Глава 29 — From Siberia with love

Совершенно не могу сосредоточиться. Хочется спать… Все время выпадаю в воспоминания. Сегодня память не щадит меня. Всё больше какая-то жесть. Чтобы отвлечься, пытаюсь моделировать свой приезд в Новосибирск. И никак не могу придумать ни одной щадящей версии. Но она должна быть! Он должен уйти сам… Освободить её. Как это сделать!? Как? Это невозможно? Тогда будет жесть… Быть может, стоит поговорить сначала с ним, потом… Нет! Это бред, конечно.

В городе плотно. Устойчивое ощущение, что правила на дороге соблюдаю только я. В Неаполе, в принципе, так, но сегодня конкретный перебор.

Пробка. Авария. Шоркнулись. Никто здесь не будет ждать страховых агентов из-за такой мелочи. Но это же Италия, твою мать! Надо проораться и помахать друг перед другом руками. Поэтому все ждут. Бесят… Последние оскорбления и угрозы сказаны, все могут медленно ехать дальше. Рывками. Минуту едем, три стоим. Это тоже бесит. Какого черта я поехал в час пик? Опять стоим.

Женя… Где твои пределы? Если я не могу в открытую бить по нему, тогда мне придется бить по себе. Я не буду забирать тебя резко. Мы будем общаться. Ты же общаешься со своим бывшим любовником. Гуляете вместе с дочкой… Вот и я буду рядом… как друг. Я заполню всё, что смогу, и никому не останется места. А потом… когда ты будешь доверять мне, я организую тебе «минуту слабости». Я знаю ВСЕ твои слабости. Моя ведьма совершенно не умеет изменять. После этого ты не ляжешь к мужу в постель. Не сможешь… Дальше вопрос времени и моего терпения. Я вывезу…

Это неправильно? Это подло? Пусть все идут на*уй со своей моралью. Я только забираю своё, стараясь не слишком разх*рачить твоих близких. Обвиняй, презирай… я готов! Ты остынешь. Остынешь и почувствуешь меня. Ты все примешь. Ты всегда всё принимала во мне. Правда, не всегда сразу. Но я теперь терпелив…

Мне хреново от такого расклада. Но другого я не вижу!

Это будет тяжелая битва… Пусть начнется!

Сзади сигналят. Трогаюсь. Становится свободней. Набираю скорость, выезжая на мост. Здесь совершенно другие мосты. Но мне кажется, что я уже еду в Новосибирске.

Пытаюсь гнать прочь все картины с выяснением отношений после того, как все случится. Это потом…

Но в голове — её голос и рассерженные глаза. Ей будет больно. Больно…

Визг тормозов… Черт! Слишком близко! Удар по тормозам. Руль в сторону. Не успеваю. Рывок…

— Вы слышите меня? Аккуратнее… Наверняка, ребра…

Голоса, как из бочки. Гулко. Не могу вдохнуть. При каждой попытки отключаюсь.

Ремень… не пристегнулся…

Открываю глаза… какие-то вспышки… люди…

Подушка безопасности уже сдута.

Голоса… Отталкиваюсь от руля… Резкая боль в грудине…

— Не двигайтесь! — судя по уверенности в голосе, это врач. — Ребра сломаны… разорвут ткани.

Я бы рад… Но как дышать… Судорожно, короткими вдохами, пытаюсь добыть немного кислорода… Закрываю глаза, сосредоточившись на этом.

Больно…

Во рту кровь… Из носа, судя по ощущениям — тоже. Это подушкой?

Врач оттягивает мои веки. Отмахиваюсь, открывая глаза.

— Я в себе, — только хрип, голоса нет.

Мне дают подышать кислородом через маску.

Становится яснее. Но больнее…

Да. Это всегда так. Чем яснее, тем больнее.

— У вас шок…

Отрицательно качаю головой.

— Больно.

С другой стороны ко мне подсаживается еще один медик, они стягивают на мне корсет.

— Еще где-то болит? — осматривает.

Отрицательно качаю головой.

— Выйти сможете?

Киваю.

Помогают…

Снова отключаюсь.

Носилки…

Дождь…

Скорая…

Больно… Очень больно…

Наверное, как будет тебе… Надо это запомнить.

