Глава 1

2222 год

Тея

— Вы обвиняетесь по пункту первому пятой статьи Акта приоритетной совместимости, — монотонно вещает комиссар Управления общественным балансом, глядя на меня поверх уродливых допотопных очков. И, пожалуй, это единственные слова, способные меня отвлечь от безуспешных попыток установить оборвавшуюся в момент задержания связь с Подпольем.

— И о чем же… О чем эта статья? — уточняю заискивающе. А ведь мне бы не пришлось ничего уточнять, не отключи этот гад мой чип. В нарушение всех, мать его так, установленных Советом Первого круга правил.

Не спеша мне объяснять, в чем конкретно я обвиняюсь, комиссар берет паузу, которую кто-то менее подготовленный мог бы списать на банальный машинный регламент. Я же, без сомнения, считываю другое.

Чтобы посильнее меня помучить, комиссар снимает очки, дует на них и неспешно протирает линзы замызганной тряпочкой.

— Пункт первый статьи пятой, — наконец, произносит он, — гласит: умышленное уклонение лица, признанного генетически приоритетным, от исполнения репродуктивной обязанности, установленной в целях поддержания общественного баланса, квалифицируется как дезертирство в форме биологического саботажа и карается…

— Стоп! Стоп… Стоп! Это какая-то ошибка, — я вскакиваю на ноги, чтобы тут же, как подкошенная, рухнуть на стул. Ошалело трясу головой. Какого… Какого черта?! Он что же… Он ко мне подключился? Нет! Это нереально. Мой установленный в момент рождения чип давно хакнут, так почему же мои руки послушно вытягиваются по швам, и я не могу ими пошевелить, как ни пытаюсь?!

— Также мне полагается вас уведомить, что выдвинутое обвинение отягощается рядом других противозаконных действий, направленных на сокрытие персональных данных с целью уклонения от исполнения Акта. Что может быть интерпретировано и, поверьте, будет… — в мерзких поросячьих глазках комиссара мелькает садистское удовольствие, — как социальная неблагонадежность высшей меры.

Я перестаю понимать слова. Хотя, в противовес членам Первого круга, которые предпочитают общаться между собой исключительно посредствам передачи мысли, прибегаю к ним достаточно часто.

И да… Слова продолжают звучать — ровно и отчетливо, правильно выстроенные в предложения, но их смысл расползается в голове, как намокшая туалетная бумага в общественной уборной. Я успеваю выхватывать отдельные куски: «отягощается», «высшей меры», «рецидив», но они никак не складываются в единое целое. Точнее даже не так. Это целое просто не укладывается у меня в голове. Отключенный от глобального компьютера мозг явно не справляется с поступающей информацией. Хочется заорать: «Включите, на хрен, мой чип!». Но вместо этого меня начинает трясти. Не так, чтобы это было со стороны заметно, зато внутри... О боги! Я дрожу, как примитивный бензиновый двигатель.

Картинка перед глазами плывет. Я смотрю на комиссара, а вижу исключительно его рот, будто тот живет какой-то отдельной жизнью. Губы мучителя двигаются как в слоу-мо, язык то показывается между кривоватых зубов, то прячется. Очевидно, что в надежде посильнее меня запугать, этот гад делает серьезную ставку на дикцию.

Я прикрываю глаза и мысленно переношусь в прошлое. То прошлое, где это все еще можно было исправить.

Западная развязка.

Я помню это место до последней трещины на асфальте. Я бегу уже несколько минут, но тело всё ещё работает на адреналине, будто это спринт, а не затянувшаяся погоня. Воздух режет горло. Тревожным фоном в ушах звучит гул ночного города. Чип ещё жив. Перед глазами мелькают карты... Однако все маршруты ведут в тупик. У старой заправки я свернула туда, куда не стоило. Понимаю это практически сразу, но поздно. Впереди гладкой, зеркальной плоскостью поднимается стена небоскреба. Оборачиваюсь и вижу патрули. Поднимаю голову вверх, а над ней, понятное дело, роятся дроны. Как же я ненавижу этот звук… Даже в сиренах патруля УОБ и то больше жизни.

Прижимаюсь спиной к ледяному стеклу. Заставляю себя не паниковать, но где там? Картинка перед глазами распадается на фрагменты. Я просчитываю варианты — и не нахожу ни одного годного! Ну, и черт с ним. В конце концов, рано или поздно я должна была, наверное, попасться. Это неприятно, но решаемо. Я верю, что Подполье меня вытащит. У нас везде есть люди. Даже в Первом круге.

Машинально тянусь к виску, когда вспоминаю, что меня отключили. Постукиваю пальцем, но отклика как не было, так и нет. Как это ощущается? Как будто мне ампутировали часть сознания.

