9 глава

Найт

Я смотрю на нее и не могу отделаться от ощущения, что что-то пошло не так.

Она идет рядом — между мной и Дэйером, — послушная, безмолвная, идеальная. Светлые волосы струятся по спине, платье шелестит при каждом шаге, и от нее исходит легкий, едва уловимый аромат — что-то цветочное, с нотками ванили. Искусственное, конечно. Все в ней искусственное. Запрограммированное. Созданное умельцами.

Биоробот.

Я повторяю это слово про себя, как мантру, пытаясь вернуть контроль над собственными мыслями. Биоробот. Не живое существо. Оболочка. Красивая, совершенная, но пустая.

Только почему, о звезды, моя ладонь все еще помнит прикосновение ее руки?

Мы выходим из церемониального зала, массивные двери бесшумно закрываются за нашими спинами. Коридор пуст — я распорядился, чтобы охрана держалась на расстоянии. Не хочу лишних глаз. Не хочу, чтобы кто-то видел… что именно? Что мы ведем куклу в наши покои? Что играем безупречно в эту фарсовую игру до конца?

Дэйер идет справа от нее, и я вижу краем глаза, как он смотрит на нее. Его лицо задумчивое, брови слегка сдвинуты. Он тоже чувствует. Знаю. Мы с братом всегда чувствовали одно и то же — слишком долго были связаны, слишком много прошли вместе.

Я отвожу взгляд и смотрю вперед, на длинный коридор, уходящий в полумрак. Светящиеся линии на стенах мягко пульсируют, отбрасывая золотистые блики на пол. Тихо. Спокойно. Почти умиротворяюще.

Мы снова дома и это не может не радовать.

Но внутри меня бушует буря.

Трон. Мы получили трон.

Это то, к чему я шел всю свою жизнь. К чему мы с Дэйером шли вместе — с тех самых пор, как осознали себя, поняли, кто мы и что нам предназначено. Наследники. Но не правители. Потому что древний, незыблемый, высеченный в камне самими основателями нашего государства, закон гласит, что только тот, кто обрел Истинную пару, достоин трона.

Истинная пара. Связь душ. Резонанс, который невозможно подделать, невозможно сымитировать.

Или возможно?

Я усмехаюсь. Дэйер бросает на меня быстрый вопросительный взгляд. Я качаю головой. Не сейчас. Поговорим позже.

Проект биороботов. Засекреченный, дорогостоящий, рискованный. Технология, которую разрабатывали десятилетиями — создание живых оболочек, неотличимых от настоящих существ. Тела, которые дышат, двигаются, даже могут есть и спать. Тела, которые могут имитировать эмоции, реагировать на прикосновения, излучать те самые феромоны, которые должна излучать Истинная пара.

Идеальный обман.

Мы оба вложили в этот проект целое состояние. Годы поисков, годы ожидания, и ничего. Ни одна женщина не вызвала того отклика, который должен был возникнуть. Ни одна не зажгла ту искру…

Потому что ее не существовало. Нашей Истинной не было. Или она где-то так далеко, в таких глубинах космоса, что мы никогда бы ее не нашли…

И тогда я принял решение. Если судьба не дает нам того, что нужно, — мы создадим это сами.

Биоробот. Оболочка, запрограммированная быть идеальной парой. Засекреченный проект, стоящий невозможных средств. Тело, которое система признает истинным — потому что все параметры выверены, все реакции настроены, все сигналы откалиброваны.

И это сработало.

Церемония прошла. Совет признал связь. Народ принял ее. Мы стали полноправными правителями.

Все идет по плану.

Тогда почему у меня такое чувство, будто я стою на краю пропасти?

Мы поворачиваем за угол, и впереди показываются двери наших покоев — высокие, темные, с вплетенными серебряными узорами. Охранники, стоящие по обе стороны, кланяются.

Мы входим.

Покои встречают нас привычной тишиной и мягким светом. Просторная главная комната, где стоят низкие диваны, покрытые темными тканями, где у стены выстроен длинный стол с графинами и бокалами, где огромные окна выходят на ночной город, утопающий в огнях. Вдалеке поднимаются шпили дворцов и башен, а над ними — звездное небо, усыпанное россыпью созвездий, незнакомых большинству миров.

Я останавливаюсь посреди комнаты и оборачиваюсь к ней.

Она стоит в нескольких шагах от двери — там, где остановилась, когда мы вошли. Руки сложены перед собой, голова слегка склонена, взгляд опущен. Поза покорности. Поза ожидания.

Идеально.

Слишком идеально.

Дэйер закрывает дверь и подходит ближе. Он обходит ее, разглядывает — так же, как разглядывал в медицинском, когда ее только привезли. Тогда я был уверен, что это идеальный выход и мы справимся. Тогда все казалось простым.

Сейчас ничего не кажется простым.

— Найт, — говорит Дэйер негромко, и я слышу в его голосе ту же нотку, что чувствую сам. Сомнение. — Ты чувствовал это?

Я не притворяюсь, что не понимаю, о чем он.

— Да.

Пауза.

— Это не должно было произойти, — продолжает он. — Биоробот не должен… она не должна была вызвать такой отклик.

Я сжимаю челюсти. Знаю. Прекрасно знаю.

Когда я взял ее руку во время церемонии, когда наши пальцы соприкоснулись, — по мне прошла волна. Не просто имитация, не просто подделка под связь. Настоящая волна. Горячая, обжигающая, пронзившая меня от кончиков пальцев до самого сердца.

Я почувствовал ее.

Не тело. Не оболочку.

Что-то внутри.

И это невозможно. Биороботы не имеют внутреннего мира. Они — пустые сосуды, управляемые программой. У них нет сознания, нет души, нет того, что может откликнуться.

Но она откликнулась.

Я подхожу к ней. Останавливаюсь прямо перед ней, так близко, что вижу каждую ресницу, каждую золотистую крапинку в ее серо-голубых глазах. Она не поднимает взгляд. Не шевелится. Дышит ровно, спокойно.

Я поднимаю руку и касаюсь ее подбородка. Осторожно, кончиками пальцев, приподнимаю ее лицо, заставляя посмотреть на меня.

Глаза встречаются с моими.

Пустые. Безучастные.

Как и должно быть.

Но секунду назад, на церемонии, когда я держал ее руку, — в этих глазах было что-то. Вспышка. Искра. Что-то живое.

Или мне показалось?

— Кто ты? — шепчу я, и голос звучит хрипло, непривычно.

Она молчит. Конечно, молчит. Биороботы не говорят, если им не дать команду.

Я отпускаю ее подбородок и отхожу, провожу рукой по волосам. Нужно взять себя в руки. Это усталость. Напряжение церемонии. Годы ожидания, которые наконец завершились. Все это давит, искажает восприятие.

Дэйер подходит к столу, наливает два бокала красного вина. Протягивает один мне. Я беру, делаю глоток. Терпкое, с долгим послевкусием. Хорошее вино…

— Мы сделали это, — говорит Дэйер, и в его голосе слышится нечто похожее на облегчение. — Трон наш, Найт. Все, к чему мы шли. Все, ради чего… — Он замолкает, смотрит на нее. — Ради чего мы создали ее…

Я киваю. Да. Все ради этого.

Власть. Трон. Возможность изменить этот мир, сделать его таким, каким он должен быть. Мы с Дэйером мечтали об этом с детства — с тех пор, как поняли, что законы устарели, что система прогнила, что нужны перемены. Но без трона мы были бы никем. Просто наследниками, которых терпят, но не слушают.

Теперь все изменится.