Капельница…

Меня отпускает, и я почти нормально дышу.

Только слишком часто.

— Номер вашей страховки?

Вспоминаю…

МРТ…

Перевязка…

— Счастливчик… — улыбается врач. — Сантиметром выше — и ребро проткнуло бы сердце. А так… ерунда! Одно сломано, в одном — трещина, и ушиб грудины. Через две недели будешь, как новенький.

— Там, в машине, в которую я въехал, кто?..

— Две девушки. Обе ПРИСТЕГНУТЫ, — назидательно выделяет он. — Тряхнуло немного. Но травм нет.

— Хорошо… — выдыхаю я.

— На эти сутки мы оставляем Вас. Может, и на следующие.

Не люблю больницы.

— Ясно…

Снотворное…

Люблю снотворное.

Просыпаюсь от боли. Сажусь. Голова ватная.

Что-то важное надо было…

Заглядывает кто-то из персонала.

— Где мои вещи?

— Всё в пакете, — показывает на стул.

— Телефон?

— Тоже там.

— Как Вы себя чувствуете?

— Как будто, ребра сломал…

— А в целом?

— В целом, обезболивающие — и буду в порядке.

— Врач придет сейчас…

Телефон почти сел. Один звонок максимум.

Надо решить проблему с машиной.

— Да, мой друг!

— Марко… Я в больничке. В аварию попал. Телефон садится. Забери мою тачку, пожалуйста.

— Ты цел?

— Почти.

— Всё сделаю, выздоравливай. Что тебе привезти?

— Ничего не надо. Вечером буду уже дома.

— Что привезти домой?

— Уволь меня от визитов, когда я нездоров…

— Не выделывайся, мой друг! Я неизбежен, как цунами! Мы будем делать барбекю.

— Час, максимум.

Марко художник. Мы — приятели. В небольших дозах он вполне сносен. Он тоже сумасшедший. Хорошо знать меня и продолжать любить может только сумасшедший. Здоровых сносит на подходе. Это очень удобно.

Таксист раздражает. Он ведет так, словно первый день за рулем. Все время дергает. И меня корежит от каждого этого рывка. Больно…

Закидываю в рот еще одну таблетку обезболивающего.

Очень хочется написать Жене…

Но сегодня не буду. Не выношу, когда рядом со мной кто-то, если я болен. Я быстро восстанавливаюсь, но на это нужны все мои силы. А когда рядом она, могу тратить себя только на неё. Это ослабляет. К тому же… Мне нельзя быть рядом с ней в моменты слабости. Она вытащит из меня какое-нибудь оружие и убьет им. Завтра мне станет легче, тогда и напишу…

— Олег! Твой сад требует моей кисти!

— Это слишком долго, — улыбаюсь. — Если хочешь, дам тебе доступ сюда, когда уеду.

— Ты собрался в путешествие и не зовешь меня с собой!?

Мы ездили с ним пару раз в совместные туры. Он — хороший компаньон.

— Это не путешествие. Это… Россия, Марко!

— Россия! Никогда не был вРоссии. Говорят, там самые красивые женщины.

— Не врут…

— Москва?

— Сибирь…

— Сибирь!? Это восхитительно… Я требую фотоотчет. Твоими глазами. Да. Когда ты возвращаешься?

Возвращаюсь?..

Отрицательно качаю головой.

— Ты едешь в Сибирь ЖИТЬ? Ты сумасшедший!

Это так, да…

— Зачем?

— К одной таежной шаманке, — улыбаюсь. — У нас с ней не закончена битва. В прошлой все погибли, в этой — всем надо выжить.

— Ты говоришь, как поэт. Ты влюбился! Я точно это вижу.

Не отрицаю.

Марко хорош тем, что ему достаточно намеков и обрывков. Он не требует деталей. Художник…

— Я обязательно приеду к тебе в Сибирь. Запечатлею поле боя на века.

— Если я выживу…

— Ты непобедим, мой друг! Пощади шаманку. Уверен, она прекрасна.

— Она жестока… Первое ранение я уже получил.

Демонстрирую корсет.

— Это она?

— Вне всяких сомнений.

— «From Siberia with love»?

— Да. Именно так.