Глава 32. Потеряли пацана.
Тая
Март 2020
– Чёрт!.. В лужу наступила, – вздыхаю я, глядя на мокрый кроссовок и брючину.
Живот мой уже на нос лезет, под ноги смотреть не получается.
– Пошли быстрее домой, пока не заболела, – подхватывает меня под ручку Женя.
К счастью, нам тут идти всего ничего – около ста метров.
Я отказалась от своей съёмной квартиры ещё в январе. Вот уже два месяца мы с Женькой живём вместе. Так дешевле и веселее.
Когда не думаю о Рамиле, я даже ощущаю себя счастливой. Процентов на шестьдесят.
Подружка помогает мне раздеться и разуться. Усаживает на диван в гостиной, которая стала моей комнатой. Женя занимает единственную здесь спальню.
– Давай горячего чая бахнем, а? – спрашивает она.
– Тебе же к пересдаче готовиться, – напоминаю ей о проваленном экзамене.
Она отмахивается.
– У меня есть ночь. Подготовлюсь.
Убегает на кухню. А я сижу, растирая отёкшие лодыжки. Они в последнее время распухают.
Вроде бы работа гардеробщицы совсем несложная, и я чаще всего сижу. Но мой организм всё равно недомогает. Страшно разболеться, страшно не доносить ребенка…
В женской консультации мне порекомендовали ложиться в роддом за две недели до предполагаемого срока родов. А я не хочу. И не хочу подводить отца Жени – директора школы, который принял меня на работу, рассчитывая, что я продержусь до апреля. Именно тогда вместо меня выйдет прежняя гардеробщица.
Вообще, отец Жени Юрий Иванович – очень хороший человек. Мы с ним вроде как подружились. Иногда он приходит к нам в гости, приносит фрукты для меня и сладости для дочери. Помимо Жени у него ещё трое детей, и всем он уделяет время.
Сам Бог свёл меня с этой семьёй. И если бы не они…
Даже думать не хочется, что бы тогда было.
– Тая, чай готов! – кричит Женя с кухни.
Начинаю вставать, и моя дочка больно пинает… видимо, по каким-то жизненно важным органам. Это очень больно…
– Ох… – сгибаюсь, обхватив живот.
Глажу его по часовой стрелке.
– Ну что ты такая бандитка, а? Мама и так еле себя носит…
– Тай, ты идёшь? – вновь кричит Женя с кухни. – Твоего футболиста по телику показывают!
Глохну и слепну на несколько секунд...
Так давно я не позволяла себе заходить в соцсети, не пыталась даже взглянуть на страничку Рамиля или на его фотки в фан-группе.
Если не видеть его, можно ведь, в конце концов, позабыть, да?
Мне не нужно ходить на кухню и смотреть в чёртов телик. Но я, конечно же, тащусь туда и, усевшись на стул, впиваюсь взглядом в экран.
Женя садится рядом, двигает ко мне чашку с чаем.
– Ты посмотри, какие мы важные... – усмехается она, глядя на экран.
На экране команда футболистов покидает автобус. Потом показывают, как они шагают по коридору в сторону раздевалки. Действие происходит на территории какого-то большого стадиона. Вроде бы это запись, а не прямой эфир. Комментатор вещает, что команда ФКИГ проведёт дружеский матч с победителями прошлогоднего юношеского турнира.
Рамиль уже скрылся в раздевалке, а я так и не могу вздохнуть. Он немного изменился с тех пор, как я видела его в последний раз. Кажется, подстригся по-другому. Ему идёт. А ещё он возмужал, стал шире в плечах.
– Оо... Они играют в Воронеже. Это же стадион «Факел»! – говорит Женя, тем самым выводя меня из ступора.
Наконец сделав глубокий вдох, тянусь за пультом.
– Ты хочешь переключить? – изумляется она.
– Не люблю футбол, – морщусь я и начинаю щёлкать по каналам.
Не знаю, сколько я так бездумно переключаюсь с передачи на передачу... Очухиваюсь, когда Женя забирает у меня пульт. В её глазах – неприкрытая жалость. А на телике – опять футбол.
Моё раненое подсознание желает смотреть на Рамиля. Я – нет.
– Слушай, давай вместе к нему поедем, – начинает она аккуратно.