Мамочки. Я думала, меня арестуют за участие в несанкционированном митинге, а на деле… Потому что я засветилась в Базе репродуктивного резерва?!

— Теона, — ударяет по ушам.

Не Тея, как меня зовут в Подполье. А Теона. Имя, которое я не слышала уже много лет, отказавшись от него в момент, когда, наконец, получила возможность стереть любые упоминание о себе из глобальной базы.

Я должна была понять, что оплошала по полной, еще когда увидела безоружный патруль. С протестующими эти ребята обычно не церемонятся. Чуть что — сразу достают стволы. Для них люди, обитающие вне Круга, даже не люди. Хотя, если так разобраться, не люди как раз они!

Но чтобы добавить меня в Базу, им нужно было где-то взять данные моего генома.

На нервах я машинально начинаю расчесывать руки. Ауч… Смотрю на длинный порез на запястье, который успел затянуться и взяться корочкой. А вот и ответ, да? Я где-то наследила?! Так просто! И так мучительно жаль. Столько лет бесконечного самоконтроля, и что? Все в топку? Как это осознать? Как с этим… жить?

Мне, наверное, стоит подумать о Подполье. Связь со мной оборвалась, и мои приятели страшно переживают. Но все, о чем я могу думать в действительности, так это о том…

— И… — облизываю пересохшие губы, — что теперь?

— Что теперь? — будто издеваясь, переспрашивает комиссар.

— Да. Ч-что теперь со мной будет? Мне же положен… — и снова приходится облизнуться, — адвокат?

— Вы совершенно меня не слушаете! — злится комиссар. — Ваши действия обнулили ваш социальный рейтинг. Адвокат положен лишь гражданам, достигшим Пятого круга!

Ах вот как? Мой социальный рейтинг — ноль?! Нет, я давно на дне. Собственно, на дне живет все Подполье. Но даже на дне мой социальный рейтинг можно было подправить, если знать, к кому обратиться. Да и зачем мне раньше были эти виртуальные баллы?! Чтобы прошмыгнуть в райончик получше и попасть на концерт Ли Тянь?

— Ваша судьба теперь находится в руках вашего репродуктивного бенефициара.

Моего… Репродуктивного бенефициара.

То есть человека (или уже нет, как знать?), которому я обязана родить лишь по той простой причине, что я, возможно, одна из немногих генно-совместимых с ним женщин?

Я сглатываю. Это немыслимо. Все давно уже катится в бездну. Я живу с этим ощущением много лет. Но если бы кто-то еще полгода назад мне сказал, что женщинам не оставят права распоряжаться собственным телом, я бы один черт не поверила — настолько это казалось невозможным. Как кошмарно быстро мы откатываемся в правах... Просто немыслимо! Неужели мы так же быстро забудем, что когда-то мир был совсем другим?

— И кто же мой, — запинаюсь, ведь следующая часть предложения требует некоторого усилия, — репродуктивный бенефициар?

Что он член Первого круга — и так понятно. Мужчины кругом ниже, в отличие от высших, сохранили свою фертильность, потому что у их предков не было денег на усовершенствование генома детей. У членов Первого круга — были, и они, не стесняясь, редактировали все, чего им только приспичило! За что, собственно, они впоследствии и поплатились.

И все бы ничего, но мы-то за что платим?!

— Он сам вам расскажет. Если посчитает нужным.

— А если нет? Что будет тогда? Меня отправят в Нулевую зону?

— Не исключено, — философски пожав плечами, замечает мой мучитель.

— Вот и хорошо! — я снова вскакиваю. — Это лучше, чем ложиться под какого-то бездушного монстра, ясно?! Я бы никогда на это не согласилась по доброй воле. Ни одна нормальная женщина не согласилась бы! Вы подумали об этом, когда принимали свои идиотские законы?! — ору прямо в лицо комиссару, перегнувшись через стол. И вдруг падаю от невыносимой боли, прошившей все мое тело. Без преувеличения — от кончиков волос, до пальцев ног. Вскрикиваю и, не удержавшись в вертикальном положении, валюсь на стол.

И тут происходит что-то странное. Мой мучитель тоже падает. Но если меня моментально отпускает, то он катается по полу еще с минуту, крича от боли так истошно, что я просто цепенею, не в силах пошевелиться, чтобы как-то ему помочь. Все это время комиссар противно повизгивает, ударяясь плечом о ножку стола и нелепо шевеля посиневшими почему-то губами.

