Измена. Несовершенная любовь

– Таааак. Нашла значит, – произносит спокойно муж. – Сколько? – мой голос звучит странно, будто чужой. – Сколько времени ты с ней? – Семь месяцев. Может, восемь. Не считал, – отвечает спокойно. Так просто. Без эмоций. Как будто отчитывается о деловой встрече. – Ты даже не попытаешься ничего мне объяснить, – шепчу я. – Не попытаешься оправдаться? – Зачем? – тихо спрашивает он. – Ты всё прочитала. Что я скажу? “Это ошибка”? “Я не хотел”? – усмехается он. – Не буду врать. Я хотел. Сделал выбор сознательно. Каждый шаг. Каждую букву в том сообщении. Сегодня мы должны были отметить нашу годовщину, семь лет брака. А вместо этого… конец?