Глава 37

Мне не всё равно, в каком виде предстать перед человеком. И вопрос не в том, что это выросший мальчишка, в которого я когда-то была влюблена. На встречи я всегда немного подкрашиваюсь, хотя обычно предпочитаю отсутствие косметики, зачернив брови и ресницы краской, которой хватает на пару недель.

На этот раз кажется, что ресницы не такие густые, что тени ужасные, и вообще надо было выбирать чуть потемнее, потому что моль так и осталась бледной. Тот день, когда я сама себе не нравлюсь, настал. Он частенько навещал меня в те моменты, когда следовало куда-то выбираться. И я обязательно была чем-то недовольна.

- Ой, всё, - машу сама на себя в зеркало заднего вида, требуя отпустить ситуацию. В конце концов не на приём к английской королеве.

Трогаюсь с места, выбирая знакомую дорогу. Как назло, ремонт и стрелки с объездом. Может, это знак? Кто-то намекает мне, что не надо начинать? Ну как на самолёт. Один опаздывает, второй заболел. А те, кто полетели – подписали себе приговор…

Тут Остапа понесло. Виной всему моё отменное воображение. И это всего лишь случайность, так решаю, сворачивая направо.

В кафе малолюдно, так даже лучше, и я бросаю взгляд на часы, чтобы осознать, что приехала раньше на десять минут, а потом обвожу взглядом помещение, выбирая место, и натыкаюсь на Костю. Обычные джинсы, светлый свитер и улыбка, которая всегда ему шла, а с годами стала какой-то грустной и меланхоличной. И в этом спрятан его особый шарм.

Не знаю почему, но ощущение неловкости присутствует, и я перемещаю его на задворки эмоций, отправляясь к одному из столиков.

Костя поднимается, здороваясь со мной касанием щеки. Чувствую небритость его лица: мимолётное ощущение, отзывающееся во мне чем-то знакомым и запретным. И внезапно рождается сюжет. История, рассказанная женщиной. Трепетная и правдивая, настоящая. О том, что чувства никуда не уходят, что они остаются и бродят, как хорошее вино. А потом готовы выбраться наружу, как только появится возможность.

Она видит его случайно. Между ними годы. Десять, да, пускай десятка на вскидку. Это должно быть что-то простое, но в то же время до мурашек. Имена? Я придумываю их спонтанно. Или же они просто уже есть.

- Рим, - зовёт Костя, и я спохватываюсь. Выныриваю из сюжета, который стоит перед глазами. Небольшой городок, женщина, которая считала до поры себя счастливой, и внезапная встреча.

Наверное, я слишком долго стою на месте, что странно для окружающих, потому что некоторые косятся в мою сторону.

- Прости, пожалуйста, - смущённо улыбаюсь, усаживаясь напротив и тут же вытаскивая из сумки записную книжку. Кто-то не выходит из дома без телефона, я без неё. Потому что порой просто необходимо поймать самые яркие моменты, которые проносятся в голове. – Дай мне пару секунд.

Сейчас мне неважно: посчитает он меня странной, с придурью, бесцеремонной или какой-то ещё. В данную минуту просто необходимо черкануть пару строк о том, что я видела, иначе потом оно ускользнёт.

Костя не закатывает глаза, как Лапин. А подзывает официанта, что-то заказывая, пока я после нескольких предложений не вывожу название: «Плохая жена».