Глава 30. Святослав

Я сижу в машине у дома Анастасии и не могу выйти.

«Porsche» стоит под старым кленом, листья сыплются на капот — красные, как кровь. Дворники смахивают их каждые несколько минут, я включил их на автомат, сам не заметил как. Дождь начинается — мелкий, противный, осенний. Он барабанит по крыше, создавая ритм, под который я медленно схожу с ума.

Анастасия бросила трубку.

«Прощай, Святослав».

Она никогда так не говорила. Она всегда цеплялась, требовала, угрожала, но никогда не прощалась. А сейчас — прощай. Конец. Точка.

Ирина ушла. Анастасия уходит. Я остаюсь один.

Как я дошел до этого?

Я смотрю на свои руки, лежащие на руле. Крупные, сильные руки, которые держали младенцев, которые строили бизнес, которые обнимали женщин. Теперь они пусты. Они не держат ничего, кроме этого кожаного руля.

Я вспоминаю, как впервые увидел Ирину. На первом курсе юрфака. Она сидела в аудитории, переписывала лекцию, и свет из окна падал на ее волосы — русые, густые, заплетенные в косу. Она подняла голову, и я утонул в ее глазах — карих, теплых, как шоколад.

«Ты кто?» — спросил я.

«Ирина», — сказала она и улыбнулась.

Я пропал.

Двадцать лет. Мы прожили вместе двадцать лет. Она родила мне трех дочерей. Она прощала мне командировки, задержки, холодность. Она верила в меня, когда я был никем. Она стояла за моей спиной, пока я становился кем-то.

А я предал ее.

Не потому, что разлюбил. Потому что я — дурак. Потому что я — эгоист. Потому что я — трус.

Я хотел сына. Так сильно, что готов был разрушить всё, лишь бы получить его. Я искал утешения в чужой постели, когда Ирина лежала с температурой после ЭКО. Я целовал чужой живот, когда Ирина плакала в подушку от очередной неудачи.

Я — чудовище.

Но чудовища не плачут. А я плачу.

Слезы текут по щекам, и я не вытираю их. Пусть текут. Пусть видят все, кто проезжает мимо — успешный бизнесмен Святослав Багрянцев сидит в своем «Porsche» и плачет, как ребенок.

Телефон звонит. Номер незнакомый.

— Алло, — говорю я, голос хриплый, чужой.

— Святослав Олегович? — женский голос. Профессиональный, холодный.

— Да.

— Меня зовут Лидия Валерьевна, я адвокат Ирины Сергеевны Багрянцевой. Я представляю ее интересы в бракоразводном процессе. Мой номер — для официальных контактов. Прошу вас воздержаться от звонков и сообщений моей клиентке. Все вопросы — через меня.

Я молчу. Смотрю на капли дождя на стекле. Они текут вниз, сливаются в ручьи, как мои слезы.

— Вы меня слышите? — спрашивает адвокат.

— Слышу.

— Хорошо. Завтра вам придет официальное уведомление. Желаю удачи.

Она вешает трубку.

Я смотрю на телефон. Ирина наняла адвоката. Она серьезно. Она не вернется.

Я закрываю глаза и вижу ее лицо. Не вчерашнее — злое, заплаканное. А то, с нашей свадьбы. Счастливое, сияющее, с букетом белых роз.

«Я согласна», — сказала она тогда.

А теперь она сказала «прощай».

Я завожу мотор. Выезжаю с парковки. Еду без цели. Город плывет за окном — мокрый, серый, чужой.

Я проезжаю мимо школы, где учатся Вера и Надя. Мимо садика, куда ходит Люба. Мимо парка, где мы гуляли по выходным. Мимо ресторана, где праздновали годовщину.

Мимо своей жизни.

Я паркуюсь у набережной. Выхожу из машины. Дождь хлещет по лицу, смешивается со слезами. Я иду к парапету, смотрю на Москву-реку — черную, холодную, бездонную.

«А если прыгнуть?» — проносится мысль. «Если всё закончить?»

Нет. Я не смельчак. Я трус. Я даже это не смогу.

Я стою под дождем, мокрый до нитки, и чувствую, как внутри меня умирает что-то важное. Надежда. Вера в себя. Желание жить.

Телефон снова звонит. Анастасия.

Я беру трубку.

— Слава, — ее голос дрожит. — Я... я прости. Я не хотела бросать трубку. Я испугалась. Приезжай. Пожалуйста.

— Зачем? — спрашиваю я. — Чтобы сделать еще больнее друг другу?

— У нас будет сын, Слава. Сын. Ты хотел сына. Ты получил. Не бросай нас.

Я смотрю на реку. Черную, холодную.

— Я не хочу сына, — говорю я. — Я хочу Ирину. Я хочу Веру, Надю, Любу. Я хочу свою семью. Ту, которую разрушил.

Тишина. Только дождь шумит в трубке.

— А я? — шепчет Анастасия. — А наш ребенок?

— Ты сильная, — говорю я. — Ты справишься. А я... я не нужен никому.

— Слава, не говори так...

— Прощай, Настя.

Я сбрасываю звонок. Выключаю телефон. Кладу в карман.

Стою под дождем. Смотрю на город, который я построил. На жизнь, которую я разрушил.

И понимаю одну простую вещь.

Я не заслуживаю прощения.

Но, может быть, я заслуживаю второй шанс.

Вопрос только в том, даст ли мне кто-то этот шанс.

И даст ли он мне сам себе.

Я сажусь в машину. Еду домой.

В пустой дом.

В холодный дом.

В дом, где больше не пахнет пирогами и детскими голосами.

Я еду в никуда.