ГЛАВА 42
Солнце ярко светит, освещает комнату. Я же улыбаюсь настолько широко, как не улыбалась никогда. Глаза светятся от счастья. Глажу живот рукой, на безымянном пальце которой кольцо. Чуть позже, буквально через час, я стану женой Тимура.
«Эту ночь мы должны сделать самой незабываемой в нашей жизни, Мира. Так что… Будь готова», – перечитываю сообщение, до крови кусаю нижнюю губу. Смотрю на свое отражение в зеркале. Визажист стоит за моей спиной, старается сделать мне прическу, которую я захотела. Наши взгляды встречаются, и она подмигивает мне, отчего я смущаюсь.
– Давно я не видела такую счастливую девушку, – говорит женщина. – А ты у нас красавица. Повезло жениху.
Мне тоже повезло. Я оставила все в прошлом, все, что прожила до того дня, когда Захаров принял мое предложение и уволился из управления. Да, он сделал так, как обещал. Прошла ровно неделя, и сегодня наша свадьба. Правда, нам пришлось отменить место, которое он выбрал. Вместо ресторана друга Тимура я очень захотела, чтобы наше торжество прошло именно здесь. В нашем доме.
Смущаясь, опускаю взгляд, не отвечаю женщине. Слышится стук в дверь. Сестра заходит в комнату и ахает, увидев меня, накрашенную и в белоснежном платье.
– Мой Бог, – закрывает она ладонями рот, восхищенно рассматривая меня с ног до головы. – Боже! Тимур с ума сойдет!
«Сойдет», – шепчу мысленно и опять же улыбаюсь. Мне не терпится увидеть его выражение лица, когда он окажется напротив меня.
Мое настроение падает, потому что у двери стоит мама. Глаза у нее красные, без капли макияжа. Хотя она тоже любит баловать себя такими вещами. Я просила Машу не приводить ее. Да, чувствую себя злопамятной стервой, но никак не могу справиться со своими ощущениями, что я ей не родная. Несколько раз спрашивала у отца, скрывают ли они от меня что-нибудь. Но он уверил меня, что нет. Однако сомнения все равно пожирают меня изнутри. Не верю я, что родная мать так с дочерью поступить может. Не верю…
Стилист уходит, пожелав мне счастья.
– Мира, доченька, – шепчет мама, не сводя глаз с меня. – Прости меня, родная. Пожалуйста. Господи, какая ты у меня красавица.
Она подходит, обнимает очень крепко. На секунду я задерживаю дыхание. Она целует меня в щеку и сразу же отстраняется, стирая со своего лица слезы.
– Прости, что я как эгоистка вела себя с тобой. Прости, что поступила несправедливо. И… Будь счастлива, доченька. Пусть я выгляжу неубедительно, но ты знай: я действительно очень тебя люблю.
Она уходит, даже не запирая за собой дверь и не дожидаясь моего ответа. Хотя, может быть, поступает верно. Потому что я даже не знаю, что ей сказать, как отреагировать на ее слова. Да, я все еще зла на нее.
– Ты реально красотка, – улыбается сестренка, пытаясь отвлечь меня, потому что я стою как вкопанная и смотрю, не вернется ли мать.
Отвернувшись, подхожу к окну. Внизу стоят несколько машин гостей. А потом подъезжает черный внедорожник Захарова. Он покидает салон автомобиля. Такой красивый, в черном костюме. С огромным букетом роз в руках. Волосы идеально уложены. Он поднимает голову и смотрит прямо сюда, в окно. На меня! Отправляет воздушный поцелуй и кладет ладонь в область груди. Он всегда так делает. Последние несколько дней довольно часто. Говорит, что я там и что он дышит мной.
Слегка махнув рукой, я снова кусаю губу. Тимур передает букет водителю, достает из кармана мобильник и, сто процентов, печатает мне сообщение.
– Маш, дай мне мой телефон, – прошу сестру, даже не оборачиваясь.
– Держи, – протягивает она мне его, и как только сотовый оказывается в моей руке, вибрирует.
«Выгоняй всех из комнаты. Я поднимаюсь».
Черт! Только этого не хватило. Он же не отстанет, пока меня не возьмет…
«Потерпи немножко», – отправляю в ответ.
«Никакого немножко», – пишет и исчезает из поля зрения.
– Эй, ты чего? – сжимает мое плечо Машка. – Бледной такой стала.
– Да ничего, – отмахиваюсь. – А если честно, то… Тимур сюда поднимается.
Сестра сначала глаза удивленно распахивает, а потом будто до нее доходит что-то. И она, взяв сумочку и чмокнув меня в щеку, покидает комнату.
«Ты ненасытный и постоянно голодный волк», – пишу очередное СМС.
