Глава 9. «Я поехала». Твоя крыша

Ирина

Когда в комнату вошли двое мужчин, у меня здорово пошатнулась уверенность в своём психическом здоровье.

Эти два товарища словно сошли со страниц исторического романа. Один с усами, бородой, и в пенсне, — похожий на Антона Павловича Чехова, — и в костюме тех же времён. Второй расфуфыренный — в длинной расшитой серебром жилетке поверх рубахи с пышными рукавами и манишкой. С напомаженными и зачесанными назад волосами, и с короткой ухоженной бородкой и усами. Сразу видно, — статусный.

Тот, что постарше, держал в руках такую же старинную как он сам сумку. Саквояж, кажется, называется. И почти сразу направился ко мне. А расфуфыренный замер мраморным изваянием, словно кол проглотил. Лицо надменная, хоть и пытается изобразить подобие сочувствия. Неприятный тип.

Ни первый, ни второй вообще не вписывались в наш современный мир. Как и окружающая обстановка.

«Господи, пусть это будет сон» — взмолилась мысленно, не выпуская из поля зрения посетителей.

Старик заговорил первым:

— Фира Ириана, вам лучше лечь…

Кто такая Фира? И почему он так странно произносит моё имя? Что здесь вообще происходит? То дрянью обзовут, то теперь вот это… Может я всё-таки брежу? Поморгала. Двое никуда не исчезли. И комната осталась прежней.

Пока я пыталась понять, что вокруг творится, старик продолжал сыпать вопросами. И когда я наконец осознала, что это никакой не сон, и от меня реально ждут ответа, решила отозваться. Что он там спросил последним? Моё имя?

— Ирина…

Голос оказался не моим. От слова «совсем». У меня никогда не было такого мелодичного, с хорошо поставленным тембром.

Это что за чертовщина?!

Испуганно схватилась за горло. Может это последствия отравления и рвоты? Поняла, что это чушь — не бывает такого. Голос бы наоборот сел, охрип. И к тому же тут не только голос чужой, руки тоже не мои — тонкие, белые, без единой веснушки. И пальчики длинные изящные. Красивые. И прядь светлых волос на груди… Всё не моё!

Доктор добавил шока:

— Вы узнаёте своего супруга? — спросил, указывая на ряженого индюка, торчащего у двери.

Всмотрелась в него внимательнее, сопоставила факты. И вытаращила глаза. Получается это тот самый гад, что обозвал меня дрянью?

Память услужливо подкинула слова писклявой о том, что от меня нужно избавиться. И вот тут мне стало страшно по-настоящему.

Вжалась в подушку.

Пусть я не знаю где нахожусь и зачем, но одно я знаю точно — умирать мне не хочется. Мысленно попросила у бога прощения за то, что отказывалась ходить с мамой в церковь, и взмолилась о помощи.

И помощь сразу пришла: доктор недвусмысленно дал понять, что нам лучше остаться с ним наедине. И на моё удивление сиятельный тотчас скрылся за дверью.

Выдохнула. Совсем чуть-чуть. Ведь ещё было непонятно чего ждать от этого двойника Чехова.

Но, в благодарность за то, что он спровадил напомаженного, решила всё же ответить на все его вопросы. Рассказала, что меня всё ещё тошнит, и за грудиной как-то нехорошо. И что левая рука побаливает, и зубы тоже…

И поняв, что этот точно убивать не собирается, а даже наоборот, робко попросила зеркало. Старик достал из саквояжа и протянул совсем крохотное — таким только дыхание проверять: жив или мёртв. Похоже, это оно было.

А сам зачем-то начал собирать палочкой остатки рвотных масс, не впитавшихся в дорогой ковёр.

Долго рассматривала себя по частям, а потом чуть отдалила огрызок, чтобы увидеть общую картину.

Девушка, смотревшая на меня из зеркала, была красавицей. Молоденькая, с нежной гладкой кожей, с наивными голубыми глазами и шикарной копной светло-бежевых волос.

При докторе не стала лезть под одеяло, чтобы оценить фигуру. Но грудь, насколько я могла её увидеть сквозь белую кружевную сорочку, была зачётная — большая и упругая — даже лёжа не расплывалась.

— Что скажете, фира? — поинтересовался мужчина, как только закончил смешивать собранный трофей с какой-то жидкостью, и сделал пометку в рабочей тетради.

— Скажу, что я никакая не Фира. Я не знаю эту девушку в зеркале.

— Фира — это уважительное обращение к женщине вашего сословия. Вы графиня Ириана Дебур. Это имя вам тоже кажется чужим?

— Не совсем... Имя Ириана очень похоже…

— Вот и хорошо. — обрадовался доктор не дав мне закончить предложение. — Значит есть шанс, что со временем память к вам вернётся. Хотя бы частично.

Так. Значит он уверен, что я графиня потерявшая память. Может мне и в самом деле пока стоит придерживаться этой версии. Я ведь понятия нее имею как граф отнесётся к новости, что его жена умерла, а какая-то левая девица заняла её место. Особенно, учитывая его желание избавиться от супруги. Ещё сожгут как ведьму.

Врач оставил на столе несколько склянок с настойками, рассказал, как их принимать, и удалился.

А я сразу попыталась встать.

Но едва села, голова закружилась так, что меня снова затошнило. Передумала. Решила, что остальной обзор можно провести и позже. Теперь ведь это тело принадлежит мне, и значит у меня ещё будет время им налюбоваться.

Приняв горизонтальное положение, стала анализировать.

То, что я попала, сомнений уже не осталось. Но вот куда? В другой мир, как в фентезийных романах, которыми я в последнее время зачитывалась, или в прошлое — как в фантастических фильмах? А, впрочем, какая разница? Хрен редьки не слаще.

Не удержалась, посмотрела на пышную грудь с торчащими сосками.

Тело мне, конечно, досталось шикарное, только вот с нехорошим приданным. Муженёк у этой Ирианы ещё тот кобелина. Любовниц таскает прямо в спальню больной жены. И подозреваю, что эта болезнь с нею приключилась неслучайно…

И что с этим всем теперь делать? Я нечего не знаю об этом мире, о своих врагах, и понятия не имею у кого просить помощи, если эта парочка решит меня добить…

Доктор вроде бы неплохой человек. Но я не уверена, что он таким останется, когда узнает, что я не Ириана.

И значит выбор у меня остаётся только один: прикидываться беспамятной графиней, и ориентироваться по обстоятельствам.