Глава 7.1

Я стою перед зеркалом, разглядывая уже шестое платье подряд, и ни одно не подходит. Р-р-р-р-р! Готова уже ногой топнуть, ну что за гадство?! Ничего не нравится, всё раздражает. Вроде обычный вечер, выхожу поддержать Ирку, а не на бал, но каждая вещь, которую надеваю, кажется неправильной. Как будто она не для меня.

"И Гордеев здесь совсем ни при чём…" — распевает с сарказмом внутренний голос. А я зубы стискиваю. Ни при чём!

— ГОРДЕЕВ ЗДЕСЬ НИ ПРИ ЧЕМ. — Шиплю себе под нос, бросая очередное платье на кровать. Всё не то. Чёрт. Это просто вечеринка. Просто вечер, чтобы не дать Ирке расцарапать лицо Антону. Не дать перебрать. Не подпустить совсем близко к его овце. Но вот это "просто" как-то не работает. Особенно когда вспоминаю, что там будет Гордеев.

Господи, ну вот какого чёрта он у меня в голове засел, а? Ну, пробежали мурашки от его прикосновений. Ну, жар по коже от его словечек. Ну и что?!

"А то, что он хамло невоспитанное? И ничего хорошего нам не говорил?"

— Заткнись!

Тычу пальцем в зеркало. Внутреннему голосу угрожаю. Он ведь ситуацию не спасает. Только хуже делает.

Да плевать, что он там будет! Вообще, по барабану! Но почему тогда всё, что я примеряю, мне не нравится?

Кидаю на кровать очередное платье и раздражённо смотрю на шкаф. Какого чёрта я вообще заморачиваюсь? Этому вообще плевать, во что и кто одет. Он и к мешку с картошкой подкатывать начнёт! Убедит себя, что мешок в экстазе от его притягательности, и начнётся…

Раздражённо выдыхаю и на шкаф снова смотрю. Даже немного с мольбой. Даже у Золушки своя фея была, а моя тогда где?! Пускай тянет сюда свою задницу и помогает!

Взгляд падает на чёрное облегающее платье, которое висит на вешалке. Хмыкнув, я голову набок склоняю. Оно всегда было беспроигрышным вариантом. Садится по фигуре идеально, подчёркивает все мои плюсы. Да не было ещё ни одного, кто бы меня в этом платье не заметил. Тут же глаза закатываю. Короче, вы поняли. Я огонь. Платье тоже ничего.

— Ладно, пусть будет оно, — говорю сама себе и к платью иду.

Как только застёгиваю молнию, настроение немного улучшается. Да, это точно то, что нужно. Не слишком вызывающе, но достаточно элегантно, чтобы чувствовать себя уверенно. И НИ О КАКОМ ГОРДЕЕВЕ Я НЕ ДУМАЮ!

Подхожу к зеркалу, поправляю волосы, слегка подкрученные, и наношу немного помады. Идеально.

Спускаюсь на первый этаж, отмечаю, что свет не горит. Ужин не тронут. А это значит только одно — отец сегодня снова до поздней ночи на работе. Наверное, как обычно, останется ночевать в офисе. У него всегда так: дела, работа, бизнес. От этого его не оторвёшь. Значит, можно спокойно наслаждаться вечером, папа не будет выписывать каждый час и интересоваться, не заглянуть ли ему на праздник, может, кто хочет посмотреть на его новую винтовку.

Стоит мне выйти из такси, как я тут же замечаю Ирку. Она уже ждёт меня у входа в ресторан.

— Ты просто шикарна! — Подруга произносит заговорщицким голосом. — Если сегодня кто-то не свалится в обморок, то он идиот.

Картинно закатываю глаза.

— Понятия не имею, о ком ты говоришь, — поправляю ремешок на сумочке. — Ну да, ну да, — фыркает подруга.

Только мы собираемся войти внутрь, как я чувствую предательски знакомое жжение на плече. Словно чей-то взгляд прожигает меня насквозь. Чей-то очень знакомый взгляд.

"Того, о ком мы совсем не думаем?"

Мысленно желаю внутреннему голосу заткнуться.

Медленно оборачиваюсь, и моё сердце моментально биение учащает. Потому что я со взглядом Гордеева встречаюсь. Он стоит чуть в стороне, в безупречном костюме, и смотрит прямо на меня. Наши взгляды пересекаются, и я улыбаюсь ему как можно увереннее. Демонстрирую свои белоснежные зубки. Ну а что? Может, человеку стоматолог нужен, так я своего посоветовать могу. Но не успеваю насладиться моментом, как замечаю рядом с ним Каролину. Та самая девица из универа. Медсестра недоделанная. Её длинные ногти нежно ложатся на его плечо, как будто метят территорию. Моментально кривлю носик. Она вся такая довольная, словно только что слезла с откинувшегося папика, и ей отписали половину его состояния. Я машинально сжимаю кулаки, но продолжаю стоять с идеальной улыбкой на лице.

Каролина наклоняется ближе к Гордееву, что-то шепчет ему на ухо, а он слегка кивает, не сводя с меня взгляда.

Шампанское. На этом грёбанном вечере должно же быть шампанское?! И плевать, что пью я редко. Потому что… Мне не нравятся истории, которые после мне друзья рассказывают. Вот есть же у людей аллергия на продукты, а у меня вот несовместимость с алкоголем!