Глава 33

Второй раз за вечер!

Зажимаю рот ладошкой, но фонтан из горячего чая, слава богу, не такой большой, как в первый раз, всё равно успевает забрызгать стол, Максима и меня саму.

Капли стекают по подбородку, с привкусом мелиссы и моего собственного стыда. Пальцы дрожат, ладонь прижата к губам так сильно, что кожа белеет.

Глаза щиплет, в горле першит, а в голове крутится вопрос.

Ну почему я такая неуклюжая рядом с ним? Почему именно сейчас, когда мы обсуждаем важные темы?

- Как завтра? - хрипловато вырывается у меня.

Горло сжимается, слова царапают изнутри. Словно наждачкой по нему прошлись.

Максим даже бровью не ведёт. Встаёт, берёт свежее полотенце с крючка у раковины и начинает вытирать стол. Спокойно, методично, как будто не я только что устроила мини-потоп на его идеально чистой кухне.

Движения уверенные, сильные, и я невольно слежу за тем, как ткань скользит по дереву, как капли собираются в одну линию, как его пальцы, широкие, с лёгкими мозолями, сжимают полотенце.

Он всегда такой собранный, даже когда я готова биться в истерике.

Единственный раз было на парковке ,когда он дал тому мажору по роже.

Так Яна! Отставить эти воспоминания.

- Просто. Распишемся и дальше буду оформлением документов заниматься. Ещё на курсы родителей будем ходить, - отвечает он так буднично, будто обсуждает доставку груза, а не нашу свадьбу.

Свадьбу!

Слово отдаётся в груди тяжёлым эхом, как удар. Смотрю на него, на его широкие плечи, на то, как рубашка натягивается на спине, когда он наклоняется, и пытаюсь осознать происходящее.

Завтра я стану его женой. По документам. По необходимости. По… любви к Варе.

Но внутри что-то сжимается, будто кто-то невидимый стягивает веревки вокруг сердца, и я не могу дышать.

Это не настоящая свадьба. Это… временно.

Он прав. Всё логично. Оформить опеку, курсы, чтобы не отобрали ребёнка, всё по плану.

Но я не думала, что всё будет так быстро. Ещё вчера я жила в общаге, считала копейки, а сегодня… сегодня я сижу в пижаме на кухне можно сказать миллионера, который завтра станет моим мужем. И я не знаю, радоваться мне или плакать.

Мысленно перебираю свой гардероб. Практичный гардероб где ни одной юбки то нет. Потому что носить я их не могу. Боюсь.

Поэтому и никаких платьев, никаких туфель, ничего на выход нет. Каждая копейка была на счету. Учёба, еда, транспорт.

А теперь получается, что замуж я выйду в обычных джинсах и футболке.

Как-то тоскливо от этого становится.

Внутри просыпается девчонка, которую я давно задушила. Та, что втайне мечтала о белом платье, о цветах, о том, чтобы кто-то смотрел на неё так, будто она единственная на свете.

О приятном ужине, о шампанском, о том, чтобы хотя бы раз почувствовать себя не борцом за жизнь, а… невестой.

Представляю, как стою в ЗАГСе в старых кроссовках и все смотрят с жалостью, с насмешкой. Бедная девочка, вышла за богатого, а даже платья не заслужила.

Глупо так думать.

Какое кому дело в чём я выйду замуж. Тем более фиктивно по сути.

Отгоняю мысли, но они цепляются, как репейники. Максиму и так трат выше крыши. Обустройство Вариной комнаты, Варя, курсы, опека.

А я ещё праздник тут хочу?

Не будь эгоисткой, Яна. Это всё для дела. Для Вари. Для её будущего. Моё "хочу" тут абсолютно не причём.

Но на сердце всё равно неприятно, как будто я предаю саму себя, соглашаясь на это.

Мы допиваем чай. Доедаем пирожные из коробки. Замечаю, что Максим не побрезговал теми, на которые попал чай из моего последнего фонтана.

Берёт корзиночку, откусывает, будто ничего не было. И от этого внутри всё переворачивается. От того, что он не отталкивает, не ругает, не делает из этого проблему.

Он принимает меня. Даже такую неуклюжую, в пижаме и всю залитую чаем.

После мы сухо прощаемся. Максим остается внизу, когда я поднимаюсь к себе в комнату. Принимаю душ и забираюсь в кровать.

Простыни приятно прохладные, укрываюсь одеялом до подбородка, но сон не идёт.

Завтра я выйду за него замуж.

В джинсах. Без платья. Без цветов.

Но с Варей.

И с ним.

Ворочаюсь и никак не могу найти удобное положение. Хотя кровать просто идеальная для сна. Но чай с мелиссой мне ни черта не помог.

В голове крутится всевозможные опасения. Понимаю что сама себя накручиваю. Максим не похож на полого человека. Но все мы знаем, что наш мозг всегда предполагает только самые худшие варианты. Вот и мой старается на славу. Чуть ли не бомжом меня после всего этого рисует.

Ну бред же!

Так и засыпаю с этими мыслями, с тяжестью в груди и странным, тёплым трепетом где-то в животе. Под утро.

Просыпаюсь резко, потому что на меня сверху что-то упало. Тяжёлое, тёплое, шевелящееся. Тёплые ладошки Вари хватают меня за щёки, её дыхание пахнет молоком и сном.

- Мама-Яна, пора вставать! Мы с папой уже завтрак приготовили! - радостно заявляет она, подпрыгивая у меня на животе.

Моргаю, пытаюсь сфокусироваться. Часы на тумбочке показывают девять.

Девять?!

Максим не на работе. А я забыла будильник поставить.

Растяпа!

Варя крутится рядом, приплясывает, чуть не падает с кровати. Я успеваю подхватить её за талию. Тёплая, лёгкая, как пёрышко.

- Осторожно, маленькая!

Умываюсь быстро, брызгаю холодной водой в лицо, чтобы проснуться! Капли стекают по шее, холодят кожу. Варя стоит рядом, смотрит, как я чищу зубы, и рассказывает, как папа резал огурцы, а она перемешивала яйца.

Её голос звенит, как колокольчик, и я улыбаюсь, несмотря на всё.

Спускаемся на первый этаж. Пахнет омлетом, свежими овощами, хлебом.

На кухне накрытый стол. Три тарелки с пушистым омлетом, миска с салатом, бутерброды с сыром и ветчиной. Всё аккуратно, красиво, по-домашнему.

Максим стоит у кофемашины, в белой рубашке, рукава закатаны. Бросает на меня взгляд и мурашки бегут по телу, от шеи до кончиков пальцев.

Его серые глаза, как грозовые тучи, и в них что-то, от чего дыхание сбивается.

Вчерашний поцелуй вспыхивает в голове, как вспышка. Губы горят, будто он только что оторвался.

Не думай, Яна, не думай! Это было… от его адреналина в крови.

- Быстро завтракаем и едем готовиться к свадьбе, - ставя на стол чашки с кофе, заявляет он.

- А что готовить нужно? - помогая Варе забраться на высокий стул, спрашиваю я.

Её платьице задирается, колготки сползают, я поправляю, глажу по спинке.

- Платья тебе и Варе, причёски, туфли, - перечисляет Максим, и в его голосе - ни тени сомнения.

Я замираю с кружкой в руке.

- Урааааа! - кричит Варя, а мне от радости плакать хочется.