Глава 1

Ульяна

Три года спустя

– Уль, тут такое дело, – как-то неуверенно начинает муж, прерывая наш привычный вечерний созвон. – Тебе, наверное, не совсем это понравится, но я не смог отказать.

Не совсем понимаю, к чему клонит Витя. Попутно меня тянет за руку мой сынок Тимоша и пытается куда-то увести за собой, увлечь в свою игру.

– Ма-ма! Мааама!

– Подожди, милый. Я разговариваю с папой, – тихонько шепчу, прикладывая указательный палец к губам. Малыш устало вздыхает и опускает плечики вниз, следом за ним расслабляется и его рука на моих пальцах.

– Вить, что случилось? Ты меня пугаешь, – возвращаюсь к разговору с мужем, который уже вторую неделю находится в командировке по работе. У Вити свое крупное производство автозапчастей, и он улетел за границу, чтобы заключить важный контракт с партнерами.

– Короче, дело такое, – выдыхает он в трубку, и я пытаюсь внимательно его слушать, игнорируя оживленную игру сына в машинки. Отхожу немного в сторону, чтобы четче услышать слова мужа. Чувствую, как грудь начинает сдавливать от нехорошего предчувствия.

– Какое? Ты задержишься? – не выдерживаю и перебиваю его речь.

– И это тоже, – напряженный голос Виктора заставляет меня замереть на месте. Тело сковывает какой-то тревожный паралич, а сердце в волнении забилось чаще.

– Так, ладно. Что ещё?

– Ульяна, у меня есть младший брат. Да, я тебе о нем никогда не рассказывал, потому что мы с ним много лет не общались. В общем, долгая история, как-нибудь потом расскажу… – голос мужа слышу урывками, потому что связь начинает обрываться.

– Мааама! – Тимоша снова оказывается рядом. Из-за его звонкого детского голоска слышу Витю ещё хуже. Тычу пальцем на свой телефон, но разве гиперактивному двухлетке объяснишь, что разговор взрослых нельзя перебивать?

– Вить, плохо слышу тебя…

– Он поживет у нас какое-то время.

Его слова по началу кажутся мне каким-то бредом. Замираю в ступоре, несколько секунд пытаюсь понять их смысл. Это заявление подобно грому среди ясного неба.

– Как это поживет?

– Понимаешь, Уль… – голос мужа становится сдавленным. Помехи в трубке делают его каким-то рваным. – Не мог отказать. Это и его дом тоже.

– Мааам! Двель… Дзынь-дзынь… – лепечет Тимоша, тянет меня в сторону коридора. Моё, застывшее в недоумении тело, легко поддается манипуляциям сына. Из-за его криков перестаю слышать и без того слабый и плохо разборчивый голос мужа. Он попросту тонет в помехах.

Не сразу понимаю, что имеет ввиду сынок. Лишь когда слышу звонок в дверь, догадываюсь, что именно об этом мне и пытался сказать малыш. Но я никого не жду. Точнее…

Не ждала до этого момента.

– Вить, а когда он должен приехать? – с осторожностью протягиваю я.

– Прости, любимая, что не сказал раньше. Тут такая путаница со временем… Он… Должен… Уже… Люблю. Перез-звоню поз-зже… – голос Виктора становится ломаным, а слова и вовсе превращаются в жалкие отрывки фраз. Затем вызов сбрасывается, видимо, окончательно оборвалась связь.

– Мам! Дзынь-дзынь! – Тимоша трясет меня за руку, а я, словно истукан, смотрю на потухший экран телефона.

Да, точно. Дзынь-дзынь. Встряхиваю головой, преодолеваю оставшееся расстояние до двери.

Да уж. Вот так новости. Какой-то там брат нарисовался, хоть бы имя его знать.

Ещё и Витя неизвестно когда приедет. И мы должны с сыном жить с незнакомым мужчиной. Будь Витя сейчас здесь, я бы ему все высказала.

Настойчивый звонок повторяется, и я наконец открываю дверь. Боже, не может быть…

Меня охватывает ледяной ужас. Лучше бы я этого не делала.

Лучше бы провалилась сквозь землю, убежала на другой край света, растворилась в воздухе, исчезла, в конце концов.

– Какого черта? – едва слышно хриплю я от испытываемого ужаса. Перед глазами заплясали разноцветные пятнышки. А среди них облик моего личного дьявола. Того человека, который три года назад сжег мою душу и смешал этот пепел с грязью.

– Ну привет, невестка, – с откровенной издевкой в голосе выдает Стас. Парень, которого я любила всей душой, но он жестоко меня предал. И если я потрясена до такой степени, что даже не могу ничего сказать ему в ответ, то Стас наоборот, выглядит вполне себе расслабленно. Будто бы он все это время был в курсе моей жизни.

– Мааам… Мам! – Тимоша перебивает мой шок своим звонким голосом. Прихожу в себя, едва заметно вздрогнув.

– Кто этот дядя?

«Твой отец…» – первая мысль пронзает сознание.

Нервно закашливаюсь, натужно улыбаясь. Ужас смешивается с онемением и приступом паники. Я должна взять себя в руки и контролировать ситуацию, хоть внутри все рушится.

– Это твой дядя, сынок. Брат твоего папы.

– Привет, малыш, – улыбка Стаса на миг становится теплой, мягкой. Ловлю себя на той мысли, что они с сыном так сильно похожи…

– Пливет, дядя, – робко отзывается Тимоша, протягиваю свою маленькую ладошку Стасу.

Я думала, что мы с ним больше никогда не встретимся. Но спустя три года он стоит на пороге моего дома, держит за руку маленького мальчика, даже не догадываясь о том, что это его родной сын.

Но… Он не должен никогда об этом узнать.