27 глава. Разговоры...

-А пусть они музыку вклю... включат, - после третьего глотка и пяти минут блаженной тишины внезапно говорит она.

Моргаю от неожиданности, выныривая из собственных мыслей.

Смотрю на то, как расслабилось её лицо, неожиданно став не глупее, а ещё красивее, мягче, нежнее.

-Хотя нет, - тут же поправляется. - Мы же на похоронах.

Правильное решение.

Молчит. Легонько размахивает бутылкой, держа её за горлышко. Смотрит в окно.

Только-только расслабляюсь, подумав, что сумасшедшее создание успокоилось, и мы в тишине и покое доедем до дома, как она снова активизируется:

-Поговори со мной!

Ну, ясно - первую фазу, когда пьяный танцует, мы успешно проехали. Наступает вторая?

Поговорить - это поругаться снова?

Ну, о чем нам разговаривать? Какие у нас общие темы?

Какие общие темы, в принципе, могут быть у мужчины и женщины?

Почему-то вдруг вспоминается о том, что мать с отцом иногда часами просиживали в столовой. Пили чай и что-то обсуждали. Смеялись, строили планы, советовались друг с другом.

Но то - мать с отцом! А это...

Что Я могу рассказать Ей? Разве ЕЙ будет интересно то, о чем думаю я.

-О чем? - спрашиваю, закрывая глаза и снова откидываясь на подголовник.

-Ну, о себе расскажи, что ли.

-А тебе интересно что-то знать обо мне?

-Ну-у-у, - тянет задумчиво. - Интересно - не интересно, а врага надо знать, как можно лучше!

Ну, вот - все вещи названы своими именами. И я, действительно, враг. Но это звучит наивно и... смешно. Как будто она собирается дать врагу бой.

Стараюсь не улыбаться.

-Если думать обо мне с такой позиции, то тебе следует знать, что у меня высшее экономическое образование с отличием, КМС по дзюдо, а еще я отлично стреляю.

-Ой, всякий купец свой товар хвалит! Бабушка... Говорила! - скривившись делает маленький глоток.

-Дай мне, - тянусь к бутылке.

-Хочешь составить мне компанию? - неожиданно с интересом.

-Хочу, чтобы ты не нажралась до беспамятства.

Пытается спасти от меня бутылку, дергаясь в сторону двери. Естественно, плещется через край. Естественно, коньяк заливает салон!

Да она сейчас тут вообще на хрен всё испоганит!

-Ой, пьянь какая, - зажав ее в угол, все-таки отбираю бутылку.

Осознание приходит так неожиданно и мощно, как будто это я накатил и сейчас спиртное ударило в голову.

Осознание того, что мы плотно соприкасаемся коленями, что я так повернут к ней, словно собираюсь поцеловать. Что она смотрит так испуганно и... так словно ждет, что это вот-вот случится.

Несколько раз моргает и резко отворачивается к окну.

-А я вот психологом буду. Люблю кино смотреть и читать. А еще люблю животных. У меня кошка и собака. Дома. Живут.

Отпускает. Прям легче становится. Чувство такое, словно мне обязательно нужно было сделать что-то... не сказать, чтобы неприятное, но явно имевшее бы нехорошие последствия. И вдруг необходимость в этом исчезла и можно не париться.

Отсаживаюсь подальше. От греха.

Ну, и хорошо.

Хорошо, что перевела тему.

Могло ведь и... Ну, что, собственно, могло такого уж плохого случиться? Я бы её поцеловал?

Только это было бы уже не наказание.

И пьяным был бы не я.

Как бы я это потом ей объяснил?

По инерции делаю глоток из бутылки.

Обжигающая жидкость горячим комом падает в желудок, обжигая внутренности.

Ох, ёлки!

Пьяненько хихикает рядом.

-Чего смеешься? - как ни стараюсь, а голос звучит слишком уж доброжелательно.

-Ой, пьянь какая, - возвращает мне мое же выражение.

-Мне до пьяни еще пить и пить.

-Так пей. А я-я-я... Я буду спрашивать! Потому что... Сам ты н-не умеешь рассказывать о себе.

Нам всего-то пару километров остаётся до дома. И я, при всем желании, не упьюсь за это время.

Но послушать послушать её пьяненькие рассуждения неожиданно интересно.

Как она там говорила? Врага лучше знать получше? Ну, вот...

Делаю маленький глоток.

-Итак, первый вопрос, - с деловым видом взмахивает перед моим лицом указательным пальцем. - Ты всегда мечтал стать бандитом? Или были... Еще какие-то... Нормальные... Ээээ... Желания?

Забавная. Когда пьяная.

Кошусь на неё. Мне точно надо ей такую информацию излагать? Нет, ничего опасного в ней, конечно, нет. Но... Как будто, чтобы ответить на её вопрос, мне нужно через что-то переступить в себе.

Но все-таки отвечаю.

-Я хотел разводить лошадей и выращивать виноград. У моего деда в Чечне были свои виноградники и своя конюшня. Я туда ездил на все лето.

-Умеешь на лошади... Эм.. Скакать? - она очень старается говорить серьезно, но язык слушается с трудом.

Протянув руку, выуживает у меня бутылку. Делает маленький глоточек.

Что интересно, обычно у пьяных девок, с которыми мне приходилось иметь дело, первым отключался мозг и только потом язык.

А у этой - мозг вполне себе еще работает. Даже лучше, чем в трезвом виде. Во всяком случае, смотрит она так, словно мы чуть ли не друзья и чуть ли не беседу за чаем ведем. Без обид и злости.

А вот трезвая - она злая и обиженная.

-Умею. А ты?

-Что я? - теряется она.

-На лошади умеешь?

И да, я представляю себе, как она могла бы скакать! Только не на лошади, конечно! Я так это отчётливо представляю, что забываю, о чем спросил!

Смотрю, как идиот, на её губы. Они тоже стали такими... мягкими, словно их контур от слез и выпивки чуть размылся, смягчая её образ.

В уголке её губ остаётся капля алкоголя. И она слизывает её языком.

И я уже ничего не контролирую вообще...