Глава 38

Ульяна

Сжимаю руку Виктора, чувствуя, как его пальцы крепко сжимают мои в ответ. Знаю, что мне будет тяжело, но я должна это сделать. Ради Тимоши. Он так хотел увидеть «дядю Стаса». Черт, да кого я обманываю?!

Я! Я хочу его увидеть.

– Ульяна, Виктор… Рада, что вы пришли, – сияет в приторной улыбке пассия Стаса, которая встречает нас у дверей.

– Взаимно, Евгения, – любезничает Виктор, я же просто киваю и тихо говорю «Привет». На большее меня не хватает.

Переступаем порог.

Внутри дом оказывается неожиданно просторным и уютным. Приглушенный свет, мягкие ковры, даже камин. Стены украшены картинами в светлых тонах, на полках – книги и даже несколько фото в рамках. Странно, но совместных фото Стаса и Жени не наблюдаю. Только его личные. В воздухе витает аромат полевых цветов…

– Ну как вам? – интересуется девушка, не прекращая улыбаться. – Очень… Мило, – сдавленно отвечаю я.

Тимоша, вырвавшись из моей руки, с восторженным визгом носится по дому. – Какой больсой дом, мамоська! Даже больсе, чем у нас! Как у кололя! – кричит он, его глаза горят от восхищения. Виктор с улыбкой наблюдает за сыном. Мне же не до улыбок. Сердце сжимается от боли.

Затем в гостиную выходит и Стас. Как всегда, безупречно одет, на лице – натянутая улыбка. Он пожимает Виктору руку. На меня просто смотрит с нескрываемым любопытством.

«На девку свою смотри!» – так и хочется рыкнуть ему в ответ, но я сдерживаюсь.

– Приглашаю всех к столу! – с какой-то напыщенной торжественностью объявляет бывший, и мы проходим в столовую. Стол уже накрыт. Хрустальные бокалы, серебряные приборы, белоснежные салфетки.

Запеченное мясо, картошка, салаты, множество интересных закусок.

Всё выглядит изысканно, но я не чувствую аппетита. Ком в горле. Садимся за стол. Стас наливает вино, произносит тост «за

встречу». Поднимаю бокал, делаю глоток. Вино горькое, как моя жизнь.

Разговор не клеится. Виктор пытается поддержать беседу, но я молчу. Не могу говорить. Слова застревают в горле. Отвечаю односложными фразами, стараясь не смотреть на Стаса.

Но его взгляд я чувствую. Он смотрит на меня внимательно, изучающе. В его глазах читается смесь любопытства, торжества и… Чего-то ещё. Чего-то, что я не могу расшифровать.

Чего он добивается? Хочет увидеть мою боль? Убедиться, что я страдаю? Если это так, то у него это получилось. С лихвой.

Ужин тянется бесконечно. Каждое движение, каждое слово даётся мне с трудом. Я как на иголках. Хочу поскорее уйти. Забрать Тимошу и убежать из этого дома, пропитанного ложью и предательством.

– Извините, а где у вас уборная? – интересуюсь я, потому что чувствую острую необходимость побыть наедине. Умыться прохладной водой и немного передохнуть.

– Вторая дверь справа по коридору, – отвечает Евгения, мило улыбнувшись. Киваю в благодарности и встаю с места, чувствуя на себе прожигающий взгляд Стаса. Аж не по себе становится. По спине пробегают ледяные мурашки.

Скорее уношу ноги, почти бегу по коридору, ища спасительную дверь. Наконец, нахожу. Забегаю внутрь, запираю дверь на щеколду. Прислоняюсь спиной к холодной поверхности, тяжело дыша, словно загнанный зверёк. Сердце колотится в груди, как бешеное. Что вообще происходит?! Почему он так смотрит на меня? Что ему нужно?

Смотрю на себя в зеркало. Бледное лицо, темные круги под глазами, безжизненный взгляд. Боже, как я выгляжу! Словно у меня не жизнь, а каторга какая-то. Тяжело вздыхаю, включаю воду. Подставляю руки под холодную струю, потом брызгаю на лицо. Прохладные капли немного приводят меня в чувство.

С силой закусываю губу изнутри, не позволяя себе плакать. Не сейчас. Не здесь. Нельзя показывать ему свою слабость. Нельзя давать ему повод для торжества. Бывший ведь только этого и ждёт.

Делаю несколько глубоких вдохов, пытаясь успокоиться. Нужно взять себя в руки. Ради Тимоши. Я должна быть сильной.

Выхожу из туалета. И тут же врезаюсь в Стаса. Он стоял прямо за дверью, словно поджидал меня. Да что за…?!

Пытаюсь обойти его, делаю шаг в сторону.

Но он не даёт мне пройти. Хватает меня за руку, заводит обратно в туалет. Закрывает дверь. Все происходит так быстро и резко, что я ничего не успеваю понять.

– Стас, что ты делаешь?! – шепчу я, испуганно глядя на него. Он не отвечает. Молчит, и это молчание пугает меня ещё больше.

Его руки, сильные и властные, скользят по моей спине, притягивая меня ближе. Его лицо… Такое знакомое, такое любимое когда-то – находится в нескольких сантиметрах от моего. Слишком близко. Чувствую его горячее дыхание на своей коже, аромат его парфюма, терпкий, с нотками цитруса и мускуса. Он ударил в голову, смешиваясь с запахом мыла в туалете. Он пытается поцеловать меня. Жадно, требовательно, словно изголодавшийся зверь. Его губы прижимаются к моим, пытаясь проникнуть в мой рот.

В голове – пустота. Мысли разлетаются, как испуганные птицы. Не понимаю, что происходит. Что я делаю здесь? Зачем пришла? Зачем согласилась на этот ужин? Тело словно парализовано. Стою, как завороженная, не в силах ни пошевелиться, ни сказать слово. Рядом со Стасом мой мозг отключается. Всегда так было. С самого начала наших отношений. Как будто кто-то нажимает на невидимую кнопку, и я перестаю контролировать себя, свои мысли, свои желания. Его прикосновения, его запах, его взгляд – всё это действует на меня, как самый сильный наркотик.

С трудом собираю остатки воли, пытаюсь оттолкнуть его от себя. Но слабо. Руки дрожат, ноги ватные. Совсем без сил. Внутри лишь пустота и страх. Страх перед ним. Перед собой. Перед этими чувствами, которые он во мне пробуждает.

– Не надо, пожалуйста… – шепчу я, но мой голос звучит неубедительно. Даже для меня самой. В этих словах – мольба, а не протест. И он, конечно, это слышит. Чувствует.