Пролог

Большая часть комнаты тонула в темноте, света от настольной лампы едва хватало для того, чтобы не споткнуться о мебель.

— Проходи, садись.

Мужской голос заставляет меня вздрогнуть. Mierda![1] Просил же предупреждать, если клиент — мужчина. В принципе, мне все равно, как меня имеют, но лучше настраиваться заранее.

— Садись, — повторяет он и подходит ближе к дивану. — И не смотри на меня так, я не собираюсь тебя трахать.

Даже в полумраке я замечаю, как его передергивает. Mierda… В какое дерьмо я вляпался? Предпочитаю заниматься тем, за что мне платят деньги, даже если потом приходится лечить задницу. А этому cabron[2] что от меня надо?

— Тогда я пойду? — цежу я, переключаясь из режима «Клиент всегда прав» в режим «Иди к черту, придурок».

— Пойдешь, — соглашается мужчина. — Но не раньше, чем мы поговорим.

— О чем?

— О ком, — поправляет он. — Об Энрике Флоресе.

Цепенею, услышав собственное имя. Mierda! Я давно живу под псевдонимом, откуда этот вонючий cabron знает, как меня зовут?

— Вижу, ты заинтригован, — замечает мужчина. — Посмотрим, заинтересует ли тебя мое предложение.

Судя по тому, с каким садистским злорадством он это произносит, меня ждет предложение, от которого я буду не в силах отказаться.

— Мне нужны фото клиента одного закрытого клуба.

— Закрытого? — уточняю я. — Не помню, чтобы я состоял в каком-то клубе.

— Как ты туда попадешь — твои проблемы. Кто мне нужен, я скажу после того, как ты туда попадешь. Естественно, это должны быть компрометирующие фотографии.

— Чисто ради любопытства, что за клуб?

Не нравится мне, что этот cabron разговаривает со мной так, словно уверен, что я побегу выполнять его поручение, как собачонка. Ох, не нравится…

— Клуб LL. Слышал о таком?

— Садо-мазо? — фыркаю я. — Не, я не по этим делам. Я не извращенец. В Лондоне полно тех, кто…

— Да, но у них нет долговых расписок на пару сотен тысяч фунтов стерлингов.

Оп-па… Так вот в чем дело! Mierda…

— У нас с Чарли договор, — вскидываюсь я. — И я выплачиваю…

— Уже нет, — перебивает он меня в очередной раз. — Я выкупил твою расписку, теперь ты торчишь мне.

— Я отдам деньги!

— Отработаешь, — бросает он небрежно. — И не строй из себя целку. Ты оказываешь интимные услуги, и ничего с тобой не случиться, если тебя отхлещут по заднице.

Рычу от бессильной злобы, но этой распиской cabron действительно держит меня за яйца.

— Как я туда попаду? Это элитный клуб для богатых.

— Деньги у тебя будут.

Даже так? Это ж как пригорает, что он готов платить за фото какого-то извращенца? В какое дерьмо он меня втягивает?

— Деньги не главное. У них строгий отбор.

— Значит, пройдешь отбор, — шипит мужчина, наклоняясь надо мной.

Слышал я об этом клубе, и не один раз. Шутят, что проще попасть в королевский дворец, чем в этот клуб. Еще бы! Если он для людей, которые не могут светить лицо в обычных лондонских борделях.

— Я, конечно, могу написать в анкете все, что угодно, но после настоящей проверки они меня на пушечный выстрел к клубу не подпустят.

— Я покажу тебе человека из клуба, попробуешь через него.

— Как?!

— Как угодно, — холодно отрезает мужчина. — И приятный бонус, чтобы стимулировать твою сообразительность. Если ты справишься с заданием, то долг я прощу, и дополнительно ты получишь сумму, равную той, что в расписке.

Ничего себе! Щедрый подарок. Однако я предпочел бы выплачивать долг Чарли, частями.

— Вы назовете имя того, с кем я должен познакомиться?

— О да. — Мужчина довольно смеется. — В клубе она известна, как госпожа Мира.

Mierda! Мне предстоит стать рабом какой-то извращенки!

[1] Mierda — испанское ругательство.

[2] Cabron — козел (исп.)