Глава 35. ОН

Я успеваю дойти до двери, когда вдруг слышу голос Ромы:

— Мама, смотри, что я нарисовал!

Раз мы снова пересеклись будет невежливо не поздороваться. Жаль под рукой нет маски Бэтмена. Кажется, роль отца для этого проказника действует на мою душу, как обезбол.

Оборачиваюсь и непонимающе застываю.

Это действительно тот самый Ромка, которого я уже и по голосу узнаю. Однако на горизонте не видно той блондинки, которая всякий раз прерывала наше с малым знакомство. Вместо нее он протягивает рисунок… Алене. И вещает на всю забегаловку:

— Посмотри, это цветы как те, что тебе папа передал! Похожи?

— Очень похожи, мой золотой. Даже красивее настоящих, — Аленка бросает испуганный взгляд на дверь и… замечает меня.

Бледнеет.

Губки вздрагивают, приоткрываясь. Будто она хочет тут же начать оправдываться.

Затем взгляд начинает метаться, словно теперь она продумывает план побега.

В итоге прижимает к себе мальчишку. Так, как будто я бы мог захотеть отобрать его.

А я просто смотрю.

И нихера не понимаю…

Только сердце сначала замирает, будто прислушиваясь. А затем бросается в такой отчаянный галоп, будто норовит ребра проломить.

Значит мне не показалось? Он ведь и правда, как две капли воды на моего Ромку похож. В смысле… этот тоже мой? Еще один сын?

Мой… сын? Мой Рома… Мой мальчик.

Ебать!

Меня слегка пошатывает. Но я наконец выхожу из ступора и шагаю к ним.

— Ну здравствуй, дружище, — я опускаюсь на колени перед своим сыном и его матерью.

— О, — Рома оживляется, отстраняется из объятий Алены и по-мужски протягивает мне ладонь. — Мама, это же тот дяденька, который тоже потерялся.

Пожимаю крохотную ладошку:

— Ром, а можно тебя обнять, м? — ком в горле мешает говорить, из-за этого я почти шепчу.

Малыш поднимает вопросительный взгляд на маму.

Алена глядит на меня настороженно. Настолько испуганной я ее даже после истязаний ее отца не видел.

— Прошу, Ален, — шепчу умоляюще. — Я никогда в жизни не дам вас в обиду.

Я слышу, как судорожно она дышит. Опускает взгляд на сына. Натянуто улыбается ему и кивает.

В следующую секунду Ромка бросается в мои объятия.

Господи, как хорошо. Значит мой маленький Бэтмен и правда… мой?

Меня разрывает от ощущений. Мне хочется орать от радости. И злости. Конечно, на самого себя в первую очередь. Боже, сколько ему лет? Должно быть года четыре? А я все проебал!

— Ну что? Тебя нашли? — спрашивает Рома.

Поднимаю взгляд на притихшую Алену. Вижу, что ее трясет всю.

Ловлю ее ручку и касаюсь губами дрожащих пальчиков:

— Да, малыш. Кажется, меня наконец нашли…