Глава 6

Я в панике. Марат не отстаёт ни на секунду, его дыхание обжигает кожу. Пальцы крепко держат меня за талию. Вжимает меня в себя настолько сильно, чтобы я прочувствовала всё! А то, что у него там стоит… я даже не буду пытаться это сформулировать. Но я прекрасно всё чувствую. Слишком прекрасно. И понимаю, что готова на всё, только бы меня на это орудие пыток не насадили! Марат шепчет мне на ухо гадости. Такое не говорят девушкам из приличных семей. А я оттуда! Иначе фиг бы он Ясмин замуж брал. Наша семья на слуху. А из-за моего поведения и глупых поступков я смогу сделать нас ещё больше знаменитыми. Боже... Голос Кафарова низкий, хриплый. И мне должно быть противно. Мерзко. А вот чёртовы мурашки похожу не в курсе, потому что предательски табунами бегают по коже. Ладонь Марата скользит ниже, пальцы забираются под платье. Нет, я не могу этого позволить. Нужно выкручиваться. Что-то делать... Я просто обязана всё исправить. Но что мне сделать? Руки дрожат, а мозг работает в режиме чистой паники. И тут я вижу бокал на его столе. Янтарная жидкость красиво поблёскивает в гранёном бокале. В голову приходит идиотская идея. А какая ещё может прийти при таких-то обстоятельствах?! — Начнём первый урок? Хрипит на ухо этот ублюдок. Наматывает на кулак мои волосы. Он вообще знает, сколько я потратила на окрашивание?! У меня каждый волос посчитан! А он решил... Ауч! А вот это больно! Кафаров за волосы меня тянет. Точно извращуга. Я резко хватаю бокал, сжимаю его в пальцах так, что, кажется, будто стекло вот-вот треснет. И, не раздумывая ни секунды, опрокидываю всё его содержимое в себя. Мгновенно всё внутри словно вспыхивает. Горло обжигает, вдохнуть невозможно. На глаза начинают накатывать слёзы. Что это за адская жидкость? Господи! Я кашляю, задыхаюсь, цепляюсь за стол пальцами. Мне даже играть особо не приходится — я натурально умираю. А вот Марат... Он сначала не понимает, что происходит. А потом, как до него доходит. Я знаю, что такое оргазм - это видеть его охреневшее выражение лица перед собой. — Это… это несладкая вода? — хрипло шепчу, держась за горло. — Какая, на хрен, сладкая вода?! Это виски, причём дорогой! — он смотрит на меня как на полнейшую идиотку. — Ты умеешь наживать новые долги быстрее, чем отрабатывать старые. Я хлопаю ресницами, делаю жалкий вдох, хватаюсь ладонями за горло. — Алкоголь? — хриплю. — У меня… у меня аллергия на алкоголь… На лице Марата мелькает раздражение. С прищуром на меня смотрит. Но я начинаю кашлять ещё сильнее. — Ты серьёзно? — его голос звучит уже настороженно. Я медленно сползаю с его коленей, словно у меня совсем не осталось сил. Его пальцы настолько сильно сжимают моё платье, что он издаёт треск и ткань рвётся. Кафаров вскакивает как ошпаренный, тянется к телефону — Сука! Ты же его к хуям заблокировала! Орёт так, что страшно становится. Для верности хриплые звуки издавать начинаю. Марат бросается к двери, с грохотом распахивает её и вылетает в коридор. Я же переворачиваюсь набок и наблюдаю. Молюсь, чтобы он дверь на замок не закрыл. Но он забывает про дверь, просто несётся себе дальше. Какой резвый, когда дело пахнет жмуриком в его кабинете. Это мой шанс. Не раздумывая, я на ноги встаю. К его столу бросаюсь. В голове бьётся одна мысль: нужно уничтожить компромат. Я хватаю провода от компьютера и судорожно дёргаю их. Экран отключается. Последний раз даю себе возможность оценить все риски. Ладно, другого варианта всё равно нет. Божечки. Пусть я выживу после этого. Тяну монитор к окну, распахиваю его. Мне повезло с тем, что у Кафарова современный компьютер. Никаких блоков питания. Всё в мониторе. Один бах и моя жизнь спасена. — Лети, сволочь! — хриплю, когда монитор из окна выталкиваю. Монитор вниз летит с глухим свистом. И тут же раздаётся громкий бабах. Грохот такой, что сердце замирает. Я свой первый инфаркт ловлю, пытаясь понять, что произошло. И медленно выглядываю в окно. — Твою же мать… — шепчу, чувствуя, как кровь отливает от моего лица. Внизу, прямо под окном, стоит чёрная блестящая машина. Теперь у неё огромная вмятина на крыше. И красивый аксессуар в виде монитора. Было всё не так плохо, если бы это не была... Его машина. Машина Кафарова! — Это пиздец, — бормочу, прижав ладонь к губам. — Тут даже невинностью не рассчитаешься.