Выставляю руки перед собой и решительно отрезаю:
– Нет. Ни за что!
– Потому что что? Потому что какая-то тётка потащила тебя к нотариусу? Заставила подписать какие-то бумажульки? Да и чёрт с ней! Этот футболист, – гневно тычет пальцем в экран, – должен знать о своём ребёнке. Пусть в лицо тебе скажет, что его это не интересует!
– Ему неинтересно, – рьяно качаю головой. – Жень, ну я же просила… Помнишь, о чём я тебя просила?
– Никогда не поднимать эту тему, – бормочет она, закатывая глаза.
– Вот! Верно! А ты поднимаешь. И делаешь только хуже. Я пытаюсь привыкнуть к жизни без него. Представь, какой это маразм! Ведь у меня и жизни с ним никакой не было. Мы встречались несколько дней. Всё. И я получила деньги, смогла помочь сестре. А он пусть… – мой голос садится до шёпота, когда я перевожу взгляд на экран, – пусть… пусть… женится.
– Вот она – золотая тройка ФКИГ! – оживлённо вещает тем временем комментатор в телике. – Денис Гольдман, Рамиль Валиев и Александр Трофимов!
Парней снимают крупным планом уже на поле.
– Тай, ты меня, наверное, убьёшь... но я провела небольшое расследование, – начинает Женя с виноватым видом.
– Какое ещё расследование?
– Я нашла страничку этой Лейлы в соцсети.
У меня глаза вылезают из орбит.
– Господи… Зачем?!
– Как я уже говорила, мне кажется, что это брак по договорённости. Татарские семьи часто так делают. Видела бы ты эту Лейлу... Да она никакая вообще!
– А я, выходит, «какая»? – нервно усмехаюсь.
Потому что сейчас я вообще не в форме. Огромный живот, бока раздались... Похожа на слона.
– Родишь, придёшь в форму – и будешь вообще огонь, – говорит она уверенно. – А эта Лейла пусть себе другого мужика найдёт. Ну поехали к Валиеву, а? – жалобно сводит брови.
– Никуда мы не поедем. Всё. Закрыли тему.
Вырубаю телик и пью чай. Женя недовольно пыхтит, но помалкивает.
Вечером разбредаемся по комнатам. Она – готовиться к экзамену, а я – чтобы провалиться в желанный сон.
Сплю я очень плохо, постоянно бегаю в туалет. Ворочаясь без сна на диване, заставляю себя не брать в руки телефон.
Тебе это всё не нужно, Тая!
Рамиль не твой!
Ты за хорошую сумму сама от него отказалась.
Но моё тело сегодня непослушно. В руках вдруг оказывается смартфон. Пальцы быстро вбивают нужный запрос в поиске.
«Фан-группа ФКИГ».
Последняя новость – как раз о сегодняшнем матче. Команды сыграли в ничью.
Жадно просматриваю фотографии. Рамиль в своей родной футбольной среде выглядит потрясающе... Пролистываю ленту немного вниз, и мой взгляд останавливается на фотографии с обручальными кольцами. Вроде бы просто открытка, но она тут как-то не к месту. Подпись под ней гласит: «Ну всё, девочки, потеряли пацана!»
Жму на «прочитать».
«Стало известно, что Валиев Рамиль женится. Дата свадьбы неизвестна, но поговаривают, что в октябре. Потеряли пацана, девочки! Совсем потеряли! Как дальше жить будем?»
Моё сердце сжимается до боли.
Открываю комментарии. Там грустные или плачущие стикеры и смайлики от разных подписчиц. И причитания о том, как несправедлив мир. И вообще...
«Зачем так рано жениться? Рамиль же такой ходок…»
Эти комментарии делают ещё хуже. Теперь болит не только сердце, но и тянет низ живота.
Отложив телефон, наглаживаю его. Не помогает. В поясницу словно кол воткнули. Ложусь набок, зажмуриваюсь. Нужно просто поспать.
Меня даже ненадолго вырубает… А когда врубает, я выбираюсь из-под одеяла и иду в комнату Жени. Тихо постучав, заглядываю к ней. Она не спит, сидит над конспектами.
– Тай, ты чего? – испуганно взирает на меня.
А я сгибаюсь пополам, не в состоянии подавить тихий вскрик.
– Очень больно, Женечка… Похоже, схватки…