Глава 20. Михаил

Я стою в морге, где воздух пропитан холодом и резким запахом формалина, от которого выворачивает нутро. Белый кафель на стенах блестит, как ледяная корка, и каждый мой шаг отдаётся эхом, будто я в склепе.

Пашка со мной. И вот… не впервой нам тут бывать, но вот так… одорно пипец как.

Друг молчит, только хмурится, а патологоанатом, тощий мужик с лицом, как у ворона, открывает дверь в зал опознания. Под потолком гудят лампы, и я чувствую, как сердце бьётся в горле, как будто хочет вырваться. Внутри всё кричит: «Не хочу туда!» Но я иду, потому что надо. Надо убедиться.

Чёрт, неужели это они?

Патологоанатом откидывает простыню на первой каталке, и…

В груди жжёт, как от ожога — жалость, гнев, вина. Почему я не вытащил её из этой ямы раньше?

Вторая каталка…

Я вспоминаю, как мы пацанами дрались во дворе, как шкодили с ним на пару, как он учил меня держать удар, а потом…

Жалко их, чёрт возьми.

Что мне теперь делать?

Я киваю патологоанатому, горло сдавило, как тисками. Он бормочет:

— Отравление метиловым спирт. Множественные отказы органов. Смерть наступила быстро.

Сухие, профессиональные слова растворяются в воздухе. Я их как будто со стороны слушаю и наблюдаю за всем так же.

Выходим из подвального помещения. Душно, оттягиваю край свитера и вдыхаю стылый воздух. Раз, два… Курить охота пипец…

Паша хлопает меня по плечу.

— Миш, держись. Уголовное дело завели, — говорит он тихо. — Палёный алкоголь, метанол. Проверят все точки, но… сам знаешь, такие дела редко до конца доводят. Потому что…

Это тоже я все знаю. Торчки пачками загибаются от непонятного пойла. Каждый день мы такие квартиры вскрываем. Это я тоже знаю, но… когда это происходит в твоей семье, ты начинаешь рыться в себе и винить себя же, что ты не увидел, не досмотрел, не помог.

Я молчу, потому что сказать нечего.

Сорвались и доигрались. А Вика осталась одна. Как ей сказать, что мамы больше нет? Что папы нет? Она ничего не поймет, но…

— Похороны, — выдавливаю я. — Надо организовать.

Паша кивает:

— Ребятам сообщу. Кремация?

— Нет, традиционно, — говорю я, не думая. — Пусть лежат вместе.

Домой еду, как в тумане, город мигает огнями, но я их не вижу. В голове какофония последних дней. Моя жизнь изменила свое направление на сто восемьдесят градусов. И так стремительно, что я не успеваю адаптироваться.

Я сжимаю руль, пока пальцы не хрустят. Вика… у нее теперь, получается, никого кроме меня нет.

В квартире меня ждёт Гуля, она в очередной раз без слов осталась с Викой, и я благодарен ей. И не знаю как с ней буду расплачиваться. Она столько времени угрохала на абсолютно незнакомого мужика.

Открываю дверь, и сразу слышу Викин смех, звонкий, как колокольчик, режет по сердцу. В зале Гуля на ковре, Вика рядом, они рисуют карандашами в альбоме. Гуля поднимает голову, её серые глаза ловят мои, и в них тревога отражается.

— Миш, что? — шепчет она, когда Вика отвлекается на мультик.

Я плюхаюсь на диван, будто из меня всю энергию высосали.

— Нашли их. Оба… — пропускаю слово.--- Отравились алкоголем. Дело завели, но… толк будет ли...

Гуля бледнеет, её пальцы сжимают фломастер, и она смотрит на Вику, которая малюет солнышко.

— Бедная малышка… — шепчет она, и её голос ломается. — Такая маленькая и…

— Друзья помогут с… всё организовать, а дальше разберемся. — бурчу я, тру лицо руками. Внутри кипит злость на себя, что не успел, не помог. И страх, что Вику заберут. — А еще вопросы с опекой. У малышки нет никого.

Вика вдруг бросает раскраску, её лицо меняется, будто тучка набежала.

— Мама… — хнычет она, теребя Потапыча. — Мамочка… — будто чувствует.

Она мотает головой, слёзы катятся по щёчкам, и я тянусь к ней, но она вырывается, прячется под стол, обнимая мишку. Истерика резко накатывает, как волна, она кричит, голосит, не подпуская меня. Вообще ни с того ни с сего началось. Пару минут назад все нормально было и вот…