Глава 8

Даша

— Я не к вам… — произношу я, ели слышно хриплым голосом. — Наверно, я ошиблась адресом… — пелена ужаса застыла перед моими глазами, но это же не глупое совпадение…

Я хочу уйти с этого дома, разворачиваюсь и направляюсь на лестничный проем, решила не ехать на лифте, а спустится по ступенькам, может приду пока в себя. Но жесткий хват руки Игоря цепляет меня выше локтя своими сильными пальцами и останавливает.

— Красова, ну-ка стоять! – он захлопывает дверь в квартиру и ловит меня прям на лестничной площадке.

Повернувшись, я смотрю на него, самоуверенный тип с хищной улыбкой, будто бы хочет меня сожрать, прямо здесь и сейчас. Я задыхаюсь, жадно ловлю ртом воздух, я не планировала встречаться с ним вновь.

— Я же сказала, ошиблась адресом, мне нужно идти! –совсем ослаб мой голос, его взгляд пронизывает меня насквозь.

— Кого ты ищешь, Даша?! — холодно уточнил, не отпуская моей руки. — Слишком часто я тебя стал видеть в своей жизни, сначала машину мне задела, теперь злишь меня!

— Я ищу девушку! — пищу я, еле шевеля губами, тошнота подкатывает к самому горлу.

— Виолетту??? Её нет сейчас дома… А ты ей кем являешься? — задает вопрос, а я пячусь немного назад, ноги путаются.

— Моя давняя подруга! — прохрипела я, мне не очень хочется говорить ему, по какому вопросу я явилась. Если он её муж, то я даже не знаю, как такой, как он отреагирует…

— Виолетты сейчас нет дома…—выдыхает горячий воздух с легких, холодный блеск в глазах и сжатые губы не предвещают ничего хорошего.

— Х-хорошо… Я тогда пойду, зайду в следующий раз… – ложу я ладонь на его руку, которая продолжает сжимать мне до боли запястье, пытаюсь сдвинуть её, но она не поддается.

Он продолжает смотреть на меня своими черными глазами, от которых хочется спрятаться, уголки его губ начинают подниматься вверх.

— Какая ты тогда подруга, если даже не спросишь, где она? И почему ты ей не позвонила? Может, ты что-то недоговариваешь? —чеканит непоколебимо, подозревая меня в неправде.

— Я же говорю, давняя подруга, номер потеряла, узнала, что живет здесь, приехала. Да и вообще, отпусти мою руку! Что ты себе позволяешь! — гордо расправляю плечи и нагло смотрю прямо в его глаза.

— А может, ты мне нравишься! Ты же сама попадаешься мне на глаза! Заходи на чай, преследовательница… — смеется он в голос.

— Ты совсем того?! А твоя жена? — осмеливаюсь задать вопрос, который меня интересует сейчас больше всего.

— Я не женат, крошка, а ты ниче такая, может переспим все таки?! –подмигивает мне наглый, а я задыхаюсь от собственных возмущений, что он себе позволяет.

— Да пошел ты! Как тебе не стыдно?! Я по твоему похожа на… ? — вспыхиваю от злости, понимаю, что он меня может прикончить прямо тут, но у меня уже нет терпения.

— Следи за словами, девочка, я тебя не оскорблял, — сквозь зубы произносит. —Я просто пошутил, у тебя, что нет чувства юмора? Сижу просто, скучаю дома, тут приходишь ты, я подумал, это намек… ничего личного, просто ты красивая… — он подмигивает мне, поднимая вверх свои черные густые брови, а я теряю рассудок.

— Спасибо, если это можно счесть за комплимент, но я тоже пошутила. Можно я пойду? Виолетта когда вернется? — смягчаю голос, сглатываю ком, образовавшийся в горле.

— Сестра в больнице с моей племянницей, девочка простыла, она совсем малышка…. произносит болезненно, его глаза становятся какими-то печальными.

Сестра, она ему, вот же мне повезло, так повезло, а что её брат делал в больнице, где лежит Рома? И почему у них с ней разные фамилии… Куча вопросов в моей голове создавали полный сумбур…

— Получается, вы брат Виолетты? А почему у вас разные фамилии ? –интересуюсь я, может хоть что-нибудь получится узнать.

— Да, мы родные по маме, отцы у нас разные, но я очень люблю свою сестру и племянницу, — произносит не моргая.

— Ясно, пускай выздоравливает, а в какой она больнице? — с опаской смотрю на своего собеседника.

— В сорок седьмой. Я перевел её в сначала в другой роддом, а то представляешь, там такое отношение поганое, что к моей сестре, что к ребенку. Виолетта попросила забрать все документы и уехать от туда, я им еще покажу черный пиар, сестра попросила пока не разносить шумиху, стыдно ей стало, видите ли…А потом её должны были выписать, но девочка приболела…— усмехается сердито Игорь и расслабляет свою хватку, отпуская мою руку.

— Странно… — задумчиво отвечаю.

Значит, отношение ей плохое, вот это да. Почему она не рассказала, как она устроила мне концерт в родовой, прямо когда я держала её дочь на руках, мутная эта Виолетта.

— Так и я об этом. Слушай, может заглянешь ко мне на минутку? Завтра я встречаю сестру с племяшкой. Купил ей конверт на выписку, ведь нормальной выписки так и не случилось из-за болезни…Ты же знаешь её, да и ты, девушка, больше понимаешь в этом… — приглашает он меня к себе, а я боюсь находиться с ним в одной квартире.

— Но мне надо идти, я спешу, — выхожу из ситуации я, поглядывая на часы, ведь мне уже звонит Рома, я обещала ему не задерживаться.

— Ну Даш, ну ты же ее подруга, ты просто зайди в коридор, я их вынесу. Боюсь, что наша Варечка замерзнет, какое там нужно одеяло, я в душе не знаю, Виолетта так объяснила… — Игорь становится совсем другим, когда говорит о своей племяннице, но если я сейчас уйду, я уже все равно не успею в роддом к Виолетте, ведь мы уезжаем…

— Ладно, давай только быстро, — соглашаюсь, делая шаг вперед, Игорь открывает мне дверь, я захожу на порог, держась за ручку двери, оглядываясь по сторонам, сердце бешено стучит в груди.

Он действительно не маньяк, как я боялась, и выносит мне три конверта, очень дорогих и качественных, просто разных цветов и состава.

— Вот взгляни, для такого мороза, что будет лучше выбрать? Я взял все, как будто еду на выписку к трем племянницам, — по-доброму смеется он, а я хочу задать тот самый вопрос, от которого у меня сводит горло и бросает в пот.

Я ощупываю материал, выбираю самое плотное, но в то же время легкое одеяльце нежно-розового цвета. Показываю Игорю на него и уверенно произношу:

— Я думаю, этот вариант самый лучший! Твоя племянница не замерзнет, и Виолетте, думаю, понравится… — А где отец Вари? — быстро на выдохе произношу, глотая воздух.

— Это долгая история, Даша… Зачал ребенка и отказывается от него, предлагал моей сестре делать аборт, представляешь?! — ожесточается вновь его голос.

— Какой кошмар… — на последнем дыхании произношу я…

— Скоро он разводится с женой и приползет на коленях к моей сестре… А если нет, то я убью этого Стрельцова, он не жилец… — выпаливает он громко.

А я стою, мои ноги подкашиваются, мне кажется, я сейчас сорвусь в пропасть, из которой мне не выбраться…

Все таки это правда… Мой Рома — это отец этой девочки, и взгляд Игоря заставляет поверить в его слова…

Поэтому Рома и так суетится уехать с этого города…