Пролог
Из не отправленных писем:
Смотрю по сторонам, на группы людей, проносящихся по торговому центру в поисках всякой ерунды для последних приготовлений к балу и перевожу взгляд на спутника.
— Ты пойдешь со мной на бал? — как заезженная пластинка уже в десятый раз спрашивает меня Гари.
Его имя Коэн. Коэн Гаррисон, но я привыкла звать его Γари. Он бегает за мной последние несколько лет, и это жутко раздражает. Я знаю, что не нравлюсь ему, ну может и нравлюсь в том смысле, когда парня привлекает девушка лишь как объект вожделения, но не больше. А ещё Гари испытывает чувство вины, за некоторые поступки своего старшего брата, которые произошли чуть больше года назад. А я давно уже всё забыла, ну или делаю вид, что забыла. Такое, конечно, невозможно стереть из своей памяти. Но и вспоминать… тоже не хочется.
— Ты совсем не хочешь идти. Да? — снова ноет парень, и я закатываю глаза.
— Нет, но ты же не отстанешь, верно? — делаю глоток кофе, который он мне купил, и собираюсь встать.
— Пожалуйста, Кэсси. Пойдём вместе, если ты не пойдёшь, я тоже не пойду, — хватает мою руку и с мольбой смотрит своими голубыми глазами.
— Для начала убери руку, — говорю с недовольством. Он быстро отпускает и выдавливает робкое «Прости».
— Ладно, — сдаюсь я, всё равно планов у меня на сегодня нет. Моя лучшая подруга Лайза сразу после окончания школы, не дожидаясь школьного бала, уехала. Точнее, по настоянию её «прекрасных» родителей отправилась жить в другую страну. Как выразилась её «прекрасная» мама, подальше от такой, как я.
— Заедь за мной в восемь, — бросаю Гари и встаю из-за стола кафетерия.
— Но начало в семь…
— Я знаю, — отвечаю с вымученной улыбкой.
— Ты же со мной будешь, Кэсс… Тебе некого бояться.
Вскинув брови, смотрю на него уничтожающе.
— Я никого не боюсь!
— Я не это имел ввиду, — сразу исправляется Гарри. — Короче ты поняла…
— Нет, — присаживаюсь обратно и выставив локти на стол, сдвигаюсь чуть ближе, прожигая его взглядом. — Кого я должна бояться?
— Не кого, а чего… — сконфуженно отвечает он. — Общественного мнения.
Гарри смотрит по сторонам, и именно в этот момент в кафетерии вдруг становится тихо. Взгляды окружающих липнут к моей коже. Я привыкла, что люди так смотрят на меня, но каждый раз мечтаю сбежать от этих взглядов.
«Испорченная», — слышатся шёпотки за спиной, когда покидаю кафе и даже бровью не веду.
Ничего нового.
История стара как мир…
Меня зовут Кэсси Брайт, мне девятнадцать лет, и это моя история.