаю взгляд на часы – десятый час, она ж в такое время еще точно не спит?

— Валерий? - Наташа отвечает быстро. Голос удивленный и немного тревожный. - Что-то случилось? С Вицыком все хорошо, он только что...

— Наташа, слушай внимательно, - перебиваю я, и сам слышу, как в голосе просыпается «командный» тон. – Завтра утром к тебе приедет человек. Его зовут Павел. Он мой хороший знакомый. Он починит кран на кухне и посмотрит, что там еще барахлит.

В трубке повисает тишина. Такая долгая, что я начинаю поглядывать на телефон, думая, что снова легла связь.

— В каком смысле - приедет? - наконец спрашивает она. - Валерий, я никого не вызывала. И я... не пускаю в дом незнакомых мужчин. Завтра вообще-то суббота, я планировала...

— Наташ, - я стараюсь говорить мягче, но получается все равно как инструктаж по технике безопасности, - Он профи. Тебе нужно только открыть дверь и показать, где течет. Не спорь. Меня твой капающий кран бесит даже через спутник, как ты с ним живешь вообще?

— Я учительница, - напоминает она, - у меня нервы закаленные.

Я чуть не задвигаю, что моя первая училка – Татьяна Григорьевна – выглядела как помесь бульдога с носорогом, и впадала в истеричный транс даже когда в классной комнате пролетала муха.

— И вообще, - продолжает все тем же строгим училкиным тоном, - я сама могу все починить. У меня руки, между прочим…

Она что-то там рассказывает, а я вспоминаю, что да – у нее руки. Красивые такие руки, с длинными тонкими пальцами. Без обручального кольца, кстати, о птичках.

— А ты всегда так споришь? – переспрашиваю, вклиниваясь в этот поток беличьей самостоятельности.

— Только когда один незнакомый мужчина говорит, что пришлет ко мне другого незнакомого мужчину, - говорит она очень честно, без намека на ненужную деликатность. – Я о вас ничего не знаю, Валерий, уж простите. А вдруг вы какой-то мошенник?

Докуриваю, тушу сигареты об камень и кладу ее в карман – чтоб не срать в лесу, потому что я природу уважаю.

И невольно улыбаюсь - училка такая правильная и осторожная.

— Справедливо, Белочка. Лови фото.

Открываю приложение с документами, делаю ей скрин своей ID-карты, где я между прочим, гладко выбрит, хоть и лет мне здесь меньше чем сейчас. Правда, вид такой, будто готов загрызть фотографа. Бросаю в нашу переписку, а следом – фоткаю себя как есть, прям сейчас. Выражение морды, кстати, ровно такое же. Вот не зря сестра говорит, что в мужья меня возьмет разве что самка гризли.

— Получила? - спрашиваю в трубку.

— Получила... – слышу после продолжительной паузы. - Вы здесь такой... другой. Без бороды.

— Не любишь бородатых? – вот зачем спросил, а?

— Не люблю, - искренне отвечает она.

Вот и хорошо, нам с ней все равно детей не крестить – ни своих, ни чужих.

— у тебя вся ночь чтобы пробить меня по базам там всяким, Белочка. Только чтоб утром Павлу открыла – он нормальный. А то я завтра с горы свалюсь, вспоминая твой кран.

— А вы альпинист? – с интересом переспрашивает она.

— Я – инженер, - говорю коротко, потому что если вдаваться в подробности – зависну тут с ней на всю ночь. Хоть никакого острого отторжения эта мысль во мне не вызывает. Но спать и правда нужно. – Договорились?

— Хорошо, - сдается она. - Спасибо, Валерий. Это очень... неожиданно.

— Не за что. Пиши, как закончит.

Хочу пошутить, чтобы если Пашка начнет распускать грабли – она ж вся такая ладненькая с этой своей косой и веснушками – ну как удержаться? – била его по башке самым тяжелым, что у нее есть в доме, но вовремя захлопываю варежку. А то ведь и правда не пустит.

Я отключаюсь прежде, чем она успеет что-то добавить.

Перед тем, как спуститься, снова зачем-то разглядываю ее фото.

Может, у нее там не только кран капает?