13. Важный клиент

Тимофей

Поместье Манучарова на берегу реки встречает меня суровой охраной у ворот и тенистыми парковыми аллеями, ведущими к большому белому зданию с колоннами и мраморным крыльцом.

– Твою ж мать! Дворец! Чтоб я так жил… – присвистывает в изумлении мой водитель Анатолий Иванович.

Выйдя из тачки, оборачиваюсь на детский плач.

Годовалый карапуз изучает меня полными слез глазами-вишнями и всхлипывает на плече у матери. Рядом стоит обескураженный Тимур. Самый молодой миллиардер в наших краях.

Со смесью любви и восхищения любуется женой и ребенком.

– Рад тебя видеть, Тима! – расплываясь в улыбке, крепко пожимает он мне руку. Рукопожатие многое может сказать о человеке. У Манучарова оно крепкое. Порывистое.

Значит, рад мужик со мной повидаться.

– Представляешь, обиделся на меня! – с деланым возмущением вздыхает Манучар, кивая на сына. – Нельзя мне в командировки уезжать. Ох нельзя! Потом на руки идти не хочет. И ревет как девчонка…

Тимур, не таясь, любуется женой и ребенком.

– А ты не уезжай! – с легким укором выговаривает Люба – супруга и давняя страсть Тимура Манучарова. Сколько телки ни вешались на него, Тимур всегда нарочито холодно давал отпор и оставался верен только одной женщине. Лет пятнадцать назад мне такая патологическая верность казалась диким атавизмом.

Какого хрена держаться за одну юбку, когда кругом на все готовые телки? И только женившись, понял, как ошибался.

– Пойдем, – хлопнув меня по плечу, кивает на дом Манучар.

– Красиво, – оглядываюсь я по сторонам.

– Не смеши. Дворец махараджи, блин. Плохо приспособлен для жилья с малышом. Но батя строил. Сам проект ваял! – приподнимая вверх указательный палец, уважительно объясняет Тимур. – Жене тут не нравится. Новую хату мне Миша Агафонов достраивает. Квартиры продал. Ну и пришлось…

– Понимаю твое горе, – киваю я, подначивая.

Прохожу в кабинет вслед за хозяином. Наблюдаю, как он быстрым шагом подходит к окну. Залипает всего лишь на секунду.

И прекрасно понимаю, куда он смотрит. На жену и сына.

Да я и сам такой! Если Лера не в поле зрения, ищу ее взглядом.

– Комбинат купить не желаешь? – перехожу я прямо к делу. – Задрал меня Копылов. То взрывает, сука! То через губера давит…

– Да купить-то не проблема, – вздыхает Манучар. – Но этот гад цену заломил адскую. Можно подумать, золото там льет!

– Козел он, – вздыхаю я устало. – Но место хорошее. Рядом завод заброшенный. Территория как три Франции. Плюс своя железнодорожная ветка. Муниципальная собственность. На торги скоро выставим.

– Можно снести и объединить территорию, – развалившись в кресле напротив, лениво тянет Тимур. Лицо приобретает жесткое выражение. В глазах появляется стальной блеск.

Заботливый папаша куда-то в одночасье исчезает, а его место занимает расчетливый делец. Такой и копеечной выгоды не упустит. Но сперва поторгуется.

– Я бы купил. Но мои спецы должны проверит сделку на чистоту, – морщит он нос. – Завод я куплю. Тут не обсуждается. Давно к нему присматриваюсь. А вот с комбинатом как быть? Не знаю…

Тимур раздумывает, подыскивая благовидный предлог для отказа.

Я, конечно, особо не надеялся на мгновенный результат. Но все-таки!

В ладони тренькает сотовый. С удивлением смотрю на экран.

– Кто там? – ревниво интересуется Манучар.

– Град, – бросаю я порывисто и сам не верю. Ростислав Градов учился с нами в универе. Мажор. Наглый тип. Но в студенческие годы мы погуляли с ним знатно. Тогда все были равны. Только Манучар казался важным и деловым. Но что поделать, если в шестнадцать лет ему на голову свалился многомиллионный бизнес.

– Да ну? – не веря приподнимает бровь Тимур. – Вы общаетесь?

Вижу, как он напрягается. Даже садится ровнее.

– Лет пять не общались, – роняю я поспешно. И непринужденно здороваюсь в трубку.

– Тима, я тут в историю влип, – врывается мне в ухо возмущенный баритон. – Нужна помощь профессионала…Можешь сейчас подъехать?

Адвокат – по сути мальчик по вызову. В последние годы уже не так, а вот сразу после юрфака ночные звонки были привычным делом.

– Убил кого-то? – интересуюсь я с деланым ужасом.

– Нет. До этого не дошло. Но кто-то ткнул перо в бок моему охраннику и заминировал флешку.

– А мышку?

– Слышь, Мороз, не дури. Дело серьезное!

– Я уже не адвокат, – сообщаю я устало.

– Что так?

– Сейчас на другой работе, – вздыхаю я тяжко.

– А опыт хоть остался?

– Да вроде бы…

– Тогда приезжай. Без тебя мне не справиться… И адвоката какого-нибудь с собой захвати!

– Ладно. Диктуй адрес…

Сунув айфон в карман, натыкаюсь на сумрачный взгляд Манучарова.

– Что там? Мажор наш обделался? Подтереть просит?

– Ага. Влип, или крыша поехала, – вспоминаю я вовремя о заминированной флешке.

Можно было бы рассказать Тимуру. Поржать вместе. Но даже в компании друзей я привык держать язык за зубами. Профдеформация, блин!

– Пришил кого-то, что ли? – недовольно цедит Манучар. И просит. Скорее, приказывает: – Про наши дела ни слова! Особенно про комбинат…

– Не скажу. Но ты быстрее думай, – решительно поднимаюсь я с кресла. – Я пока молчу как рыба об лед…Но Копылов тоже землю роет.

Направляясь к двери, прячу довольную ухмылку.

Соперники, блин! Сейчас схлестнутся. Начнут пиписками мериться!

Взрослые мужики. А туда же…

«Хотя… – размышляю я, усевшись на кожаное сиденье служебной тачки. – Если Тимур залупится, предложу Славке. Нужно этот отмороз технично сбагрить на чужие плечи. Избавиться от Копылова тоже не мешает!»

Телефон тренькает эсэмской. Приходит адрес от Градова. Знакомый до чертиков. У Славки мы часто зависали.

Сразу вспоминается Славкина мать. Надменная оперная дива. Холодная и красивая до безотчетного отвращения…

«Не о том думаешь, баклан! – обрываю я поток ненужных воспоминаний. – Адвокат нужен по уголовке!»

– Аня, – звоню я Аркелиди. – Срочное дело. Бросай все дела. Бери удостоверение адвоката и дуй ко мне. У нас опупенный клиент нарисовался. Если зацепимся, по гроб жизни будем обеспечены.