Пролог

– Артём, кто она? Как её зовут? Она… красивая? Мой муж медленно поворачивается ко мне. В его глазах – ни тени раскаяния. Он молчит, а я, сжимая в ладони тонкую ножку бокала красного вина, не отрываю взгляда от тёмного окна. За окном наш уютный двор тонет в огнях – собственный дом, две машины, ухоженный сад. Ещё совсем недавно я любовалась этой красотой и верила, что у нас всё наладилось. После долгих лет борьбы за копейку в семье наконец появилась стабильность. Казалось, впереди только счастье… и вдруг… Любовница. Измена. Предательство. Страшные слова… – Зачем эти вопросы, Кристина? – произносит Артём. – Да, красивая. Зовут Вероника. Тебе еще что-то нужно? Меня будто по щеке хлестнули. Вероника… Я слышу это имя и чувствую, как внутри всё обрушивается. Я отворачиваюсь, чтобы он не увидел мой взгляд. Господи, как же хочется швырнуть бокал ему в лицо, чтобы алое вино брызнуло на его бесстрастную маску! Но я не делаю этого. Не устраиваю истерик. Держу всё внутри. Даже когда хочется не просто заплакать – завыть от боли и отчаяния, до хрипоты, до потери сил – они лишь молча сжимают зубы. – Я сам уложу детей и поеду к ней. Прости, – спокойно говорит он, как ни в чем не бывало, и направляется прочь. Его слова обжигают меня хуже кипятка. Он даже не пытается оправдаться. Просто идёт к выходу, бросив на прощание дежурное «прости». В дверь, ведущую с нашего балкона в дом, сквозняком тянет холодом. Через секунду муж исчезает внутри, оставляя меня одну в тишине. Я больше не могу сдерживаться. Вся моя выдержка рушится. Горячие слёзы боли хлынули из глаз, потекли по щекам, падают на холодные мраморные плиты пола. Всё. Вот и всё. Конец. Пятнадцать лет брака – и ему пришел конец.