Глава 2

У меня будто выдернули землю из-под ног. Я молчала. Пыталась осознать, что происходит. Что это? Сон? Галлюцинация? Может, все-таки розыгрыш? Чья-то злая, глупая шутка? Я пыталась хоть как-то себе объяснить, хоть за что-то зацепиться.

Но внутри уже начинало холодеть. Что-то подсказывало — это моя новая реальность.

Машина вдруг резко затормозила. Тимур вышел первым и галантно протянул руку, чтобы помочь мне выйти. Или чтобы не позволить мне сбежать? В любом случае, мне пришлось на нее опереться, потому что я еле стояла. Ноги от волнения подкашивались.

Мы остановились в какой-то подворотне и зашли в незаметную дверь. Тимур шёл впереди, не говоря ни слова. Я следовала за ним, не задавая вопросов.

Какое-то время мы плутали по переходам внутри здания, словно по лабиринту, почти в полной темноте.

— Где мы? — наконец спросила я, потому что тишина давила сильнее страха.

— Отель для свиданий, — сухо ответил Тимур.

— Что это за мерзость?

— У нас есть комнаты для влюблённых, комнаты в стиле БДСМ, японская капсула, «офис начальника», — он сделал паузу. — Клиенты любят выбор. Мы предлагаем разное.

— Ты владелец?

— Да. Целой сети. И у меня всегда есть доступ к записям с камер. Знаешь, сколько у меня компромата? Министры, бизнесмены, жёны депутатов. И твой муж теперь среди них.

Я не знала, что сильнее — отвращение к происходящему или шок от того, как буднично он об этом говорит.

Наконец, Тимур остановился у неприметной двери, открыл её картой. Посмотрел на меня — и кивком пригласил зайти.

Крошечная комнатка. Погружена во тьму и полностью пустая. Единственное, что в ней есть — это небольшое зеркало. Обычное, прямоугольное, в тёмной раме.

— Смотри, — тихо сказал Тимур.

Я подошла ближе, заглянула и…

Через зеркало увидела то, что происходит в одном из номеров отеля. На огромной розовой кровати лежал Олег. Мой муж. Он пил шампанское прямо из горла, а на нем сверху скакала девица в красном белье.

Я не сразу осознала, что это не экран, не съёмка, не постановка. Это происходило прямо здесь и сейчас. На расстоянии пары метров. Но я настолько верила мужу, что даже наблюдая собственными глазам факт его измены, мозг отказывался воспринимать.

— Нет, — прошептала я. — Нет, этого не может быть.

Это было как удар. Как молния. Руки непроизвольно дернулись к лицу. Я закрыла глаза, но изображение уже врезалось в памяти, отпечаталось, как ожог.

Сколько еще я проживу на этой земле, я всегда буду помнить то, что увидела, в мельчайших деталях. Номер, оформленный в розовых тонах, с сердечками на стенах и лепниной. Ярко горящий свет, кругом зеркала, в котором отражается скачущая на моем муже молодая красотка. Блондинка с длинными острыми ногтями и в красном белье.

Всё это так противно, так откровенно пошло…

Мерзавец… как ты мог?

Я отвернулась, закрыла лицо ладонями. Слезы потекли по щекам, горячие, горькие, они как будто выжигали кожу. Я не могла удержаться.

И уткнулась в плечо Тимура. Не потому что искала утешения — просто это было первое, что оказалось рядом. Я пыталась спрятаться в ткань, заглушить в ней свой плач, унять дрожь.

Наш дом, наши дети, наш общий бизнес, привычная жизнь, воспоминания — всё рушилось, словно карточный домик.

Меня начало мутить. Всё закружилось, воздух стал густым и вязким. Ноги подкосились, я сделала шаг в сторону — и почувствовала, как чьи-то сильные руки обхватили меня за талию.

— Спокойно, — услышала я. Голос Тимура. Низкий, ровный, уверенный. — Пойдем. На сегодня достаточно. Тебе нужно присесть.

Он вывел меня из комнаты. Мои ноги едва передвигались. В какой-то момент я подумала, что потеряю сознание — всё плыло, шумело в ушах. Я вцепилась в его плечо, лишь бы не упасть.

Тимур открыл одну из дверей, пропустил меня внутрь. Я моргнула — и даже в этом состоянии сумела удивиться.

Это был номер, обставленный как кабинет директора крупной фирмы. Только одна деталь — гигантская кровать посередине, выдавало в нем фальшивку. Я опустилась на диван. На короткий миг прикрыла глаза.

— Символично, — пробормотала, криво усмехнувшись. — Прям как у него в офисе.

— Твой муж любит играть в начальника, — спокойно сказал Тимур, подходя к бару у стены.

Он плеснул янтарную жидкость в два стакана. Один протянул мне. Я взяла и выпила, не глядя.

Виски обжёг язык, потом горло. Я зажмурилась. Знакомое тепло разлилось по груди.

— Почему ты это сделал? — спросила я, не открывая глаз. — Зачем показал?

Он не сразу ответил. Я слышала, как он сел в кресло напротив.

— Потому что ты должна знать, кто рядом с тобой.

Я сделала ещё один глоток. Чуть больший.

— Поздновато. Мне нужно было знать это раньше. Гораздо раньше. Уже прошла целая жизнь…

Я поставила стакан на стол. Тепло виски не грело, а наоборот разжигало что-то внутри — злость, растерянность, обиду.

Тимур чуть склонил голову. Его лицо оставалось спокойным, почти отрешённым. Он продолжил:

— И чтобы ты знала — за что.

Я нахмурилась, пытаясь понять.

— В смысле… за что? Что это значит?

Он не ответил. Откинулся в кресле, будто давая мне время переварить сказанное. А может, ему просто нравилось наблюдать, как меня накрывает осознание.

Тут смысл дошёл до меня, как удар под дых.

— Ты хочешь убить Олега? — переспросила я, внутренне холодея.

— Я ничего не хочу, — сказал он. — Я действую. Разница есть.

Меня снова затошнило. Я сжала виски руками и только теперь поняла, что дрожу.

Слова Тимура стучали в голове — коротко, хлёстко:

«Чтобы ты знала — за что»

Я всмотрелась в его лицо. Потемневшие глаза. Ни капли эмоций. Сдержанность, сила, холод.

Мне больше не было больно. Обида схлынула. Мерзко, горько — да. Как бы я ни ненавидела сейчас мужа, но убивать его…?

Я смотрела в лицо Тимура, и сердце сжималось от того, сколько в нем решимости. Удастся ли мне ее поколебать?