– Уж какой есть, – прилетает живой ответ. Голос Тимура доносится совсем близко – у уха. Положив руку на мою поясницу, оборачивает меня к себе. Впивается в мое лицо таким нежным взглядом… – Ты великолепна, – говорит низким, хриплым голосом. – Расцеловать хочу, но боюсь…
– Даже не смей! Испортишь все! – шепчу, но обвиваю его шею. Люблю я притягивать Тимура к себе, прижиматься к его телу. – Я сама поцелую тебя, а ты не дергайся.
Коротко чмокаю его в губы, улыбаюсь, всматриваясь в синие глаза, в которых буквально тону, которые искрят.
– Даже представить себе не мог, что когда-то действительно решусь на этот шаг. Женюсь. Тем более по любви.
– Знаешь, а я даже не сомневалась, что в конце концов ты станешь моим мужчиной. С первого дня нашего знакомства я это чувствовала.
Тимур утыкается носом в мою шею, касается губами кожи. По телу пробегают тысячи мурашек, а внизу живота становится щекотно. Он проводит пальцами по моей обнаженной спине, вторую руку кладет на затылок. Фуксирует голову так, чтобы я нес могла отвернуться.
– Я люблю тебя, Мира. Обещаю… Что ты и наши малыши никогда и ни в чем нуждаться не будут. Никогда не отпущу вас, не оставлю одних. Всегда буду рядом. Что бы ни случилось. Люблю тебя. Безумно. До одури.
– Я тоже люблю тебя, Тимур Захаров. Люблю…
Тимур меня не трогает. Говорит, что как-нибудь потерпит до ночи. Но как только свадьба закончится, у него есть для меня сюрприз. Какой? Тимур, конечно же, не сказал.
Мы спускаемся во двор. Все друзья и близкие уже тут. Эмиль бросает шутки в нашу сторону, обнимая свою Арину. Они, кажется, помирились.
Почти полночь. Играет тихая музыка. Детишки друзей спят на верхних этажах, а взрослые общаются, пьют, смеются. Кто-то танцует. Я даже не поняла, как прошло несколько часов. А еще… Папа ушел раньше времени, что не дает мне покоя.
– Ему с работы позвонили, – будто почувствав мои переживания, шепчет на ухо Тимур. – Там какие-то проблемы вроде. Не волнуйся, ничего серьезного.
Врет, конечно же. Не будь что-то серьезное, отец не ушел бы с нашей свадьбы так рано. Но буквально через несколько минут ко мне подходит Машка, протягивает телефон. Из трубки доносится голос папы. Он обещает, что завтра обязательно заедет к нам. Успокаивает меня, заверяя, что все хорошо.
– Давайте выпьем за любовь, – громко говорит Рамиль – друг Тимура. Он поднимает руку, которой держит бокал с вином. А второй притягивает к себе свою жену. – Эта любовь дается нам не просто так, ребят. Нужно ценить своих жен. Любить и оберегать их. Выпьем за наших любимых женщин.
– Давай смоемся? – наклонясь, хрипло предлагает Тимур. – Скажем, что тебе стало плохо. Или что-нибудь другое придумаем. Мир, я уже не могу.
Я смеюсь, сжимая его ладонь своей.
– Это будет выглядеть не очень красиво. Максимум час – и все разбегутся по домам. Потерпи, любимый.
Тяжело выдохнув, Захаров закатывает глаза. Снимает с себя пиджак и галстук.
– Ты меня убьешь.
– Не-а. Всю жизнь беречь буду. Любить безумно. Укутывать нежностью, дорогой. Сомневаешься?
– Нет, но…
– Никаких "но". Знаешь, я передумала. Поехали?
Тимур тянет меня за собой. Оставляем гостей, сами же садимся в машину и едем около часа. Муж не говорит, куда мы уезжаем, на вопросы отказывается отвечать. Конкретно игнорирует мои попытки узнать, что он задумал.
Он завязывает мои глаза, берет меня на руки. Обвив его шею, утыкаюсь носом в плечо. Вдыхаю его запах.
Тимур опускает меня на ноги, но привязку не снимает. А вместо нее обувь.
– Мы где? На море? – спрашиваю, слыша звук воды. А под ногами песок.
Он снова не отвечает, а лишь стягивает привязку. Да, действительно море. А неподалеку два парня.
– Ночная фотосессия? Реально? – выкрикиваю. – Ти-иму-у-ур!
Я бросаюсь ему на шею. Еще вчера я с Машей поделилась, что очень мечтаю сделать пару снимков на берегу моря в свадебном платье. Захаров или услышал наш разговор, или сестра ему рассказала. Но мне сейчас все равно. Я счастлива!
– Да. Говорил же, буду учиться делать сюрпризы. Мир, пойдем туда, – кивает он в сторону. – Нас ждут. А потом… Домой. Дальше ты уже знаешь.