Глава 1

Василиса – Да, детка, давай… Я вернулась с работы… Чуть живая… Ноги гудят, голова трещит… Или наоборот. Если честно, уже не знаю… Упахалась в своей школе так, что уже забыла, как меня зовут… Как в том анекдоте. К вечеру первого рабочего дня преподаватель музыки у младших классов Виолетта Валерьевна согласилась с тем, что ее зовут Фиолетовое Варенье. Так и я… Только я не фиолетовая. Пока еще. Наверное. Перехватила в одну руку обе сумки: и с тетрадями, и с продуктами, достала ключи, тихо открыла дверь, а там… – Давай еще, ты такая сладкая, – слышу мужской голос, – такая соблазнительная, так бы и…. А повернись вот так… Да! И… Ниже… Еще… В нежное воркование добавляется восторженное: “М-м-м-м!”, переходящее в хриплый рык… В гортанное “Да-а”… Потом довольный смех… Что? Что это вообще происходит? Громко бросаю ключи на тумбочку в прихожей. Они послушно звякают, и тут же в доме повисает тишина. Никто не выходит мне навстречу, никто не кричит “Привет!”, не пытается обнять, поцеловать, забрать тяжелые сумки… Да, в общем, это и раньше не часто случалось… Прохожу в спальню… На кровати сидит мой благоверный с ноутом на коленях. Точнее… Компьютер установлен чуть ниже живота. Бедный девайс аж покачивается от мешающей ему ровно стоять эрекции. Но Димка упрямо пялится в монитор. На голове наушники, взгляд сосредоточенный. – А, Васька, привет, – отвлекается он, на секунду прикрывая микрофон. – У меня тут важный разговор, – его взгляд возвращается к экрану. – Слышь, у меня работы по горло, приготовь пожрать чего-нибудь! Целый день времени не было! Я стою, обомлевшая. Ощущение, что земля уходит из-под ног… У нас же свадьба! У нас через два месяца свадьба! Того, что тут происходило, не может, не должно быть! Мне что? Послышалось? Скажи. пожалуйста, что послышалась! Но нет! Может, я, конечно, провинциалка… И все на себе сама тяну, но дурочкой никогда не была! Мне очень надо посмотреть, что там за важный звонок. – Знаешь, я устала. Давай доставку закажем?! Рывком тяну на себя ноутбук. – Э! Ты чего творишь, я же сказал! Важный разговор! – Димыч подскакивает с кровати. – В девять вечера? С кем? А я уже смотрю историю мессенджера. – Этот парень живет в Штатах, у них утро! – еще пытается оправдаться мой жених, но… Вижу только что свернутый диалог. – Лизонька… – произношу упавшим голосом, а у самой все плывет перед глазами. – А мужик не против, что ты его так сохранил? – смотрю на Димку иронично. Если честно, жутко хочется, чтобы он прямо сейчас что-нибудь придумал и все объяснил. Что это аккаунт жены его партнера, что он работает с девицей, и она вот так по-дурацки себя зовет, потому что живет заграницей и не чувствует языка, что это просто шутка такая… Но… Думать в нашей паре всегда полагалось мне. И придумывать. В том числе и объяснения. Мой благоверный не утруждает себя такими сложностями. Димыч багровеет, идет пятнами… – Слышь, да что ты творишь? – Дим, почему ты ко мне так обращаешься? Что значит “Слышь”?! – сипло спрашиваю у него я. – И творю я очень простые вещи! Уличаю тебя в измене! – Какой измене? Какой измене? – кривится Димка. – Это просто общение в интернете! – Да-а, – киваю. – Это называется вебкам, Дим… – Слышь, – он вскакивает с кровати, забив на топорщащиеся штаны, – а ты самая умная что ли? Боже! Опять это “Слышь”! Когда? Когда он стал позволять себе так ко мне обращаться? Не припомню, чтобы раньше он употреблял это словечко… Или… Или я просто не слышала? – Ну, может, и не самая умная, но не дура! – хлопаю крышкой ноута, бросаю его на кровать, разворачиваюсь, вылетаю в кухню. – Да ты сама во всем виновата! – несется мне вслед. – Тебя ж вечно дома нет! Вечно на своей работе! От тебя ласкового слова не дождешься! Только нравоучения! Что делать, как жить, как быть! Василиса Премудрая, блин! Как в сказке! Чем дальше, тем страшнее! Замираю… Во рту горечь, руки трясутся… Это он сейчас о чем? О том, что я пыталась устроить его на курсы программистов? Или о том, что я с ним занималась английским? Как мастерски я себя обманывала? Или не я? И не себя? Глаза застилают слезы. – Ну что ж ты терпишь? – вскидываю руки к потолку. – Что ж не уйдешь по-мужски? – смотрю на него испепеляющим взглядом. – Дай угадаю! Кушать хочется! – скрещиваю руки на груди. – А работать не хочется! Так, Дим? – Знаешь что, – фыркает Димка, – раз тебя все не устраивает, так и вали! – Что? – я ахаю от его наглости. – Вали, говорю! Свадьбы не будет! – гордо выпячивает грудь мой бывший будущий муж. – Дим, а ты ничего не попутал? – я усмехаюсь, но только для того, чтобы сдержать всхлипывания. – Эту квартиру я оплачиваю! Я перевожу деньги хозяевам! Так что, ты вали! – Дура! – выплевывает мне в лицо мой уже совершенно точно бывший жених. – Где умная, а где дура! И начинает хохотать! Громко, мерзко, противно… – Что ты хочешь сказать? – у меня закрадываются нехорошие подозрения. Кажется, измена моего жениха – это не все приятные сюрпризы, которые он мне приготовил. – Это моя квартира! – выпятив подбородок, выдает мне Димка. – Точнее, бабки моей! А деньги ты переводила на счет моей тетки! У них с бабкой фамилии одинаковые! – с видом победителя объясняет мне этот подонок. – Что? Съела? Я ж говорю! Дура! – Дим, – падаю на стул, шепчу растерянно, – получается, я все это время ползарплаты тебе переводила? – Получается! – он надувается от гордости, будто как минимум доказал теорему Ферма. – Дим, а… А… А кредит? Ты же уговорил меня оформить на свадьбу кредит… – Ну вот и рассчитывайся с банком! – мерзко хохочет мой бывший. – Он же на тебя оформлен, не на меня! – Да, но деньги… Всю ссуду забрал Дима. Я работала. Днем школа, вечером – частные ученики. Мне торжеством заниматься было некогда. Дима сказал, что его мама все сделает по высшему разряду. Да и делалась эта свадьба для его родни. Я решила, что пусть будет по их вкусу. Лично я считала, что брать в долг, чтобы пустить родственникам пыль в глаза – дурость, но… Его мать чуть не плакала. Димочка, единственный сыночек, свадьба раз в жизни, как же так… И… Я сдалась… А теперь… – Денег нет! – он выглядит очень довольным. – Для тебя – нет! А теперь сумки собирай и вали! – он швыряет в меня пакет с пакетами из кухонного шкафа. – А я посмотрю, что ты собираешь! Чтобы ничего моего не прихватила!