Глава 8

- Осторожно, Малёк, наступишь, поранишься!

Молчу.

Мне хочется сказать ему – а тебе что, есть дело до моих ран?

Тебе есть дело до меня?

Если бы… если бы оно было! Если бы любил!

Мне хочется накинуться на него. Накричать. Всё высказать!

Всё, что за столько лет накопилось.

И спросить!

Глядя в эти лживые глаза спросить – за что?

За что?

Почему?

Почему ты так унижаешь меня, Дамир?

Неужели за все годы с тобой я не заслужила уважения?

Почему ты позволяешь какой-то… какой-то потаскухе приходить в наш дом и говорить мне, что она будет первой у твоего сердца?

Стоп, Малика, стоп… не плакать.

- Что с тобой, Малёк? Что-то случилось? Устала? Что-то с маленьким не так?

Дамир присаживается на корточки, чтобы собрать осколки чашки. А я смотрю и думаю, что это не чашка разбилась. Моя жизнь разбилась.

Осколки в его руках.

Моё сердце в осколках.

Я должна сказать ему – оставь, я уберу. Но я молчу. А он выбрасывает всё в ведро, достаёт небольшую щётку с совком, что под раковиной всегда стоит – я и не знала, что он в курсе, что они там. Подметает.

- Слушай, Малика, не нужен мне этот чёртов ужин, иди, ляг, полежи, отдохни. Я тут сам справлюсь, или закажу.

Ага! Закажет! А потом соседи растреплют всем, что Малика совсем уже обалдела, не может ужин приготовить!

Нет, так-то по большому счёту мне плевать.

Я знаю, что я хорошая хозяйка и чужое мнение меня мало волнует. И все уже тоже об этом знают.

Но всё равно.

- Нормально всё, Дамир. Да, немного устала. Сейчас, погоди, там была долма, еще овощи.

- Давай я сам достану, погрею. Я не безрукий. – отвечает он, заканчивая убирать.

- Я просто думала, что ты поешь в ресторане. – говорю спокойно.

Я действительно так думала. Была уверена, что Фарида от меня побежала к нему. Жаловаться. И раскрутила его на ресторан. Сучка.

Она ведь уверена, что я начну скандал! Что я наброшусь на Дамира с обвинениями, а она будет вся такая белая и пушистая.

Но я не набрасываюсь.

И никаких вопросов не задаю.

Хотела.

И чемодан ему собрать хотела.

А потом подумала – а с какой стати? Пусть сам мне рассказывает. Если у него хватит совести.

- Значит, думала, что я пойду в ресторан? – Дамир смотрит как-то странно, а я отвожу взгляд и открываю холодильник.

Ужин не готов у нас дома не означает, что есть нечего. Еда есть всегда. И много еды. Это привычка. Это традиция. Норма.

Потому что часто заходят гости, друзья, подруги, соседи, просто поговорить, выпить чаю, что-то рассказать, показать, похвастаться обновками, поделиться радостью или бедой.

И все вопросы решаются за столом.

Не бывает такого, чтобы наша хозяйка не накрыла стол гостю.

Это всегда.

Это обычай.

Поэтому я достаю всё. Долму, пироги, даже люля еще есть, вчера делала.

Меня раньше спрашивали подруги русские, не пропадает ли еда, не жалко? Мол, нельзя же еду выбрасывать, это грех.

Мы не выбрасываем почти, как-то получается, что всё съедается.

Что не съедим дома Дамир может отвезти на работу, там у него парни молодые, эти вечно как с голодного края!

- Стоп, стоп, жена, ты меня накормить хочешь, или лопнуть? – о, это любимое выражение Дамира! Сам его придумал.

Я сначала его поправляла, нельзя так сказать – лопнуть. Чтобы ты лопнул, это другое. Но он только смеялся и опять повторял. Я рукой махнула.

- Лопнуть хочу. Надоел. Хочу, может, нового мужа.

Говорю, и сама свой язык прикусываю. Э, Малика, зачем так? Он поймёт же!

- Интересно. – слышу как его тон меняется, с шутливого на недовольный. – И чем это тебе старый не угодил?

Он еще спрашивает! Да, всем не угодил!

Тем, что собрался вторую жену брать и молчит!

Быстро на сковороде разогреваю люля, в печку ставлю овощи. Долму он холодную любит, с соусом.

Ставлю.

- А ты сама поешь?

Головой качаю – не голодная. Нет аппетита. Еще и лишние кило после родов.

Конечно, я не так выгляжу как эффектная Фарида!

Она живёт для себя!

А у меня муж, свекровь, двое детей, вернее трое уже!

Еще и бизнес отца, который я не выпускаю из рук.

Да, Дамир занимается. Но я всё проверяю. Без моего ведома там ни одна бумага не подписывается. На этом я настояла твёрдо.

Это – моё! Это – моим детям.

Помню еще свекровь причитала – за кого ты нас принимаешь, как ты можешь?

А я отрезала – Дамир может жениться, еще детей родить. Я чужим не обязана ничего отстёгивать. Она тогда прям взвилась, что значит чужим, все дети Дамира твои будут, и вообще.

Но я сказала, что это не обсуждается и всё.

Так что, у меня забот – полон рот. Хотя стараюсь выглядеть хорошо. Да, и по косметологам хожу, и массажистка ко мне приходит. И даже фитнесом я занималась!

Но всё равно Фарида иначе выглядит. Беззаботная. Как стрекоза из басни.

- Надо поесть, Малёк, молока не будет. Ты кормишь. Давай я тебе чай сделаю, со сгущенкой. Помнишь, ты любила так, когда Арсланчик родился.

Смотрю на него, а у самой мурашки по коже.

Он помнит? Неужели?

- Сделать?

- Ну, сделай…

Говорю робко, смотрю на мужа, недоумеваю. Зачем? Или боится, что я про Фариду узнаю? Хочет помягче подстелить?

Как назло, телефон пиликает.

И сообщение. Мне. От этой…