11 глава

Вечер проходит спокойно.

В семь Маша просыпается, и температура — тридцать семь и восемь. Уже лучше. Она даже просит почитать, и я нахожу на полке книгу про Муми-троллей.

Читаю вслух. Маша слушает, закутавшись в одеяло, иногда комментирует.

— Муми-мама хорошая, — говорит она. — Добрая.

— Да. Как все мамы.

Маша молчит. Потом:

— Женя, а ты хочешь детей?

Вопрос застает врасплох. Я откладываю книгу.

— Когда-нибудь. Наверное.

— У тебя будут хорошие дети, — говорит Маша серьезно. — Потому что ты хорошая.

Я улыбаюсь. Наклоняюсь, целую ее в лоб.

— Спасибо, солнышко.

— Не за что.

В девять она засыпает окончательно. Температура — тридцать семь и пять.

Падает.

Я выдыхаю с облегчением. Выхожу из комнаты, оставив дверь приоткрытой. Иду на кухню, делаю себе чай. Сажусь на диван в гостиной.

За окном — ночной город. Огни, машины, чья-то жизнь.

А я сижу здесь и чувствую странное... умиротворение?

Глаза закрываются сами собой. Думаю — посижу минутку. Только минутку...

Просыпаюсь от звука ключа в замке.

Дезориентация. Где я? Что?.. Ах да. Квартира Ермаковых. Диван в гостиной. Я... уснула?

Смотрю на часы. Полпервого ночи.

Шаги в прихожей.

Поднимаюсь, тру глаза. Наверное, выгляжу ужасно — помятая, сонная, волосы растрепались.

Ермаков появляется в дверях гостиной.

Он выглядит... разбитым. Галстук ослаблен, верхние пуговицы рубашки расстегнуты, волосы взъерошены, будто он не раз запускал в них пальцы. Под глазами — темные круги, еще глубже, чем утром.

— Евгения, — он останавливается, смотрит на меня. — Вы спали?

— Немного, — голос хриплый со сна. Прочищаю горло. — Простите. Я не хотела...

— Ничего, — он качает головой. — Как Маша?

— Температура спала. Тридцать семь и пять. Спит спокойно.

Он закрывает глаза. Всего на секунду. Но я вижу, как расслабляются его плечи. Как разглаживается складка между бровей.

— Слава богу.

Идет на кухню. Я слышу, как открывается шкафчик, льется вода в чайник. Щелкает кнопка.

Иду следом.

Ермаков стоит у окна, смотрит в темноту. Руки в карманах брюк, спина напряженная.

— Владислав Андреевич?

Он оборачивается.

— Чай есть горячий, — говорю. — Я заваривала недавно.

— Недавно — это четыре часа назад? — уголок губ дергается.

— Ну... чайник вскипел.

Он почти улыбается. Почти.

Достает чашку, наливает кипяток, бросает пакетик. Пьет — быстро, нервно. Почти обжигаясь.

Я смотрю на него и вижу то, чего раньше не замечала. Усталость. Не физическую — другую. Глубокую, старую. Такую, которая не лечится сном.

— Вы ели сегодня? — спрашиваю.

Он моргает.

— Что?

— Ели что-то? Ну, еда. Завтрак, обед, ужин?

Ермаков хмурится, будто пытается вспомнить.

— Кажется... кофе? И что-то на переговорах. Канапе, кажется.

— Это не еда, — говорю твердо. — Давайте я разогрею вам ужин. Нина Павловна оставила в холодильнике.

— Не нужно. Вы и так...

— Мне не сложно.

Я уже открываю холодильник. Нахожу контейнер — паста с курицей и овощами. Ставлю в микроволновку, нажимаю кнопки.

— Евгения.

Оборачиваюсь.

Ермаков смотрит на меня. Странно. Так, как смотрел тогда, в первый вечер, когда говорил «спасибо».

— Нам с Машей очень повезло.

Микроволновка гудит. За окном — ночь.

А я стою и не могу пошевелиться.

Сердце пропускает удар. Потом еще один. Потом начинает биться слишком быстро.

Волнение накатывает волной — внезапное, острое. Щеки теплеют.

— Я... — голос не слушается. — Я просто делаю свою работу.

— Нет, — он качает головой. Делает шаг ближе. — Нет, не просто. Вы сидели с ней весь день. В свой выходной. Обнимали ее. Читали ей книжки. Варили бульон.

Он знает про бульон?

— Андрей сказал, — поясняет Ермаков, будто прочитав мои мысли. — И про объятия — тоже. Ну и есть камера в детской, на телефон приходит...

— Вы следите? — вырывается у меня.

— Да, но не потому что вам не доверяю, — он замолкает. — Я... я видел, как вы ее успокаивали. Как держали, когда она плакала…

Микроволновка пищит. Я не двигаюсь.

— Давно никто так... — он не договаривает. Трет переносицу. — С тех пор, как Катя...

Имя повисает в воздухе.

— Мне показалось, — говорит он тихо, — что Маша снова... в безопасности. По-настоящему.

Я смотрю на него — на этого уставшего, сломанного, одинокого мужчину — и чувствую что-то странное.

Не жалость. Нет.

Что-то другое.

Теплое. Щемящее. Опасное.

— Она замечательная девочка, — говорю, и голос почти не дрожит. — С ней легко.

— Не всем, — он хмыкает. — Кристина так не считала.

— Кристина — дура.

Вырывается само. Я зажимаю рот рукой.

Ермаков смотрит на меня. Секунду. Две.

И смеется.

Не улыбается — смеется. Негромко, хрипло, почти удивленно, будто сам не ожидал.

— Пожалуй, — говорит он. — Пожалуй, вы правы.

Я стою, как дура, с ладонью у рта, и чувствую, как горят щеки.

— Простите, — бормочу. — Я не должна была...

— Не извиняйтесь. — Он качает головой, и в его глазах все еще пляшут искры смеха. — Это было... освежающе…

Микроволновка снова пищит. Напоминает о себе.

Я отворачиваюсь, достаю контейнер, ставлю на стол. Нахожу вилку, салфетку.

Все это время я чувствую его взгляд на своей спине.

— Ешьте, — говорю, не оборачиваясь. — Пока горячее.

— А вы?

— Я... мне пора домой.

— В час ночи?

Оборачиваюсь. Он смотрит на меня, приподняв бровь.

— Андрей отвезет, — говорю.

— Андрей спит. — Ермаков указывает на стул напротив. — Садитесь. Поужинаете со мной. А потом я сам вас отвезу.

— Но...

— Евгения, — он произносит мое имя так, что я замолкаю. — Садитесь. Пожалуйста.

Я сажусь.

И мы ужинаем вместе — в час ночи, на кухне, в тишине.

Он ест. Я пью чай. Иногда мы переглядываемся.

И молчим.

Но это молчание — не неловкое. Не тяжелое.

Спокойное.

Правильное.

И от этого мне страшно больше всего.