Глава 28. Ночной разговор с животом

Ночь. Девочки спят. Я лежу на диване в гостиной, смотрю в потолок и глажу живот.

— Соня, — шепчу я. — Я назову тебя Соней. В честь мудрости. Потому что ты — моя мудрость. Ты появилась, когда я поняла, что счастье — не в мальчике, не в муже, не в деньгах. Счастье — в том, чтобы быть нужной. Себе. Детям. Жизни.

Ребенок шевелится. Слабо, едва заметно. Я чувствую это — бабочки в животе. Или рыбки. Или что-то такое, что нельзя описать словами.

— Ты будешь сильной, — продолжаю я. — Сильнее меня. Ты не будешь ждать принца. Ты сама будешь себе принцем. Ты не будешь терпеть боль. Ты будешь уходить оттуда, где плохо. Ты будешь выбирать себя. Всегда. Даже если это страшно.

Ребенок пинается. Сильнее. Как будто говорит: «Я поняла, мама. Я запомню».

Я улыбаюсь в темноту.

— Спасибо, что ты у меня есть. Спасибо, что ты — девочка. Спасибо, что ты — моя.

Я закрываю глаза.

За окном — тишина. Только ветер шуршит листьями. Только утки крякают на пруду. Только город живет своей ночной жизнью.

А я живу своей.

Новой.

Свободной.