Эпилог
Несколько лет спустя
Конец апреля, а снегу в этом году как никогда, сугробы по колено. Ветер рвёт серые тучи, настроение паршивое, как и обычно в этот день. Муж ворчит, дел много, нужно всё успеть за время обеда. Сегодня Радоница, праздник поминовения всех усопших, идём «к моим», на кладбище. Я, как всегда, бегу впереди паровоза, но он останавливает, поймав за пояс пальто.
— Вер, ну куда? Сейчас начерпаешь своими ботиночками.
Вздыхаю и пропускаю его вперёд. Я снова учусь быть женщиной, доверять этому миру. Ох, как порой не просто даётся.
Мой суровый мужчина протаптывает своими сапогами тропинку до могил некогда любимых людей — отца и Романа. И смотря на него, я отчётливо понимаю, что это вот и есть забота. Пусть она такая, скупая, мужская, но оттого и цепляет. Иду за мужем, смотрю в спину и лыблюсь как ненормальная. Потому что за ним как за каменной стеной.
И спасибо вам небеса за подарок!
P.S. Сына своего я так и не назвала Григорием.