ГЛАВА 13

В шатре она села на шкуру и поняла, что у неё трясутся руки. Всё тело тряслось. Зубы стучали.

«Только не плакать, — приказала она себе. — Только не сейчас».

Она вытащила дневник. Руки дрожали так, что буквы получались кривыми. Но она писала. Потому что иначе придется кричать.

«День второй, вечер.

Сегодня в меня бросили кинжал.

Грош. Тот самый молодой орк, который прожигал взглядом в первый день. Он метнул лезвие рядом со мной. Он хотел проверить, побегу ли я, или хотел убить?

Я не побежала.

Меня до сих пор трясёт.

Я думала, что самое страшное - это давление вассалов, требование и осуждения советников двора. Но за все это время - меня ни разу не пытались убить. Я знаю, что меня оберегала тысяча рыцарей, мою еду ежедневно проверяли на яд, но я никогда не встречалась с угрозой смерти лицом к лицу.

Я в лагере врага.

Это я знала с самого начала. Но сегодня почувствовала.

Но из хорошего: Дракмор сделал мне гребень. Деревянный, грубый, но он работает. Я расчесалась. Волосы больше не похожи на солому.

Завтра будет третий день.

Я не сбегу.

Не сбегу.

Не сбегу.

Если я напишу это сто раз, может быть, поверю.

Спокойной ночи, отец. Я не знаю, правильно ли поступаю. Но я хотя бы пытаюсь.

Фелиция закрыла дневник и легла на шкуру. В этот раз не свернулась калачиком. Легла прямо, глядя в полог шатра.

Руки перестали трястись только через час.

Ночью кто-то снова накрыл её одеялом.

Фелиция не спала и услышала шаги. Тяжёлые, осторожные. Кто-то склонился над ней, поправил край шерстяной ткани, коснулся её плеча - и убрал руку.

Она не открыла глаза. Не спросила, кто это.

Утром одеяло пахло железом и дымом.