55. Скажи это снова

Ида

Муж замирает. Слегка отстраняется. Заглядывает мне в глаза.

— Боже, малыш. Я не ослышался? – хриплым голосом, спрашивает Демид. Взволнованным взглядом блуждает по моему лицу. — Ты сказала, что любишь меня? Или я окончательно от тебя свихнулся и у меня слуховые галлюцинации?

Провожу рукой по его щеке, тихо говорю:

— Нет, не свихнулся. Я правда так сказала.

– Девочка моя любимая… ты даже… даже не представляешь… как я счастлив! – покрывая моё лицо поцелуями, шепчет Демид.

Волна радости накрывает меня. Разливается теплом по всему телу.

Любимый перекатывается на бок, притягивает меня к себе. Прикладываю ладошку к его груди. Слышу, как быстро и сильно бьётся его сердце.

– Можешь сказать это ещё? А то получается, я вытрахал из тебя признание, – серьёзно говорит муж. Смотрит с надеждой. Ждёт.

– Я тебя люблю, – тихо говорю и смущённо утыкаюсь ему в грудь.

Едва касаясь губами его покрытой мурашками кожи, шепчу:

– И нет. Это не совсем, то, что ты сказал. Не случайность. Я хотела сообщить тебе о своих чувствах, ещё до… но не смогла. Написала записку. Я так понимаю, ты её не читал…

– Нет. Не видел никакую записку… Но очень хочу её прочитать, – ласкового говорит Демид, поглаживая мои волосы.

– Там ничего особенного. Всего несколько слов, – робко говорю, краснею. – Загляни в карман пальто. Она там.

Муж отстраняется от меня. Перегибаясь через край кровати, хватает пальто, подтягивает к себе.

– Как это ничего особенного?! Я ждал этого признания целую вечность! – возмущённо заявляет Демид.

Застенчиво улыбаюсь. Покусываю губы.

Любимый возвращается ко мне уже со свёрнутым клочком бумаги в руке. Разворачивает. Читает. Его лицо озаряется светом. Счастливо улыбается.

– Я понимаю это ненормально. Такой детский сад… – смущённо бормочу и прикрываю лицо руками.

– Нет. Мне нравится. Пойдёт в мою коллекцию, – решительно объявляет Демид.

Раздвигаю пальцы в стороны. Удивлённо смотрю на него несколько секунд. Убираю руки от лица. Заинтересованно спрашиваю:

– Какую коллекцию?

– Ну у меня есть несколько твоих вещей.

Сажусь по-турецки, подтягиваю одеяло к груди:

– Это интересно. Каких?

– Ну, например, большая шпилька, которую я вытащил из твоих волос, в ту нашу первую ночь… Так, что мы оба с тобой ненормальные.

– Ненормальные, которые любят друг друга, – уверенно говорю и снова укладываюсь рядом с мужем.

– Скажи ещё раз, – говорит Демид и подминает меня под себя.

– Про ненормальных? – спрашиваю, лукаво улыбаясь.

– Нет, глупышка, – мягко касается, кончика моего носа указательным пальцем, – Что любишь меня. Это так греет душу и раскаляет тело.

Нависая надо мной, муж начинает целовать мою шею. Запрокидываю голову. Демид проводит языком по моему горлу, прикасается к нежной коже губами…

– Я… тебя… люблю, Савицкий! – шепчу, извиваясь от его откровенных ласк.