Кое-как встряхнувшись, я в ужасе делаю шаг назад и вдруг улавливаю странную вибрацию. Медленно веду взглядом по комнате, не решаясь сразу взглянуть на того, кого чувствую даже без чипа! И все-таки утыкаюсь взглядом в широкую грудь огромного просто… мутанта. Назвать этого типа мужчиной я не могу. Потому что обычные мужчины редко когда достигают таких размеров.

Наверняка передо мной представитель Первого круга. Я готова поставить все, что у меня есть… Ах да, у меня же ничего нет!

В любом случае, от него определённо невозможно оторваться. И я веду взглядом по широкой груди, плечам, широко расставленным ногам в странных сапогах, напоминающих берцы. На нём черная военная форма с двумя серебристыми полосками на погонах. Оу… Я не сильно разбираюсь в знаках отличия, но кажется, передо мной военный высочайшего ранга. Может, даже какой-нибудь генерал. Подняться выше его колоннообразной шеи я почему-то так и не решаюсь. Будто там проходит граница, за которой заканчивается моя способность хоть как-то контролировать происходящее. Так что я, замерев кроликом, просто смотрю, как он приближается к лежащему на полу комиссару, и стараюсь изо всех сил не отсвечивать.

«Надеюсь, меня не обвинят в нападении на лицо при исполнении?» — мелькает паническая мысль. Так-то я ничего не делала! Он сам упал! Я не виновата!

Хочу это объяснить. Но великан, присев рядом с комиссаром, резко выбрасывает перед собой руку, призывая меня к молчанию. Что ж. Я-то молчу. А вот комиссар подает-таки голос.

— П-протокол… у меня… санкция…

И опять мужчина делает этот свой жест рукой. За тем лишь исключением, что теперь он адресован не мне, а моему мучителю, который тут же резко замолкает.

Я сглатываю. Какого черта здесь происходит?

В комнате становится настолько тихо, что я слышу, как над головой вибрируют лопасти системы вентиляции. Мужчина кивает каким-то своим мыслям и вдруг переводит на меня свой жуткий взгляд. Почему жуткий? Да потому что, кажется, он видит меня насквозь и все-все про меня знает. Даже то, с какой частотой у меня бьётся пульс, сколько вдохов я делаю за минуту, и на какой мысли застряла, глядя в его глаза. И я сейчас говорю не о каких-то магических сверхспособностях. Все гораздо проще. У таких, как он, в принципе есть доступ к любой информации. Другое дело, на кой ему копаться в сведениях обо мне. Наверное, этому есть одно объяснение… Но я не хочу о нем думать всерьез.

А между тем здоровяк поднимается и шагает ко мне. Я же инстинктивно отодвигаюсь, пока не упираюсь задницей в крышку стола. Больше мне бежать некуда. А как хочется! Но, не смея пошевелиться, я с каким-то священным ужасом наблюдаю за его рукой, медленно приближающейся к моему лицу.

В его геноме определенно есть гены какого-нибудь неандертальца — уж слишком массивная у него челюсть. Я когда-то читала, что как только выяснилось, что у неандертальцев не было аллергии на глютен, высшие тут же решили, что это им точно надо, и стали редачить эмбрионы буквально оптом! Ну, и вот… Его пальцы останавливаются в нескольких миллиметрах от моей щеки. И вдруг касаются глаз. Буквально, господи боже, касаются!

Я ошалело смотрю на кружочки цветных линз, что он вынул… А ведь я с подросткового возраста скрывала за ними истинный цвет своих глаз, не желая привлекать к себе лишнего внимания. Когда человечество встало на порог исчезновения, и расы перемешались окончательно, голубые глаза стали не экзотикой даже — исключением. Генетической удачей. Или проклятием. Тут как посмотреть.

В общем, чувствую себя голой в самом буквальном смысле этого слова. Как будто с меня сняли последнюю защиту. Единственный доступный мне сейчас слой анонимности.

— Ч-что вы себе поз-зволяете?

Он морщится. Шевелит кадыком, будто вспоминая базовые навыки речи.

— Теона?

У него низкий, странно вибрирующий голос. У меня поднимаются тонюсенькие едва незаметные волоски на руках…

— Тея! — вздергиваю подбородок, хотя и дураку ясно, что его мне ни за что не обвести вокруг пальца. Он прикрывает глаза и какое-то время молчит. Я слышала, что из-за бешеной скорости, с которой представители Первого круга обрабатывают информацию, время для них тоже течет быстрее. Так какого черта он медлит? — Может, вы хотя бы представитесь? А лучше объясните, какого черта здесь происходит!

Тут он будто бы отмирает. Едва заметно сощуривается.

— Виктор Грей. Твой репродуктивный бенефициар.